LOOSERS!!!!

Para cerrar el mes de noviembre, mi turno en el bolg de los perdedores:

/1/
Dan(Jude law) mira la cámara muchas veces, demasiadas. Primer primerísimo plano. El rostro no oculta la cámara, la deschava. O me mira, o se mira. En el lugar de la cámara hay un espejo. Se mira, definitivamente se mira. No existe un afuera para él. Se trata de algo pronto a ser digerido, metabolizado. Y, luego, nada. Luego: Dan.

I SEE DEAD PEOPLE

New Cba. Destino final.

-primera entrega-

/1/
Aunque nunca deje de haber circulación por la
Bv. San Juán, en este momento el ruido se acerca a su
grado cero, ese limbo final que si se trasapasara, algo
vaya uno a saber qué, pero algo se marchitaría. Una bocina
agita el vidrio que separa el living del departamento de su
balcón, y entonces, Adrián, en cuero y boxers rojos, hace un
ademán de moverse. Pero no, no se mueve. Aplasta el cigarrillo,
se tapa los oidos con las dos manos, grado cero, nada cambia.
Al menos no afuera, al menos no en el boulevard.

/2/
Vive en un departamento en Nueva Córdoba.
No estudia nada.
Es de aquí nomás.
A veces cuenta en boliches, mirando fijo a los ojos,
que cursa medicina, que es de Orán, que extraña mucho,
que no le alcanza la plata para el mes, que le costó acostumbrarse a
la soltura de los cordobeses, que dos veces a la semana llama por telefono a
su mamá, que ayer le avisaron que su hermana tiene hepatitis, que viaja pronto, y mirando a los ojos, cuenta, cuenta en boliches, y ya se lo ve cansado, viajando.
Pero Adrián no estudia nada, es de Córdoba Capital.
Eso sí, su hermana tiene hepatitis. Pero él no va a ir a ningún lado.

/"...con la comida no se juega..."/

Encuentros dulces, dulces y quebradizos

Sobre la mesada de madera de la casa de campo de abuela, alguien
olvidó el platito con la manteca.
Desde ahí,
desde esa miniatura de plato
-apenas una nave voladora de aliens mascotas-
se podría detectar el irregular movimiento de un doberman
acercándose al gato,
el perro sube y baja de los matorrales altos, como unas contadas olas de petróleo.
La manteca, mientras tanto
se distiende, suda su materia amarilla.
Salta, el doberman
Salta, el gato.
Pero saltan uno hacia el otro
no huyen sino que se buscan, imanes domésticos
impredecibles.
Sobre las ya achatadas margaritas de abuela,
apenas se adivinan dos lenguas sobando pelajes, pelajes y pieles.
Desde ese platito ya no se los puede ver,
se pierden por debajo de la línea del campo visual.
La manteca, ella sí, puede testimoniar,
el calor, el viento, la siesta de Arguello
fueron volcando la materia derretida sobre la mesa:
gotitas, gotitas de agua de manteca van cayendo al pasto,
lentas, de a una, sin amontonarse
se turnan para contemplar la dupla animal,
abajo, allá en medio de tierra seca y pasto
Sí se aglutinan ansiosas por contarse lo que vieron.


Todo, dijo una abuela, sucede a la siesta cuando nadie mira.
Siestas dulcísimas, hermosas, quebradizas:
Membrillo casero cediendo al filo de un cuchillo caliente.

Gregory Colbert

PIJA AZTECA!!!!

Let(p)rosos

Littles Gremlins reproduciéndose en los claustros.

Gremlins con una especie de estupor y alegría. Un incomprensible romper a reir

Si tribus bárbaras vienen cargando su propio delirio,su propio argot...

...¿arrastrarán consigo los edificios, o aprenderán su pedagogía?

Let(p)ros@s: seremos Gremlins con correas, loros con minúsculas deformaciones

o vamos a bailar sobre las ruinas que nos vieron crecer.

That´s all,dear!!!

Ciao

/1/
Voy a escribir una carta
que no diga ni una sóla frase verdadera.
Cuando la leás
juraré que todo lo ahí escrito es mi más intima esencia.

Vas a llorar y abrazarme,
lo sé.
Y te voy a dejar,
eso también lo sé.

Tu confianza ilimitada me abruma.
Me entrega en las manos un poder que no sé manejar.

/2/
Vas a llorar,
contarme las mil y una historias de tus fracasos.
Veo ya una lágrima bordeando la comisura izquierda
perderse por esa grieta,
una lágrima chupada por un vacío húmedo.
Vas a llorar
voy a pensar que todo entre nosotros
fue armado para esa lágrima.
Y voy a sonreir,
que es lo único que sé hacer
cuando no hay nada que hacer.

/3/
Sonreir.

Tirarme sobre las baldosas del patio de invierno.

Recordar una escena,
ponerle una canción
una que no pegue con el ambiente.

Sonreir.

Siempre te molestó eso,
la sonrisa desubicada,
una felicidad en sobredosis.

Sobre las baldosas
pienso
que no soy feliz y sonrío.

Es lo único que sé hacer
cuando no hay nada que hacer:
surfear por las leves superficies de nuestras ruinas.

/4/
Un poema
que hable de vos y de mi
pero sin nombrarnos.
El único modo de entrar a una habitación
es primero saliendo de ella.

/5/
Las últimas formas siempre se retardan
suspenden el tiempo antes de desaparecer.

Por los parlantes
escuchamos
“Stairway to heaven”
Hay una dama que asegura que todo lo que brilla es oro
Y está comprando una escalera al cielo

“Adiós” significa encomendar a alguien con una divinidad.
Así que mejor te digo “chau”
que no sé lo que significa.

Yes there are two paths you can go by

but in the long run

There's still time to change the road you're on

...Monólogo engrietado...

Madre:

y entonces estabas ahí acostado

acostado

tus párpados ni siquiera dilataban una espera,

imaginaba tus pupilas marrones

empujando su encierro

con la fuerza de un chico perdido en un barrio extranjero,

te decía palabras que en ninguna ocasión

hubiera dejado confesar,

y las pupilas que anclaban el tiempo

orquestaban un cronograma llano y mediocre.

y entonces estabas ahí acostado,

en coma alcoholica,

tus ojitos apenas intentaron zambullirse en su exterior,

tus pupilas levantaron y cayeron

como un disparo

como una disculpa afilada

como una pupila sin músculos por un coma.

Y

ahí

volví al viejo tic

de arrancarme pelos sin notarlo,

arrancarlos hasta llegar a la raiz de un miedo

cuyo rostro es un cariño

en coma,

en coma...

"1,2,ahí viene por ti;3,4,cierra la puerta..."
-darks escenes-

La cabeza de un conejo violeta al lado del bolls,
lutos de un barrio residencial.

Serruchea la estabilidad de la ropa
que la señora de la casa intenta colgar
en el tendedero
una ventisca cuya forma
-suponiendo que la tenga-
sería la de un bailarín clásico
en su etapa de decadencia en la carrera.

Al lado de la cabeza,
un brazo amarillo de un osito,
la pierna izquierda de un canguro colorado,
el torso marrón de un caballo.
En la habitación contigua al tendedero
un nene apoya la cabeza sobre uno de los ángulos de las paredes,
en línea diagonal
una tele sin volumen reproduce un videocasette.
La señora entra al living-comedor
justo cuando el nene voltea y ríe:
una mano señala la T.V donde se ve "Martes 13"
la otra, el enchastre de cereales destrozados en la mesa.

La ventisca otorga una tregua de un minuto al cordel con ropa.
Luego,
arremete tirándola toda.
Su forma
-imaginémosla-
sería la de un maratonista con cara de niño
riendo a carcajadas
al romper la cinta de llegada.

Lucas Moreno: D.G 29

La Rabia es una fuerza que sólo potencia.

Tanto el Rabioso como su objeto

hacen metástasis,

se inflan como bombuchas.

La explosión es quizá lo más divertido.

¿Hacia qué fraseo conduce la Rabia?

Un nene una vez,

se puso rojo ciruela,

quiso putearme como nunca nadie lo hizo.

un chillido como de alfiler le raspó

las encías,

luego se desmayó.

Lo miré por veinte minutos,

el sol le exponía su ombligo sucio,

y al despertarse me dió la mano como para que lo levante.

Lo dejé caer.

Reí como un arlequín faseado.

Otra vez,

un nene se puso rojo ciruela...

No sé a donde iba.

Ah!

La Rabia es sexual.

Dicho lo cual,

odiarme y expresarlo

no es una buena estrategia.

¿Que qué es esto?

En la maternidad nacional

una chica de 16 años

tiró al bebé apenas se lo pusieron en su mano.

Madre

lloró,

ella cree en la bondad.

Cuando me lo contó,

sólo pregunté

si sabía lo que era la Rabia.

Madre cree en la bondad.

Pienso en el bebé podrido en algún basurero.

En cuánto tiempo lleva

llenar una bombucha hasta que reviente.

Pienso

No pienso.

Si mi blog fuera mi Diario personal, escribiría:

-Me levanté con una resaca terrible. No sabía si era por la cerveza, el fernet, o la mezcla. Luego consideré que podía ser por la patada en el orto que me dió ella.
-Fuí al departamento de una amiga. Me hizo una terapia intensiva, me dio de alta. La quiero mucho más que lo que dice "la quiero". Me dejó dos cosas en claro. Primero: al final, entre todo soy una buena persona. Segundo: la resaca era clavado por la mezcla. Nada más.
-Llegué a casa, y comí una patitas de pollo. La panza me hacía retorsijones. Decidí tirarme una siesta. Soñé algo banal, y terrible. En un pueblo toda la población me perseguía. Creo que había cometido una transgresión, o era un mutante. Una de dos. Escondido en los arbustos de la plaza, llamé a alguien, y una voz robótica me contestaba: "el cliente no es un abonado al servicio..." Derrotado, entre risas y escéptico, salía del escondite, me entregaba a la muchedumbre. No hacían nada. Ya no me querían linchar. "así no. Así no vale la pena"

Si mi blog fuera mi Diario personal, escribiría eso. Pero no lo es.
Y mi vida no es tan interesante.

La tristeza es un puntito negro. La felicidad, la felicidad es un continuo. Eso está bueno.

Magio "bla bla" Pop cordobés que me hace bien