HAY LUGAR PARA CUALQUIERA, SAM

1- Domingo, 17:oo Hs. En 990. Arte, fútbol y metegol. Cosas lindas. Y yo leyendo. En fin
2- Los espero




TEATRO / ARTES ESCÉNICAS Graciela Orellano y Mariana Maradona

Performance sobre texto de galeano, se aborda en un trabajo de interacción teatral y de expresion corporal la temática de cómo ha sido utilizado el futbol por la politica y la ideologia en la historia contemporanea

FOTOGRAFÍA Lola Gómez / Marcos Oviedo
Ensayos en blanco y negro. La esencia del Fútbol / Cuadrangular y Furia nacional.

TIC Espor
Camapaña publicitaria de concientización pro metegol.

LITERATURA (performance)Santiago Pfleiderer y Claudio Villarreal
"Mario Poe y el Metegol: apuntes para una historia inacabada…"
Presentación a cargo de los editores de un ensayo acerca de notas encontradas de un teórico cordobés del metegol. Su vida, su obra, trucos y trampas de metegol, todo al desnudo... menos los editores.

POESÍA María José Oldani / Javier Eduardo Martinez Ramacciotti
Poesía sobre metegol y fútbol. Todo que ver.

"Fútbol y género. Mi texto habla de una cancelación de un deseo (el sexual) a partir de la exaltación de otro deseo/pasión (el fútbol). Porque a veces, hablar de fútbol es un buen pretexto para hablar sobre lo erógeno. Sobre los cuerpos. Y sobre ese 'imaginario social' contruído con fragmentos de realidad, en donde el macho alfa, frete a la tele, un domingo de fútbol, prefiere aletargar 90 minutos (más tiempo suplementario) las ganas de coger."
(MJ Oldani)

VIDEO Juan Cruz Sanchez
Una aproximación subjetiva y parcial al metegol humano vienés.
Fotografía y video proyectado.

Raulov
"Fulbo" Videoarte.
La pelota y la historia argentina.

PINTURA/Cristina Di Salvo
Trabajo en Lienzo con pincel y espátula al óleo.Pintura surrealista que combina metegol y naturaleza muerta.

MÚSICA EN VIVO
Neocambalache/El Lisandro Ponzetti, el Marcos Luc y los de La Revancha, el Pablo Alvarez y el Pedro Quiñónez no saben definir muy bien lo que tocan. Supuestamente hacen folclore, rock y tango, pero... ¿cada uno o todos juntos? ¿o todo eso junto cada uno solo? ¿o algo de eso alguno de todos? Igual que la en la vidriera irrespetuosa de los compraventas de la zona del Mercado Norte se ha mezclao la vida. Dicen que la oferta es mas o menos así: Lisandro Ponzetti.Viene ahora con que quiere tocar en vivo los temas de él que grabó en el disco "Sin tierra", dice que quiere seguir con la canciones de protesta porque el voto no cambia nada y las canciones si.La Revancha Tango Tocará música del siglo XX con el repertorio de berretín, farolito y empedrao viejo que incluye en su último disco "Postales Urbanas".Marcos LucEl fundador de Ma'PerQué presentará su rock and roll, porque es suyo. Él es un inventor de rocanrroles y de originales historias que, si le crees, son increíbles.¡Muchachos! si las canciones cambiaran algo, estarían prohibidas …. Y bueno... si les creímos a los candidatos, cómo no le vamos a creer a los músicos.

MOMENTÁNEAS

A J.

“Está buenísimo no pensar a la mañana siguiente en lo de la noche anterior.Otros hacen mapas con todo lo que les pasa en la vida. Eso se llama guardar cosas y aunque me hace mal nunca dejé de hacerlo”
Increíble. Mariano Blatt


/toma I: 01:43/
Hablo sin fisuras. Hablo en frente de ella, que es la única grieta entre tanta palabra amontonada con plasticola. Va a llegar el momento de respirar, de tragar aire, abrir la boca y succionar una bocha de oxígeno y el riesgo más que cierto de terminar invadido por el vértigo sensible de esa grieta, habitado por esos labios femeninos que de tan cerrados no engañan ni ocultan mi muerte. Hablo sin fisuras porque tengo miedo de callarme . Al frente, ella. Riesgo de un rostro venido de otro mundo para triturar ese collage que llamo mi nombre. Hablo sin fisuras aunque intuyo en el pecho la falta de aire. Y, extrañamente, aunque temeroso, gozo. Quiero, parece que quiero, callarme. Dejo de hablar. Algo y alguien es succionado. Gracias-dice ella al mozo que trae los tragos: un margarita frozen y un pisco-sour.

/Toma II: 03:27/
Yo cuando me iba a dormir rezaba para convertirme: o en una princesa o en una sirena.

Princesa: esperás en tu dormitorio forrado de tulipanes en forma de dioses, esperás algo que no tiene nombre. O cuyo nombre es su entrada por ese ventanal dorado con arenilla de oro.
Sirena: No, no vas a cantar oculta en los recovecos de una gruta intra-marina para seducir los oídos atentos del atado Odiseo. No vas a cantar. Su barca va a decantar directa en tu sexo de pez sin que hagás nada.

Yo cuando era niña me dormía rezando para terminar siendo: o una princesa o una sirena. No lo tenía decidido.
Y ahora sos ambas cosas. Como La Sirenita. Princesa del reino marino. Donde el cuerpo es húmedo y la lengua fluida.

/Toma -LIV: 07:10 ö no time/
… El Patio Olmos, las escalinatas, sentados, la gente pasando, las manos sostenidas, el cruce intermitente de las miradas, una sonrisa una lagrima, el amanecer de Córdoba visto desde una Panchería, lluvias de papas, el fondo de la Bv San Juán anaranjado, las veredas aproximándose en ese punto de fuga, el punto de quiebre, y la confesión: te sacaría una foto ahora.
Como si no lo estuviese haciendo.

"SI ME EQUIVOCO CONTRADÍGANME CON AMOR/PORQUE CON AMOR DIGO"

A los de siempre. La ponzoña

Córdoba, basura que sobró cuando levantaron las carpas del Circo, del último circo que instalaron en el ex-Abasto. Ni siquiera cornetas y animalejos. Bosta, residuos. Rencor

Y, sin embargo, algo pasa en medio de las ruinas. O creo que algo fluye. Una sensación general. Algo pasa: Vicente Luy, por ejemplo.

Córdoba, album de figuritas reptidas y devaluadas.

Luy, Vicente. Entro otros, justifica el Circo. O lo que queda: nosotros.

SHE SAID TO ME

"Ahora que me siento indignada y mortal creo que puedo trasmitirles algun mensaje acerca de lo que es vivir"

Me encataría que gustes de mí Dalia Rosetti

Ella dijo:

/primero/

Uno más dos, es tres.
Así leí los grafos de tiza
sobre el fondo verde del pizarrón
el tercer día de mi primer grado.
Uno más dos es tres:
1+2= 3
Perfecto, arengó la maestragordacarademonja
perfecto, repliqué.
Si mal no recuerdo,
ahí empecé a fingir mis orgasmos.

/después/

Mirás,
detrás de un piletón rojo en el patio
entre una rasgadura
tus ojos rasgaduras horizontales
achinadas
pero de una horizontalidad de cuchillo.
Mirás.

Se fue, dijo mamá
se fue y no va a volver
no puede volver.
Y tiene razón mamá cuando dice esas cosas
vos te fuiste, te esfumaste.
Mirás,
pero te fuiste
y mirás ya no detrás de ningún objeto
ya casi sobre mis ojos,
vos acá y yo acá
mirás
justo
a
mis
ojos
detrás de un piletón rojo en el patio
en un otoño donde tres perros no ladran.

ICONISMO

Trota tamborileando con sus pacitos

pero no hay ecos,

ecos

ecos ni sombras ni horizontes:

diría que no avanza que el paisaje viene hacia ella.

Oasis

resplandece

su piel una textura de neones nerviosos

ficciones de brillantina

Trota tamborileando con sus pacitos:

no puedo seguirte

J.

salvo con mi mirada caníbal.

Fotos: Ryan McGinley

RESTOS

A...¿hace falta decirlo?

"Que no sos nada, que nunca serás nada pero querés ser algo, y encima no tenés ningún sueño de este mundo"
El Estado y él se amaron, Daniel Durand

/1/
Los satélites artificiales son naves espaciales de la tierra
enviadas al espacio exterior para monitorear.
-origen: guerra fría
afilamiento de la percepción con causas bélicas,
fin justifica medios-
Tras su vida útil los satélites artificiales pueden quedar orbitando
pero como basura espacial:
reivindiquemos ese residuo.


/2/
Atravieso el umbral de la puerta corrediza, que cede
una bocanada de aliento de oso
-o quizá lenguas de lagartijas, festones de brisas tibias
lamiendo mi torso desnudo,
levedad de piel erizada-
Atravieso y entro al patio de invierno,
apenas un rectángulo sobrecargado de macetas irregulares,
geometrías del tiempo
basura q persiste, digamos.
.

(los satélites artificiales son como las cabras montañesas,
privilegio de equilibrio y posición)



Un día de verano que ostenta
su calor,
salgo o entro
-relativo a coordenadas-
al patio de invierno,
y soy el juguetito dentro de la cápsula de un Kinder,
pero no espero que nadie
rompa las capas de chocolate,
me voy a estancar en la degradación de macetas, revoques despintados y
suciedad acumulada.
Feto en un útero sin parto,
continuo,
un día de verano donde todo pasa en otro lado.
Afuera
O
adentro
-depende de las coordenadas-



(en un arenero nena señala eufórica el cielo
un objeto azul magneto,
Es una estrella, es un satélite, es superman.
Infla los cachetes y saca trompita
tironea el pelo de javi-nene por no mirar.
Él,
estaba trazando con una ramita de sauce
el contorno de ella, sus ojos hiper abiertos.
Es una estrella, es un satélite, es J.)



Vuelvo a entornar la puerta con dificultad
me siento sobre las baldosas pedregosas,
todo en el suelo es memoria de que soy un cuerpo
con el torso desnudo bajo el espectro amarillo
de un sol
que recae sobre mí porque no le queda otra
-todo sucede en otra parte,
O eso me gustaría creer-

Pucky,
gata-gordita-de-mi-corazón,
ronronea enrejada tras unos helechos,
haces de ronroneos,
ronroneos a medio ronronear,
y al frente de Pucky un montoncito caoba que pienso
Un barro imposible,
finalmente una deposición de mi gata
-su mierda, bah-
“Soy un exiliado en mi patio de invierno,
En una tarde de clubes, piletas, plazas y grupos con birras,
Soy un exilado,
Un ostracista,
LA RI LÍ/ LA RI LÍ/ LA RI LÓ”
-vocifero sin ritmo,
Con voz de niño adulto-

Me levanto,
Pateo la puerta de madera corrediza
me estanco en el umbral,
y doy media vuelta para ver cómo Pucky lame la mierda
sobre la que inscribí con mi dedo:
“Todo sucede en otra parte, J.
Espero que un día me llamés para indicarme dónde.
Quizá Vaya”


/3/
Sé que hay cosas que pueden aterrorizarte o asquearte
J.
Pero son olas de ternura
Vistas desde cierto lugar:
Una estrella, una cabra, un satélite, esos pubs.

/4/
Percepción afilada desde la trinchera de lo residual.

¿POESIA DE QUÉ?

A J.

/1/

Como si algo fuera una metáfora.

Miraste el árbol,

y lloraste en unos pastos oxidados.

Lo observaste,

y diste cuenta de una insuficiencia.

/2/

Como si algo fuera una metáfora.

Pero no lo es.

/3/

Entonces,

no quedaba más que vivir.

Como quien respira,

asmático.