ROSTROS SIN JUSTICIA. Epílogo para una penalística del milagro.

Una respuesta paradójica. Te dije que tenías razón en la discusión, pero creo que en realidad ambos la teníamos. Este texto, viejo, lo constata. Ni rigidez ética ni relativismo de la pasión ególatra: consenso intersubjetivo, milagro del don del Eros fraterno. En fin, prolongación de un diálogo, liberado al público.

Es así, la justicia no es un equilibrio distributivo: eso a lo sumo es una ficción del Estado moderno. Pero entre personas, entre cuerpos finitos y mortales, la única justicia es la de la palabra, la que emerge en el diálogo, en su instancia de actuación, en un hic et nunc efervescente. Entre dos rostros mirándose, ser justo, ético, no pasa por un presunto equilibro, por una economía de las acciones: dos ojos posándose en los otros no piden un ticket, ni el prontuario de las actitudes del otro. No se trata, en esa soledad al cuadrado, de “yo hice esto y vos deberías haber hecho entonces aquello”: aunque sea obvio, la lógica con su encadenamiento no rige los afectos de dos seres que comparten sus palabras enchidas de silencios arremolinados. Entre dos rostros aunados en las manos, no existe un tribunal; el juez tiene jurisprudencia entre partes, fragmentos, con su rencor y resentimiento de víctima: pero entre dos mortales que no son esquirlas olvidadas de otra cosa sino signos unitarios y exultantes, el juez empalidece y su voz deviene ronca, impotente; como una implosión de luces, como un rayo frío y púrpura, nuestro textura, nuestra textualidad, borronea el contexto: no hay afuera, bienvenidos al desierto de lo real de dos semblantes en reconocimiento. Y, por esto, la justicia no es un equilibro distributivo, porque no existe un tercero que estipule y juzgue, como un padre celoso, o un Estado endiosado, cómo se distribuye y quién fallo en esa intercambio. Una madre alimenta con su seno a su hijo, y no espera nada sólo vibra en sintonía con sus pezones y el goce de su cría; un amante le regala a ella una visión irreal de un paisaje de una estepa cubierta de un colchón de margaritas cruzada por colibrís lúdicos, y no espera nada sólo empalidece y deviene una exhalación salitrosa en la comisura de los ojos de ella. Son presencias que no acusan contextos, que se pliegan a sí mismas y no requieren de un tercero. Un amigo dona a su amiga la inhallable dicha de vivir muchas vidas por gracia del arte, y no espera nada, realmente no espera; sólo disfruta de constatar el núcleo fantástico de todo lo real. No hay terceros, y la justicia muta entonces en la palabra, es el espacio donde los dos tantean y garabatean su precaria justicia, como todo mortal. Por eso, pretender que haya un “equilibrio” entre lo que se da y lo que se recibe es un axioma demasiado mezquino, burgués. Uno da, lo que vuelve es siempre extranjero, gratuito, un eco nómada. Una madre, un amante, una amiga. Entre rostros enfrentados en la verdad de su piel sin códigos lo que hay es dones. Una magia perecedera. Un milagro. No justicia.