tag:blogger.com,1999:blog-86555655127858631782024-02-20T00:35:56.141-08:00Revoluciones + Glamour= ¿?Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.comBlogger125125tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-45654438096048539002009-06-22T17:27:00.000-07:002009-06-22T17:32:57.645-07:00<span style="font-size:130%;">NOS MUDAMOS: <a href="http://noeranecesariorama.blogspot.com/">http://noeranecesariorama.blogspot.com/</a></span>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-8429710438427070232009-01-20T22:48:00.000-08:002009-01-21T05:30:05.993-08:00<div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:130%;">GRACIAS.....PARCIALES!!!</span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:130%;">-<span style="font-size:85%;">la cuenta terminó-</span></span></div><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn1kWEiopBC0f4G_SrDbosTk0-5o65qgcYRRG23xwprO6lc5vN-z7dHrY6kTk8kz8wFtQwjBZeJhHfMiE0GoSbEploJjeAEqV8dQYWFdr_ndJ7ZTnI3YbCedYzgM2SDA2vObybMGTw/s1600-h/Imagen+711.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293635608886159506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 283px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn1kWEiopBC0f4G_SrDbosTk0-5o65qgcYRRG23xwprO6lc5vN-z7dHrY6kTk8kz8wFtQwjBZeJhHfMiE0GoSbEploJjeAEqV8dQYWFdr_ndJ7ZTnI3YbCedYzgM2SDA2vObybMGTw/s400/Imagen+711.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-family:times new roman;">Sí, era obvio. Aquí se cierra un ciclo. ¿A nadie le importa? ¿Quién escucha, nadie? Sigamos.</span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;">Es mentira lo que dice Spinoza, <em>cada cosa quiere seguir siendo en su ser</em>. O no miente, pero yo me escabullo de su ontología geométrica. Hay que moverse. Frente a nosotros, un pirca enana separa lo que somos de lo que podemos ser. Es demasiado sencillo cruzarla. Hay que moverse, moverse, nunca estarse tranquilo.</span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;">Quien abrió este blog no existe más. O existe incómodo, y está dando saltitos nerviosos sobre una pata. Que le abran la puerta para ir a jugar.</span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;">Bénjamin parafraseaba una antiquísima parábola judía. Según la misma, una vez acontecido el tiempo mesiánico-en Bénjamin, sinónimo de Revolución- el mundo seguiría siendo tal cual es. Sólo que todo corrido un centímetro a la izquierda.</span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;">No me voy. No caduco. Sólo me estoy ladeando un poquito hacia el costado.</span><br /><br /><span style="font-family:Times New Roman;"></span><br /><br /><div align="center"><em><span style="font-size:85%;">Lo importante es esto:</span></em></div><br /><div align="center"><em><span style="font-size:85%;">la huida ejerce su valor</span></em></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;"><em>sólo en el momento que se vuelve. </em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;"><strong>Carlos Godoy</strong></span></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293639188181051714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 293px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimfuoJ1InqtPUNbINrY7uxirZOBUZzFF8ns91CwLV-lx_5XYOfQlRpt6Iq034XZt8s3XObPGT8NBYQAEbiBSnbnWRKTkcEPYrDltdw-h_y_ab76LWbXJoAFSuGfSw8y_RbyhoHAv_N/s400/Imagen+712.jpg" border="0" /></span></strong></div><br /><br /><p align="center">[ <span style="font-family:Arial;font-size:78%;">Ahora sólo voy a leer revistas de chimentos :) <span style="font-size:100%;">]</span></span></p><p align="center"></p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-74754030707402615722009-01-12T13:30:00.000-08:002009-01-12T14:10:43.031-08:00<div align="center"><em>no-summer I :(</em></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcPO_e9QWmnVIv5jxhHkSmcD5AvMnBTGSs-PEhPkiUvhMY6j3fnBghUZLpgRrZchls_VKjGFdqvnVUS49niz1ZOzmW5HYOvlW8i-HcG4tMi9mid_2Ol0ZYYKbgMMwSt2oAtFHw-cLU/s1600-h/1toynietzsche.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290523732888766994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 233px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcPO_e9QWmnVIv5jxhHkSmcD5AvMnBTGSs-PEhPkiUvhMY6j3fnBghUZLpgRrZchls_VKjGFdqvnVUS49niz1ZOzmW5HYOvlW8i-HcG4tMi9mid_2Ol0ZYYKbgMMwSt2oAtFHw-cLU/s400/1toynietzsche.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Despojado a más no poder<br />de toda vestimenta, el sol calcina<br />la copa de helado que alguien olvidó sobre<br />la mesada, y sin darme cuenta, o casi sin darme cuenta<br />nada pasa. Esta habitación contiene la respiración,<br />la aguanta, se pone colorada, terca, obstinada, no expira<br />, pero tampoco muere, asfixiada. Todo contenido,<br />la vida se estanca como frente a un cartel de detención.<br /><br />Voy a comprarme, pienso, un reloj.<br />Lo voy a colocar al frente mío, y nunca, pero nunca<br />le voy a poner pilas.<br />El segundero anclado en una línea, en un micro-segmento<br />¿será esa toda la eternidad a la que puedo aspirar?<br /><br />El helado se deshiela. Se deshiela. Se deshiela.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></div><div align="center"><em><span style="font-family:arial;">no summer II :)</span></em></div><div align="center"></div><p align="center"><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/JLfKnPXRz8E&hl=" fs="1" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></p><p align="center"><span style="font-size:85%;"><em>(</em>...Receta: más de dos "chicos de letras" + no-summer)</span></p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-44688265018606193662009-01-06T22:53:00.000-08:002009-01-07T03:25:14.784-08:00<div align="left"></div><div align="center"><span style="font-family:arial;">¿Javier Eduard?</span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;">-<span style="font-size:78%;">epígonos absolutamente estúpidos-</span></span></div><div align="left"></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcm5S9rEylO59xj0UDvDVp8wTDHJw_S6j45NIoz-JlEqApy-EVFWZf0pxHx5bh_Z4JeREB9UXuVM6O2si_A8TNBuxr2lh0mbuaTckXuTfCjt34zI6ywEstOdjnCdxhIPpu0qTtwmg2/s1600-h/Dibujo7.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288441681796878082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 334px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcm5S9rEylO59xj0UDvDVp8wTDHJw_S6j45NIoz-JlEqApy-EVFWZf0pxHx5bh_Z4JeREB9UXuVM6O2si_A8TNBuxr2lh0mbuaTckXuTfCjt34zI6ywEstOdjnCdxhIPpu0qTtwmg2/s400/Dibujo7.bmp" border="0" /></a><br /><span style="font-family:times new roman;">* Juguemos en el páramo mientras la generación joven no está</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">¿La generación está?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">* Anoche vislumbré en el sopor una brigada que tomaba el control de Casa Verde, decapitaba a profesores de Letras, y se tocaban sus sexos. Todo es mentira. Y no me hace feliz.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">* ¿Algún día estaré orgulloso de nombrarme parte de algo? Hay nombres sueltos que me dan la mano en la autopista de la noche. No me la suelten, por favor.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">* Es tan patético como pedir companía. Tan débil como escribir.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">* Enero es un mes en el que no pasa nada, y no signfica nada para nadie. Sólo se puede crear parejas, tener relaciones. Había tristeza, equilibrada melancolía, en quien me lo confesó. Como un niño que jugó al adulto, y luego, en un imprevisto, no supo cómo volver. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;">* Un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña. Como veía que NO resistía, fue a llamar a otro elefante: literatura.</span></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-39182622781308800752009-01-03T13:10:00.000-08:002009-01-03T13:16:08.035-08:00<div align="center"><span style="font-family:arial;">Shh!!: Javier Eduardo Mart</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjubNX2AXeH0aPIu4GVX0O-koh7TByRDFesUf46S_CQVD1OiCK-aGkJFpVib2SCxjAmBLBmu6RFNKwxpWcJ9wSCcxp9-0EyLWOE33-dhnPS2Y85Uu9X1CAu_WVPgGamZwI3eD4xL4TT/s1600-h/Dibujo2.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5287178297959158242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 334px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjubNX2AXeH0aPIu4GVX0O-koh7TByRDFesUf46S_CQVD1OiCK-aGkJFpVib2SCxjAmBLBmu6RFNKwxpWcJ9wSCcxp9-0EyLWOE33-dhnPS2Y85Uu9X1CAu_WVPgGamZwI3eD4xL4TT/s400/Dibujo2.bmp" border="0" /></a><br /><div align="justify"> <span style="font-family:times new roman;">Y al despertar en el alfeizar, alcancé a oír una voz tartamuda, decía algo como que cierta quietud no es una despojamiento de la acción, sino un inusual enrulamiento del movimiento.<br /> Antes, temblando por el terror de intuir que afuera de casa había algo, soñaba que el mundo era un algodón de azúcar, que destruía masticando a mi gusto.<br /> Al despertar, feliz, escuché la voz de ese monje</span></div></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-43287227205536313842008-12-26T02:04:00.000-08:002008-12-26T02:10:37.740-08:00<div align="center"><span style="font-family:arial;">Signos vitales: Javier Eduarado Martínez Ramac</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">-31,30,29,28,27...-</span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAJSdDeJha1-b29FR8d_GanboC83ATqDEgSTmDj-G0b4BxRNj7nK2dZA78JwYnhjFUA7nEdparRBjBTJKyzOpW4H_s04oLILRPQ6mLiuJ1Zvypg5AwgiW0Bsos8u8XoWDhjlq-3sJk/s1600-h/jumpppp.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5284037984736392082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAJSdDeJha1-b29FR8d_GanboC83ATqDEgSTmDj-G0b4BxRNj7nK2dZA78JwYnhjFUA7nEdparRBjBTJKyzOpW4H_s04oLILRPQ6mLiuJ1Zvypg5AwgiW0Bsos8u8XoWDhjlq-3sJk/s320/jumpppp.jpg" border="0" /></a><br /><div>/5/-serie inconclusa-<br />Sueño con un elefante que se ahorca con su propia trompa.<br />Una y otra vez.<br />Al frente, un grupo de cazadores miran, azorados.<br />Que en nuestra casa reine el olvido,<br />que las palabras sean imanes sin magnetismo,<br />y no retengan nada.<br />El elefante cae en una laguna verde de terciopelo,<br />el agua se cierra sobre su cadáver.<br />Como un parpado del tamaño del universo.</div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-41357096991438041442008-12-20T22:44:00.000-08:002008-12-20T22:46:46.053-08:00<div></div><br /><div align="center"><strong><em><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Requiem para un 21 de Enero</span></em></strong></div><br /><div></div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5282131126100060130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 157px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjpC-4M2clsjQKK7Pg0FE2cIEWyUMyHLYLJDcbG2Z5gi2p2ZwAHvI9_amETv9wiX24gN_6indVC007kKeFunsRgXMwuOSqQoxuIp7tqPqUh5kAKKDBMI0ZOSulaSPccEv3Qd6prk5O/s320/hombre-corriendo.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Javier Eduardo Martínez Ramacciott.<br />De ahora en más, voy a hacer una cuenta regresiva. Empiezo con el número 32, y cada número contado es la eliminación de una letra de mi nombre completo. Empecemos: 31<br />En este momento, me llamo Javier Eduardo Martínez Ramacciott.<br />Espero, dentro de 31 días, no existir más.<br />O asumir una forma, trivial o escandalosa, pero distinta.<br />31, y contando…</span></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-41646771864821834472008-12-16T13:06:00.000-08:002008-12-16T13:55:49.168-08:00<div align="center"><strong><span style="font-family:arial;">New Córdoba</span></strong></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;">-<em><span style="font-size:85%;">residuos-</span></em></span><br /></div><div align="center"></div><div align="center">/<span style="font-family:times new roman;">1/<br />Aunque nunca deje de haber circulación por la<br />Bv. San Juán, en este momento el ruido se acerca a su<br />grado cero, ese limbo final que si se trasapasara, algo<br />vaya uno a saber qué, pero algo se marchitaría. Una bocina<br />agita el vidrio que separa el living del departamento de su<br />balcón, y entonces, Adrián, en cuero y boxers rojos, hace un<br />ademán de moverse. Pero no, no se mueve. Aplasta el cigarrillo,<br />se tapa los oidos con las dos manos, grado cero, nada cambia.<br />Al menos no afuera, al menos no en el boulevard.<br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280497968149997042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 220px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvX0GCzv11aPS4a6JevOdHc0CDvRO_zIY5PugTEn72QU5KAxrBPCgye9k5eyqA5gI3vYaNfO_T1NTNfNaNM7y43sRWO2OBw85cGPxHWCtMPBrXVb15ZeOjNS2pusD56NFUNLpB1y-I/s320/goku2.gif" border="0" /><br />/2/<br />Vive en un departamento en Nueva Córdoba.<br />No estudia nada.<br />Es de aquí nomás.<br />A veces cuenta en boliches, mirando fijo a los ojos,<br />que cursa medicina, que es de Orán, que extraña mucho,<br />que no le alcanza la plata para el mes, que le costó acostumbrarse a<br />la soltura de los cordobeses, que dos veces a la semana llama por telefono a<br />su mamá, que ayer le avisaron que su hermana tiene hepatitis, que viaja pronto, y<br />mirando a los ojos, cuenta, cuenta en boliches, y ya se lo ve cansado, viajando.<br />Pero Adrián no estudia nada, es de Córdoba Capital.<br />Eso sí, su hermana tiene hepatitis. Pero él no va a ir a ningún lado.<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280498333122281378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 170px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA0EydVtStjhyphenhyphenFtsOn0rX-bsH7B5YYFueuVcmlkkspSZ-X5yre1JsTWroGjFzggrdosUX74UGqgA-1nyHzMqnJHNOvgbtPEoD8sk4gUnCICM4MYLM-xbq4SQLNsVITKjACeTO4QGEm/s320/fiesta+4.JPG" border="0" /><br />/3/<br /><br />Instrucciones de la siesta:<br />Buscar la seda, picar la piedra, armar el faso, ni muy grande ni muy chico<br />poner el Dvd de DragonBall Z donde Gokú por primera vez<br />logra tomar la forma de un Super Sayayin; tirado sobre el sillón, hace secas al faso<br />hipnotizados sus ojos no se despegan de la pantalla de la notebook, ni una vez.<br />A las siestas, todas, o casi todas, mira el mismo capítulo repetidamente,<br />flashea con una fuerza que le hinche las venas, que le haga tirar chispas de colores por<br />los costados del cuerpo, una potencia que lo reconcilie con una genealogía como a Gokú,<br />flashea, y se dormita dejando caer una tuca sobre las baldosas.<br />El Dvd se corta cuando Majin Boo, obeso, ridículo, sin pasado, fofo, </span><span style="font-family:times new roman;">está por derrotar a Gokú.<br />Hay cosas que ni Adrián está dispuesto a ver, no sin pagar demasiado.<br /><br /></span><span style="font-family:times new roman;"><p align="left"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280498584190234690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 305px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzSE-Q1w5oca7KxId1em9uZu-KvuM-lrfSVies4vRuTIXvfCFssmGNdwmWXWbj0U9uCxCf-PDKI8wHhNxPtTgaJUD2bQJbsS9Ckf070VCfCH2e7PtG9Zn3VaycHdquL5-4VrQ_uB0L/s320/goku.jpg" border="0" /><br />/4/<br /><br />Tres Rivotril, al lado, una lata de Speed.<br />Experimentos.<br />Acelerar para ir en un continuum de frenesí como una bicicleta sin freno por una avenida en bajada, y, luego, mezclar ritmos, trabar el paso, como si estuviera mareado, o, acaso,<br />confundido sin reconocer su propia habitación, unas tetas asomando entre las sábanas, al lado<br />el rostro barbudo de un tipo, su pija haciendo carpa, y Adrián que no recuerda a ninguno,<br />pero no le importa.<br />Tres rivotril, una lata de speed, tres amnesias en un colchón.<br />Experimentos, experimentos sin conclusión.<br /></p><p align="left"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280499203623773506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOErwpcb4fOiCOtWzou4KF0PgxJg2IH7w4pIv6MSD44WsFKZfIpdZALVQe3UFjqtrHrrjX5Oj-UIEqLfhlpZtyj-7fSYFStJFvnK5oikftmliJBxGPHEj6emn3Hm84QH72xWwm1Fmv/s320/copa.JPG" border="0" /><br />/5/<br /><br />El edificio tiene trece pisos, cada piso cuatro departamentos.<br />El número cábala sería, por multiplicación, 52.<br />5 personas murieron cuando 1 ascensor cayó del 6 piso,<br />por una falla eléctrica que el dueño debería haber reparado hace 3 meses con<br />suficiencia por los 60 pesos que pagan los inquilinos todos los meses en mantenimiento.<br />52 son las veces que podría hacer esa cuenta, 52 veces quedaría igual de anecdótico.<br />Números, números y cuentas son las vigas sobre las que se mantiene en débil flote<br />Nueva Córdoba.<br /></p><p align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280504483748402802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioSZ-NDygZpXoc7e3tmJYRSL_hXoDF7NUQ_TamKHIjw86F2PzH9kb5CkmnNbgmPs4Nsbm4j5izPSi96Ovw8_ItAY1YpGfrls4t_G1EqniFM6f70gaIjCpIupWO2RMfZhuvrirWbCVP/s320/fiesta+3.JPG" border="0" /><br />/6/<br /><br />Lo sencillo:<br />Sentir pena, lástima, tristeza, empatía por Adrián.<br />Lo rugoso:<br />Intuir, dar cabida, imaginar una felicidad de dos ambientes en Adrián.<br /></p><p align="left"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280504983815293026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3LVi3qk24-qwztxlzFqP8lzslM4XXiokALluBVSRMKFAWFQY6j5_p6q2HXMpPHt2E25bxRmP1rNgD5grbuC2kgwSBNpfxtrwRodM_odt0evMhxN9VpauUJC-xmCqJWXZOAqykrDPC/s320/jump.jpg" border="0" /><br />/7/<br /><br />Bv San Juán y la cañada, cruz. Punto de observación.<br />Aurelio, tras sus bigotes canosos, describía postales de una rio suquía<br />sin cauce, desbordado inundando sus laderas, ahuyentando toda vida cercana.<br />Los bigotes, al llegar el momento de la comparación con la actualidad, se enervan<br />Y finaliza: “<em>Aún espero que el río un día se vuelva loco, arremeta contra todo lo que tenga a los costados. Que no quede nada, ruinas, ruinas húmedas. Otra posibilidad. Otro cantar.</em>”<br />Bv San Juán y la cañada, cruz sin redención.<br />En dirección al Olmos un organismo parpadea luces, respira hablas sin tonadas.<br />El río, un hilito de meada de un sediento.<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280505424777313314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8GVTTfMSwbe9cygWzW4ICcgk0WrH1dzGe1k9RCudxLD4EbJ80LIih4ovH3UqX4ps-DVGSWAJMWubihbVGzuFEqXF_K-3Qge2_e1SsB32YBJlRZRa-hWWNn7UHMoCp0b5l4BDU1B-9/s320/fiesta2.JPG" border="0" /></span><span style="font-family:times new roman;"></span></p><span style="font-family:times new roman;"><div align="center"><em><span style="font-size:85%;">Postales desde el paraiso :)</span></em><br /></div></span>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-58312121529593158142008-12-13T01:36:00.000-08:002008-12-13T01:49:03.248-08:00<div align="center"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><strong>1968/2008: Bailemos en el bosque mientras la Revolución no está...¿la Revolución está?<br /></strong></span><br /><br /></div><p><embed src="http://www.youtube.com/v/tmapLjb6_Nc&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" fs="1" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed> </p><p><br /><span style="font-size:85%;">Los Soñadores: París, 1968. Dos hermanos, y un norteamericano. Sexo, cine y ¿política?</span></p><p><span style="font-size:85%;">"<em>Sólo una cosa los estudiantes realmente conocen: el moralismo del padre magistrado o profesional, la violencia conformista del hermano mayor (naturalmente encaminado por la vía del padre), el odio a la cultura de su madre, de orígenes campesinos, aunque ya lejanos. Esto, queridos hijos, es lo que ustedes saben. Y lo aplican a través de dos inderogables sentimientos: la conciencia de vuestros derechos (se sabe, la democracia los toma en consideración sólo a ustedes) y la aspiración al poder. Sí, sus slogans mencionan siempre la toma del poder. Leo en sus barbas ambiciones impotentes, en sus palideces snobismos desesperados, en sus ojos huidizos disociaciones sexuales, en su rebosante salud prepotencia, en su escasa salud desprecio (sólo en aquellos pocos entre ustedes que viene de la burguesía ínfima, o de alguna familia obrera, estos defectos tienen cierta nobleza: ¡conócete a ti mismo y a la escuela de Barbiana!)."</em></span></p><p><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.ccpe.org.ar/transatlantico/05/pci-para-los-jovenes.htm">Pier Paolo Pasolini. <strong>El PCI para los jóvenes!! : </strong>carta a los estudiantes del Mayo Francés.</a></span></p><p><span style="font-size:85%;"></span></p><p></p><p><br /><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/yaiQOg-6_gw&hl=" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" fs="1"></embed></p><p><span style="font-size:85%;">Los Edukadores: film en la alemania actual. El viejo, raptado por tres adolescentes anti-sistema, en su adolescencia formó parte de las filas de estudiantes que tomaron las universidades.</span><br /></p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-91334985888092192332008-12-12T04:45:00.000-08:002008-12-12T04:50:37.862-08:00<div align="center"><span style="font-family:arial;">Todo amor, nena, es político. Yeah!!</span><br /><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikYi_40O0kTqAVEhLN6Tc0e24xijrJ5B5Twf2nbfoIxX3oZeu-6VoNT7MnY6iQo3orgj8Dos85tKzSYO4TXdopvg5A1-Q1FhqsI9RPrbQab6ZbxOauDEfdZ5_CJu7HLHc_k05eirsL/s1600-h/recorte_LuchaDeClases[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278884041763088002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 318px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikYi_40O0kTqAVEhLN6Tc0e24xijrJ5B5Twf2nbfoIxX3oZeu-6VoNT7MnY6iQo3orgj8Dos85tKzSYO4TXdopvg5A1-Q1FhqsI9RPrbQab6ZbxOauDEfdZ5_CJu7HLHc_k05eirsL/s320/recorte_LuchaDeClases%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278884235362180722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 201px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdlb2Ab9sRKZ9mKB7dUUdnkp2-0aNKnNmsf7JUdQgHFaUKIbfKR193W3ZtksWg7HWsjlyHUH4zdxP4gJLPyf3t90apSJpPjt7CeoCeN_2ju3r7aYfRnDv9_0lCV6hhWYtJRvOCQMem/s320/ma-osito.jpg" border="0" /></div></div><br /><p> </p><p> </p><p align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278884421243764882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 258px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDxUI42rrGmIv-Du49aP_JEWaDQizqKvlJu8fkCxqD-l_33v469TcaY7dCkgoiqw2yo5mKAdaIvZ8D90Rg8v-KrcKwd1oCHe4F90xMgJ_jdovYF1yxLlFmd_LMx8fE04xE0bo1l5E1/s320/Hindu.jpg" border="0" /></p><p align="center"><span style="font-size:85%;"><em>Lucha de clases/Clases de luchas</em></span></p><p align="center"> </p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-46264798745937873652008-12-08T18:19:00.000-08:002008-12-08T18:33:21.534-08:00<div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:100%;">Tríptico<br /></span></div><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:85%;">“</span><span style="font-size:78%;">el malestar de familia</span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;">nunca fue un grito de guerra,</span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;">tampoco una forma de la desesperación,</span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;">sólo hemos sido gente simple</span></div><div align="left"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">tratando de dormir</span>.</span>”<br />Pablo Natale<br /><br /><br /><span style="font-family:times new roman;">/1/<br /><br />La habitación<br />de mi Bis-abuela<br />era un zurcido<br />de mal olores:<br />naftalina<br />orín de gato<br />pelaje sucio del perro<br />excrementos,<br />en los pañales de ella.<br />Sólo entré<br />una vez,<br />por una apuesta.<br />De noche,<br />dormía<br />roncaba.<br />Cerca,<br />dos cosas<br />pude ver:<br />su rostro caduco,<br />y<br />por primera vez<br />una dentadura.<br />No los olores tangible<br />no,<br />siquiera,<br />su mórbido rostro,<br />sino esa dentadura<br />se me hinca<br />en la nuca<br />cuando entro a ese cuarto.<br />Una cara es una interrogación,<br />un desafío,<br />pero un objeto,<br />un objeto es una afirmación<br />sin responsable.<br />Paraliza, un objeto,<br />la dentadura,<br />paraliza.<br />Y<br />quietos<br />somos presas perfectas.<br /><br /><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277611917071518706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 209px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSnPQ_Mzid-uocSGmzHenFacPfRxauOsNxlRT2zH2L5PrmeHoDB4JA9wLMXIzbPqRqnPLEt6IAu_XLovgh5ljGdxG3jelWzlMSkgEycGGFWWlTHfCQ8vRCbjAi2M1_zsEwrx6tpBy7/s400/andre_brito2.jpg" border="0" /><br />/2/<br /><br />Sentada,<br />en el centro del Living,<br />desatendida,<br />todos pasan,<br />nadie mira<br />ni nadie pregunta.<br />Tampoco<br />le pregunto nada.<br />Abuela,<br />registra, todo el día,<br />ll fluir de los familiares<br />sus diálogos.<br />En el centro,<br />olvidada,<br />jamás le voy a preguntar<br />nada:<br />en su voz resuenan los ecos<br />de todas las voces,<br />escucharla<br />sería<br />aspirar todo el polvo<br />debajo de la alfombra.<br />Cruzamos las miradas<br />sólo de soslayo.<br />A veces<br />cruel, desdentada,<br />me sonríe.<br />Yo,<br />no.<br /><br />/3/<br /><br />El gesto<br />perentorio<br />en Madre<br />de impaciencia:<br />la percusión, incesante,<br />con los dedos.<br />Doble, triple,<br />cuádruple,<br />click<br />para Abrir<br />un mundo que no es<br />sino<br />un archivo vacío.<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5277612424991032738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 209px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM5aw3v0LzMBKT30cguGt6zp56JSMO4FVF3MnCzwNOEL5MDaRswpeNKBHp9h469Ue8vxxfviRl2wHTHfidH24Yg1_Is4lyw-JKldvxysSgl1EiD-fW1m3S6zCSWYbFy1YXBkteTbPJ/s400/muybridge_bouquet.jpg" border="0" /></span></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-67825748213264401852008-12-06T12:12:00.000-08:002008-12-06T17:41:34.664-08:00<div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:130%;">Ley Saenz Peña<br /></span><span style="font-size:85%;"><em></em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;"><em>“La mente dice: creo en la reencarnación y confío volver como una peste que los mate a todos.”</em> Carlos Godoy<br /></span><br /><span style="font-family:times new roman;">Un ademán de levantarse,<br />pero no,<br />continúa anclada la vista en uno de los libros<br />en uno de los tantos que lo rodean<br />formando un aura pero sin espíritu,<br />Inútil, gris, arrugada, inútil.<br /><br /><em>La Revolución está a la vuelta de cualquier esquina</em><br /><br />¿Mientras arrojaste por primera vez<br />el sobre con la boleta de tu elegido,<br />No pensaste que poner tres petardos<br />hubiera sido el gesto<br />más irreverente que vos, Joseph, hijo de las privatizadas,<br />Pudieras haber hecho en esta democracia?<br /><br />Deletrea en un ritual sin estruendos<br />una y otra vez la misma frase<br />que lee de ese libro:<br /><em>La Revolución está a la vuelta de cualquier esquina.</em><br /><br />La misma frase, mientras su voz se encoge<br />y se arruga tras sus párpados dormidos.<br />una brisa entra por la persiana semi-abierta<br />alborota las páginas de todos los libros,<br />pero no pasa nada.<br /><br />En el margen superior izquierdo,<br />justo por encima de la frase que tachó,<br />podemos leer en una caligrafía puntillosa:<br /><em>¿Y qué si vivo en una ciudad de puras calles rectas y paralelas?</em><br /><br />Lo que había que decir,<br />una vez más,<br />no se ha dicho:<br />Un engrudo de esquinas ensambladas se hace pelota en la garganta<br /><br /><br />Un ademán,<br />mientras Johnny Rotten alega por las grietas<br />de su grito de niño enfadado<br />algo que en cierto modo Joseph ya sabe,<br /><em>There´s no future</em><br /></div></span><br /><div align="center"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Un ademán, un gesto,<br />aunque más no sea.<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276857251271174610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 273px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAghHZFhYEzbhBSl3GzcaGr4oOBVnQoICV0TyHlxWToQqLf6s7MaG1NGtqTvQm9klqL8i1rala1Q7i2El9wuunAxPEruD8TXTb2HMkgtM3qi6vjjrDodsGt_aZnk0UlmZX-NtRW_BA/s400/Joseph.jpg" border="0" /></span></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-34165356890115102802008-12-04T18:29:00.000-08:002008-12-04T18:34:26.290-08:00<div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><a href="http://documentografico.blogspot.com/">EL EMPERADO ESTA (CASI) DESNUDO. :o!!</a></span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276128030321663074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Hilj65rVfAdkn8fngjIjkyuq1Lo5d00Sx1hXApuuepc-jeuB4rSw6nOL5-F1trd376XK-3P2JMMYULJcftm5_WQQKU-l51gq2MZ4LaCn4i0RaRCkUQS6s70dAYVheykTdEa4Y-3l/s400/yooooop" border="0" /></div><p align="center"><span style="font-size:78%;">"<em>sí, el blog es una semiósfera hipertextual anti-logocéntrica"</em></span></p><p align="center"> </p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-47989486378108259902008-11-30T18:00:00.000-08:002008-11-30T18:04:19.147-08:00LOOSERS!!!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuNMuKJG5jDJW7roQ9thhU_e9R_od9Z8x89YQoVfNVMWIo5lTG673pAkKplJDvnAafgVeVdvKPJIos1RoxQ5jJhghoGQF4f235TZbWGPOfzkiRAogZqSjlB3NAyOxImgaxwWXV8llk/s1600-h/foto+dan.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274636057066961506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 311px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuNMuKJG5jDJW7roQ9thhU_e9R_od9Z8x89YQoVfNVMWIo5lTG673pAkKplJDvnAafgVeVdvKPJIos1RoxQ5jJhghoGQF4f235TZbWGPOfzkiRAogZqSjlB3NAyOxImgaxwWXV8llk/s400/foto+dan.jpg" border="0" /></a><br /><div>Para cerrar el mes de noviembre, mi turno en el <a href="http://nuncasererickblaine.blogspot.com/">bolg de los perdedores</a>:</div><div> </div><div><span style="font-family:times new roman;">/1/<br />Dan(Jude law) mira la cámara muchas veces, demasiadas. Primer primerísimo plano. El rostro no oculta la cámara, la deschava. O me mira, o se mira. En el lugar de la cámara hay un espejo. Se mira, definitivamente se mira. No existe un afuera para él. Se trata de algo pronto a ser digerido, metabolizado. Y, luego, nada. Luego: Dan.</span></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-13419856526792942562008-11-28T15:28:00.000-08:002008-11-28T15:31:12.894-08:00I SEE DEAD PEOPLE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV6MFKjmmrskyDTrmXDayirQhNe4bdv4HWU4_4QFdMotDxqqm1L-8irgbovbNMgCbMlwkDomytmuOW5cdZ-4CmUFzPbc5mZMV1P3SsszkuxM7EFllxhNzzMl_DR3VstiBy3cEBfL-Y/s1600-h/i+see+dead+people.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273855003712573970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV6MFKjmmrskyDTrmXDayirQhNe4bdv4HWU4_4QFdMotDxqqm1L-8irgbovbNMgCbMlwkDomytmuOW5cdZ-4CmUFzPbc5mZMV1P3SsszkuxM7EFllxhNzzMl_DR3VstiBy3cEBfL-Y/s400/i+see+dead+people.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-45333953623970933662008-11-25T10:26:00.000-08:002008-11-25T10:39:54.157-08:00<div align="center"><span style="font-family:arial;">New Cba. Destino final.</span></div><div align="center">-<span style="font-size:85%;">primera entrega</span>-</div><br />/<span style="font-family:times new roman;">1/<br />Aunque nunca deje de haber circulación por la<br />Bv. San Juán, en este momento el ruido se acerca a su<br />grado cero, ese limbo final que si se trasapasara, algo<br />vaya uno a saber qué, pero algo se marchitaría. Una bocina<br />agita el vidrio que separa el living del departamento de su<br />balcón, y entonces, Adrián, en cuero y boxers rojos, hace un<br />ademán de moverse. Pero no, no se mueve. Aplasta el cigarrillo,<br />se tapa los oidos con las dos manos, grado cero, nada cambia.<br />Al menos no afuera, al menos no en el boulevard.<br /><br />/2/<br />Vive en un departamento en Nueva Córdoba.<br />No estudia nada.<br />Es de aquí nomás.<br />A veces cuenta en boliches, mirando fijo a los ojos,<br />que cursa medicina, que es de Orán, que extraña mucho,<br />que no le alcanza la plata para el mes, que le costó acostumbrarse a<br />la soltura de los cordobeses, que dos veces a la semana llama por telefono a<br />su mamá, que ayer le avisaron que su hermana tiene hepatitis, que viaja pronto, y mirando a los ojos, cuenta, cuenta en boliches, y ya se lo ve cansado, viajando.<br />Pero Adrián no estudia nada, es de Córdoba Capital.<br />Eso sí, su hermana tiene hepatitis. Pero él no va a ir a ningún lado.<br /> </span>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-37795351352603440142008-11-22T19:05:00.000-08:002008-11-22T19:18:55.037-08:00<div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="left"><strong><span style="font-size:85%;">/<em><span style="font-family:arial;">"...con la comida no se juega..."/</span></em></span></strong></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><span style="font-family:times new roman;">Encuentros dulces, dulces y quebradizos<br /><br />Sobre la mesada de madera de la casa de campo de abuela, alguien<br />olvidó el platito con la manteca.<br />Desde ahí,<br />desde esa miniatura de plato<br />-apenas una nave voladora de aliens mascotas-<br />se podría detectar el irregular movimiento de un doberman<br />acercándose al gato,<br />el perro sube y baja de los matorrales altos, como unas contadas olas de petróleo.<br />La manteca, mientras tanto<br />se distiende, suda su materia amarilla.<br />Salta, el doberman<br />Salta, el gato.<br />Pero saltan uno hacia el otro<br />no huyen sino que se buscan, imanes domésticos<br />impredecibles.<br />Sobre las ya achatadas margaritas de abuela,<br />apenas se adivinan dos lenguas sobando pelajes, pelajes y pieles.<br />Desde ese platito ya no se los puede ver,<br />se pierden por debajo de la línea del campo visual.<br />La manteca, ella sí, puede testimoniar,<br />el calor, el viento, la siesta de Arguello<br />fueron volcando la materia derretida sobre la mesa:<br />gotitas, gotitas de agua de manteca van cayendo al pasto,<br />lentas, de a una, sin amontonarse<br />se turnan para contemplar la dupla animal,<br />abajo, allá en medio de tierra seca y pasto<br />Sí se aglutinan ansiosas por contarse lo que vieron.<br /><br /><br />Todo, dijo una abuela, sucede a la siesta cuando nadie mira.<br />Siestas dulcísimas, hermosas, quebradizas:<br />Membrillo casero cediendo al filo de un cuchillo caliente.</div><p> </p><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271686782880787746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 192px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgPuKI296hbFmQGbdrEz8avpST9J9X5-L8sbB8DXT_OJnL1euAdA7bod7CTDam_w5_nXnlH4kvTvcz0SgSceqTneqWMLP-wkpXhkq3v8wRxVK14pz3qMRX7ZwH6QdpEqTPVe3gzLs8/s320/q+lindo+gatito.jpg" border="0" /></p><p align="center"><em>Gregory Colbert</em></p><p align="left"></span> </p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-55532438424982958182008-11-21T12:38:00.000-08:002008-11-21T12:40:14.589-08:00PIJA AZTECA!!!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWPiacJ5-byykwBz0rXoYSofu7RhP031XFWDUy2FQVSU29d6RxlvTD55iIDTEGu5nRqmnemklBzN_0rZ2-jbMtaXp7t2EFzwKWY1Au3c-jv94_AjyQQNOv_MYFMf3wUxxNPIANQd6u/s1600-h/CC.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271213296480592978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWPiacJ5-byykwBz0rXoYSofu7RhP031XFWDUy2FQVSU29d6RxlvTD55iIDTEGu5nRqmnemklBzN_0rZ2-jbMtaXp7t2EFzwKWY1Au3c-jv94_AjyQQNOv_MYFMf3wUxxNPIANQd6u/s400/CC.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-42113086449841053002008-11-17T16:53:00.000-08:002008-11-17T17:10:12.239-08:00<div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrqVeuopDdu9NMcKj3CLSu2LcB1OJ1vytNANQTB5y-1NPumYqgCUj5G9F6xx2aUclbJjBUK_4RjbPc8-vPpG0lIWboYwHAhtjjCJjG06yIAp0Z_HjlFzU6HbUEFKV0jA2k_1KHISkI/s1600-h/juntada+letrosa+1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269794508735041410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrqVeuopDdu9NMcKj3CLSu2LcB1OJ1vytNANQTB5y-1NPumYqgCUj5G9F6xx2aUclbJjBUK_4RjbPc8-vPpG0lIWboYwHAhtjjCJjG06yIAp0Z_HjlFzU6HbUEFKV0jA2k_1KHISkI/s320/juntada+letrosa+1.JPG" border="0" /></a></div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center"> <em><span style="font-size:85%;">Let(p)rosos</span></em></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269794971257821810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 309px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqYYWQ6lNyF0ReWhAZxHpYLkrwxtXsBWhK1WTjOhzow0HlnkL6ikWjp3FgepbFg6o2vwNT0lynS3NIYLD6qwc7thXFu7l0qSJax2ptBZnm7xmrYHxreXoBeaRKsHp7Vj_kEfUzrijE/s320/juntada+letrosa+3.JPG" border="0" /></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><em><span style="font-size:85%;">Littles Gremlins reproduciéndose en los claustros.</span></em></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269795412188783026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwFNk_zeANTFZ1NWyxAQPWR6Z5LE5GalK9XWcwJIGU1-vsezMxThI6dFE_LZAYnZAhg7gZODY1haVFxAXiB0J0ygSCXcEdcRrZ1khe1wazuIsQWRmUCdoPyA6KPx0GAl7n5C-Bnr4o/s320/juntada+letrosa+4.JPG" border="0" /> <p align="center"> <em><span style="font-size:85%;">Gremlins con una especie de estupor y alegría. Un incomprensible romper a reir</span></em><br /><br /><br /><br /></p><p align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269796131272250306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrFjPaoBF_c1Kh8oXS9aIBQyxxfegvOos71FSylMxPMCbyvAV_5X9jSWOzDvYPc_XfNPXGeWBij6GJEm3n-iLoewPCbfOfsY3-U3wm8Qj8-5EXyyJyTnrrAYdyxgR-0rqEcYM7y_AK/s320/juntada+letrosa+8.JPG" border="0" /><em><span style="font-size:85%;">Si tribus bárbaras vienen cargando su propio delirio,su propio argot...</span></em></p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269796667662148386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXRtLspvE92y6pj-gMuKm-i8GJw94Jz94l7W2gsf5hiNGwHmvSRUTPtaDjX9tbN_UnwKA6Fk0wErUSDW8lY-kIooT_IyadJw9ZZsSB6HmDo7PDm7jrzgxMw420KQG-9xxGoNX4_3OW/s320/juntada+letrosa+5.JPG" border="0" /><br /><p align="center"><em><span style="font-size:85%;">...¿arrastrarán consigo los edificios, o aprenderán su pedagogía?</span></em><br /></p><br /><p align="center"><br /></p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269797394849166562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDO-jBs0kgCm6C1qOGE2L2ba07RlPpMROXSw7HFDGIxmZQEZOt1_HGfyUIIApHI-iSPRlu9C98lXujSrXP8Ed4Ua1dqOvQey2-AXqsoQb0eotM7q-svFI3b2mc8kZXwS12BdBD3GJD/s320/juntada+letrosa+9.JPG" border="0" /> <p align="center"><em><span style="font-size:85%;">Let(p)ros@s: seremos Gremlins con correas, loros con minúsculas deformaciones</span></em></p><p align="center"><em><span style="font-size:85%;">o vamos a bailar sobre las ruinas que nos vieron crecer. </span></em></p><p align="center"><em><span style="font-size:85%;">That´s all,dear!!!</span></em><br /><br /><br /><br /></p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-35701205088541644372008-11-15T18:49:00.000-08:002008-11-15T18:58:41.049-08:00<div align="center"><strong><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Ciao</span></strong></div><div align="center"><br /><span style="font-family:times new roman;">/1/<br />Voy a escribir una carta<br />que no diga ni una sóla frase verdadera.<br />Cuando la leás<br />juraré que todo lo ahí escrito es mi más intima esencia.<br /><br />Vas a llorar y abrazarme,<br />lo sé.<br />Y te voy a dejar,<br />eso también lo sé.<br /><br />Tu confianza ilimitada me abruma.<br />Me entrega en las manos un poder que no sé manejar.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">/2/<br />Vas a llorar,<br />contarme las mil y una historias de tus fracasos.<br />Veo ya una lágrima bordeando la comisura izquierda<br />perderse por esa grieta,<br />una lágrima chupada por un vacío húmedo.<br />Vas a llorar<br />voy a pensar que todo entre nosotros<br />fue armado para esa lágrima.<br />Y voy a sonreir,<br />que es lo único que sé hacer<br />cuando no hay nada que hacer.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">/3/<br />Sonreir.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Tirarme sobre las baldosas del patio de invierno.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Recordar una escena,<br />ponerle una canción<br />una que no pegue con el ambiente.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Sonreir.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Siempre te molestó eso,<br />la sonrisa desubicada,<br />una felicidad en sobredosis.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Sobre las baldosas<br />pienso<br />que no soy feliz y sonrío.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Es lo único que sé hacer<br />cuando no hay nada que hacer:<br />surfear por las leves superficies de nuestras ruinas.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">/4/<br />Un poema<br />que hable de vos y de mi<br />pero sin nombrarnos.<br />El único modo de entrar a una habitación<br />es primero saliendo de ella.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">/5/<br />Las últimas formas siempre se retardan<br />suspenden el tiempo antes de desaparecer.<br /></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">Por los parlantes<br />escuchamos<br />“Stairway to heaven”<br /></span><em><span style="font-family:times new roman;">Hay una dama que asegura que todo lo que brilla es oro<br />Y está comprando una escalera al cielo<br /></span></em></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;">“Adiós” significa encomendar a alguien con una divinidad.<br />Así que mejor te digo “chau”<br />que no sé lo que significa.<br /></span></div><div align="center"><em><span style="font-family:times new roman;">Yes there are two paths you can go by</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:times new roman;">but in the long run</span></em></div><div align="center"><em><span style="font-family:times new roman;">There's still time to change the road you're on</span></em></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-81834198583679215992008-11-13T21:37:00.000-08:002008-11-15T14:43:04.370-08:00<div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">...Monólogo engrietado...</span></div><br /><span style="font-family:times new roman;">Madre:</span><br /><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">y entonces estabas ahí acostado</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">acostado</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">tus párpados ni siquiera dilataban una espera,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">imaginaba tus pupilas marrones</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">empujando su encierro</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">con la fuerza de un chico perdido en un barrio extranjero,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">te decía palabras que en ninguna ocasión</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">hubiera dejado confesar,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">y las pupilas que anclaban el tiempo</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">orquestaban un cronograma llano y mediocre.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">y entonces estabas ahí acostado,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">en coma alcoholica,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">tus ojitos apenas intentaron zambullirse en su exterior,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">tus pupilas levantaron y cayeron</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">como un disparo</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">como una disculpa afilada</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">como una pupila sin músculos por un coma.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">Y </span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">ahí</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">volví al viejo tic</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">de arrancarme pelos sin notarlo,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">arrancarlos hasta llegar a la raiz de un miedo</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">cuyo rostro es un cariño</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">en coma,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;">en coma...</span></div><div align="center"><span style="font-family:Times New Roman;"></span> </div><br /><div align="left"></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-69247840291738213012008-11-11T17:58:00.000-08:002008-11-11T19:06:47.719-08:00<div align="center"><br /></div><em></em><div align="center"><br /><br /><br /></div><div align="center"><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><strong>"1,2,ahí viene por ti;3,4,cierra la puerta..."<br />-darks escenes-<br /></strong></span><br /><span style="font-family:times new roman;">La cabeza de un conejo violeta al lado del bolls,<br />lutos de un barrio residencial.<br /><br />Serruchea la estabilidad de la ropa<br />que la señora de la casa intenta colgar<br />en el tendedero<br />una ventisca cuya forma<br />-suponiendo que la tenga-<br />sería la de un bailarín clásico<br />en su etapa de decadencia en la carrera.<br /><br />Al lado de la cabeza,<br />un brazo amarillo de un osito,<br />la pierna izquierda de un canguro colorado,<br />el torso marrón de un caballo.<br />En la habitación contigua al tendedero<br />un nene apoya la cabeza sobre uno de los ángulos de las paredes,<br />en línea diagonal<br />una tele sin volumen reproduce un videocasette.<br />La señora entra al living-comedor<br />justo cuando el nene voltea y ríe:<br />una mano señala la T.V donde se ve "Martes 13"<br />la otra, el enchastre de cereales destrozados en la mesa.<br /><br />La ventisca otorga una tregua de un minuto al cordel con ropa.<br />Luego,<br />arremete tirándola toda.<br />Su forma<br />-imaginémosla-<br />sería la de un maratonista con cara de niño<br />riendo a carcajadas<br />al romper la cinta de llegada.<br /></div><p align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267600748808718098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2JleJ7eTO8x3t22bccPGf3fwQCq_f2_P-W00Nhu27G0VoJMw5x1u0mXIKLQXK93aOhVD4IidxVoG2_3SHo6KtUdgCxCYpIr_Qf6tSrBzLPm6I4Cf-G03rUqYM6lLzPCIRPTDuwKDe/s320/playmobil+fucker.jpg" border="0" /></span></p><p align="center"><em><span style="font-size:85%;"><a href="http://documentografico.blogspot.com/">Lucas Moreno: D.G 29</a></span></em></p>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-45396671283582000242008-11-06T20:55:00.000-08:002008-11-06T21:15:06.228-08:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCNJv0huo-TepROfSpQ6HhEsev0UsPZ57aoIMtDUEIRS7lrIHxRs4bna9RKfwNACDco0s-fuVseiJYRnsiHQ9-VC9zuVCqCWkQMBakQttFWwod1iAdrP4diRtbrJVTo9Y4Bd4MR40A/s1600-h/blogoscuro2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265775950548304850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 354px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCNJv0huo-TepROfSpQ6HhEsev0UsPZ57aoIMtDUEIRS7lrIHxRs4bna9RKfwNACDco0s-fuVseiJYRnsiHQ9-VC9zuVCqCWkQMBakQttFWwod1iAdrP4diRtbrJVTo9Y4Bd4MR40A/s400/blogoscuro2.jpg" border="0" /></a> <em>La Rabia es una fuerza que sólo potencia.</em></div><div align="center"><em>Tanto el Rabioso como su objeto</em></div><div align="center"><em>hacen metástasis,</em></div><div align="center"><em>se inflan como bombuchas.</em></div><div align="center"><em>La explosión es quizá lo más divertido.</em></div><div align="center"><em>¿Hacia qué fraseo conduce la Rabia?</em></div><div align="center"><em>Un nene una vez,</em></div><div align="center"><em>se puso rojo ciruela,</em></div><div align="center"><em>quiso putearme como nunca nadie lo hizo.</em></div><div align="center"><em>un chillido como de alfiler le raspó</em></div><div align="center"><em>las encías,</em></div><div align="center"><em>luego se desmayó.</em></div><div align="center"><em>Lo miré por veinte minutos,</em></div><div align="center"><em>el sol le exponía su ombligo sucio,</em></div><div align="center"><em>y al despertarse me dió la mano como para que lo levante.</em></div><div align="center"><em>Lo dejé caer.</em></div><div align="center"><em>Reí como un arlequín faseado.</em></div><div align="center"><em>Otra vez,</em></div><div align="center"><em>un nene se puso rojo ciruela...</em></div><div align="center"><em>No sé a donde iba.</em></div><div align="center"><em>Ah!</em></div><div align="center"><em>La Rabia es sexual.</em></div><div align="center"><em>Dicho lo cual,</em></div><div align="center"><em>odiarme y expresarlo</em></div><div align="center"><em>no es una buena estrategia.</em></div><div align="center"><em>¿Que qué es esto?</em></div><div align="center"><em>En la maternidad nacional</em></div><div align="center"><em>una chica de 16 años</em></div><div align="center"><em>tiró al bebé apenas se lo pusieron en su mano.</em></div><div align="center"><em>Madre</em></div><div align="center"><em>lloró,</em></div><div align="center"><em>ella cree en la bondad.</em></div><div align="center"><em>Cuando me lo contó,</em></div><div align="center"><em>sólo pregunté</em></div><div align="center"><em>si sabía lo que era la Rabia.</em></div><div align="center"><em>Madre cree en la bondad.</em></div><div align="center"><em>Pienso en el bebé podrido en algún basurero.</em></div><div align="center"><em>En cuánto tiempo lleva</em></div><div align="center"><em>llenar una bombucha hasta que reviente.</em></div><div align="center"><em>Pienso</em></div><div align="center"><em>No pienso.</em></div><div align="center"><br /> </div><div align="center"><br /><br /><br /><br /><br /><div><br /><br /><br /><br /><div></div></div><br /></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-73593692970566792008-11-05T12:48:00.000-08:002008-11-05T12:49:56.668-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglg-7aqo8sQS2FRCsKMaaAaTNyxaQamzlpAXH5a-EV3DZggitLEz4-9oU75N2u36TPf7zMZPAYAxgRY9olqqVpAijRnWGw-d1EPTI2CBhwUVutdeMxjrXchTWkZ8atL0YvGHwccC37/s1600-h/im%C3%A1genes+premonitorias.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265278508694151266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglg-7aqo8sQS2FRCsKMaaAaTNyxaQamzlpAXH5a-EV3DZggitLEz4-9oU75N2u36TPf7zMZPAYAxgRY9olqqVpAijRnWGw-d1EPTI2CBhwUVutdeMxjrXchTWkZ8atL0YvGHwccC37/s320/im%C3%A1genes+premonitorias.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8655565512785863178.post-28226279915621504662008-11-03T09:47:00.000-08:002008-11-03T09:59:48.143-08:00<span style="font-family:arial;">Si mi blog fuera mi Diario personal, escribiría:</span><br /><br /><span style="font-family:times new roman;">-Me levanté con una resaca terrible. No sabía si era por la cerveza, el fernet, o la mezcla. Luego consideré que podía ser por la patada en el orto que me dió ella.</span><br /><span style="font-family:Times New Roman;">-Fuí al departamento de una amiga. Me hizo una terapia intensiva, me dio de alta. La quiero mucho más que lo que dice "la quiero". Me dejó dos cosas en claro. Primero: al final, entre todo soy una buena persona. Segundo: la resaca era clavado por la mezcla. Nada más.</span><br /><span style="font-family:Times New Roman;">-Llegué a casa, y comí una patitas de pollo. La panza me hacía retorsijones. Decidí tirarme una siesta. Soñé algo banal, y terrible. En un pueblo toda la población me perseguía. Creo que había cometido una transgresión, o era un mutante. Una de dos. Escondido en los arbustos de la plaza, llamé a alguien, y una voz robótica me contestaba: "el cliente no es un abonado al servicio..." Derrotado, entre risas y escéptico, salía del escondite, me entregaba a la muchedumbre. No hacían nada. Ya no me querían linchar. "así no. Así no vale la pena" </span><br /><span style="font-family:Times New Roman;"></span><br /><span style="font-family:arial;">Si mi blog fuera mi Diario personal, escribiría eso. Pero no lo es.</span><br /><span style="font-family:Arial;">Y mi vida no es tan interesante.</span><br /><span style="font-family:Arial;"></span>Javier Martínez Ramacciottihttp://www.blogger.com/profile/01099114943385956640noreply@blogger.com8