"...el que llega último pierde..."

-retrato sin fe-

El movimiento:
una señora con una batón estampado en flores amarrillas
el paquete que se desliza por la hendidura de la puerta

-raspado en el mármol, los únicos sonidos que escuchamos,
los que vienen de afuera
los únicos que merecen escucharse-

El movimiento:
tritura el papel cartón con una fuerza
que no proviene
que no puede venir
de esas manos machacadas, pliegues de los años

-dos perros ladran a los costados
a veces los fantasmas
son tan mundanos que los saludamos sin darnos cuenta-

El movimiento sin meta:
cae al piso el contenido del sobre
también los brazos descienden en sintonía entre ellos
una brazada de fatiga en una piscina de arena.

-la pantalla del televisor
no reproduce ningún programa,
duplica sobre fondo negro la escena,
testimonia en silencio-

La quietud:
sobre el piso con residuos de tierra, de negligencia
una fotografía en sepia
la imagen está corrida o fuera de foco
pero es antigua.
Una niña sobre los hombros de un señor rústico
colinas, animales de granja, una tormenta avecinándose.
Todo fuera de foco.

A pesar de todo
en el pesar de todo
esa felicidad
que aún, a veces, podemos intuir.