OBJECT TROUVE

A quienes recorren la ciudad como quien la ahueca...


Plaza San martín,
la cruzo diagonalmete porque gusto de retardarme
una vez que llego a una de las puntas sigo
una cuadra hacia abajo
y la vuelvo a traspasar por otra de sus diagonales y así
hasta que se me cansan las piernas o alguna señora
observadora amonesta mi obsesivo turismo urbano,
no soporto las miradas de sticker, esas que se separan
de las órbitas y se pegotean primero en el cuello para
derretirse camino abajo hasta que como un aceite
inquisitorial embadurnan toda la superficie de un cuerpo
listo a hervirse sobre la fogata de la amonestación rojiza
de la señora de tapado de piel
-falso, tiene que ser falso, como su disimulo,
un corrimiento de rostro que finge hurgar vértices de la plaza
donde no hay nada en particular que pueda chupar la atención,
pero cuando la señora la cuarta vez que le devuelvo y contraataco su
vicio de flaneur mediterránea,
acomoda su cara en pasa de uva a un ángulo desiértico,
ahí un brillo esmaltado anexa mi mirada, mi mirada
que ahora también nómade se retira de mis ojos
y serpentea en esa chapa abandonada en medio de unos arbustos
sepias, a medio ir y venir entre el verdor y el inevitable deacaimiento
de un otoño residual, justo por entre unas hojas de un marrón tibio
sin declararse del todo, como aguantando la respiración,
ahí donde el pudor de la vieja sólo revolvía un escondite
en esa superficie aparecida sin necesidad, ahí mi mirada
recorre táctilmente una geografía hipnótica,
una chapa con ideogramas trazados en grasa,
residuos retazos sobras que se anclan con fervor
en un camuflaje vegetal para resistir su borramiento,
la chapa debía ser de las que sobraron a algún choripanero
temporal, apenas un relieve incorrecto en el terreno alisado
de la urdidumbre municipal,
un destello de luciérnaga en un pozo,
eso,
pero la chapa continuaba ahí como quien de algún modo
dejara testimonio del advenimiento de una marea de un huracán
de una catástrofe de la que nadie tomó cuenta,
de la que nadie pudo experimentar, ahí
mi óptica ya autónoma se regodeaba en lamer
los reticentes pero intactos efluvios de un chorizo
que se pasó de cocción porque el dueño del negocio
habrá estado esquviando con cintura de marginado
la colmena de miradas espantadas de señoras y señores
que empujan una aristocracia paródica y pasada de fecha,
vencida, una aristocracia que reniega para alcanzar
con las monedas el cospel, qué más harían en la plaza
San martín,
unas miradas falsas, como decía, falso deber ser el tapado
de la señora que ya renuncia a observar mi inquietante
devenir en la plaza, y se levante y se va no sin antes
escobearme de arriba a abajo,
como un jurado
como un profesor
como un inspector-

Plaza San Martín:
Me alejo por la 27 de Abril directo para Velez Sarfield,
y en el camino un negocio montado en una bicicleta
arenga a los gritos vender postales de Córdoba.
Pido una, la que sea,
y al verla la hago un bollo, la tiro a un tacho:
La Catedral.
Si tuviera un puesto de postales,
vendería puras fotografías de esa chapa herrumbrada
asomando su existencia entre un arbusto avejentado.