Signos vitales: Javier Eduarado Martínez Ramac

-31,30,29,28,27...-

/5/-serie inconclusa-
Sueño con un elefante que se ahorca con su propia trompa.
Una y otra vez.
Al frente, un grupo de cazadores miran, azorados.
Que en nuestra casa reine el olvido,
que las palabras sean imanes sin magnetismo,
y no retengan nada.
El elefante cae en una laguna verde de terciopelo,
el agua se cierra sobre su cadáver.
Como un parpado del tamaño del universo.

New Córdoba

-residuos-

/1/
Aunque nunca deje de haber circulación por la
Bv. San Juán, en este momento el ruido se acerca a su
grado cero, ese limbo final que si se trasapasara, algo
vaya uno a saber qué, pero algo se marchitaría. Una bocina
agita el vidrio que separa el living del departamento de su
balcón, y entonces, Adrián, en cuero y boxers rojos, hace un
ademán de moverse. Pero no, no se mueve. Aplasta el cigarrillo,
se tapa los oidos con las dos manos, grado cero, nada cambia.
Al menos no afuera, al menos no en el boulevard.

/2/
Vive en un departamento en Nueva Córdoba.
No estudia nada.
Es de aquí nomás.
A veces cuenta en boliches, mirando fijo a los ojos,
que cursa medicina, que es de Orán, que extraña mucho,
que no le alcanza la plata para el mes, que le costó acostumbrarse a
la soltura de los cordobeses, que dos veces a la semana llama por telefono a
su mamá, que ayer le avisaron que su hermana tiene hepatitis, que viaja pronto, y
mirando a los ojos, cuenta, cuenta en boliches, y ya se lo ve cansado, viajando.
Pero Adrián no estudia nada, es de Córdoba Capital.
Eso sí, su hermana tiene hepatitis. Pero él no va a ir a ningún lado.

/3/

Instrucciones de la siesta:
Buscar la seda, picar la piedra, armar el faso, ni muy grande ni muy chico
poner el Dvd de DragonBall Z donde Gokú por primera vez
logra tomar la forma de un Super Sayayin; tirado sobre el sillón, hace secas al faso
hipnotizados sus ojos no se despegan de la pantalla de la notebook, ni una vez.
A las siestas, todas, o casi todas, mira el mismo capítulo repetidamente,
flashea con una fuerza que le hinche las venas, que le haga tirar chispas de colores por
los costados del cuerpo, una potencia que lo reconcilie con una genealogía como a Gokú,
flashea, y se dormita dejando caer una tuca sobre las baldosas.
El Dvd se corta cuando Majin Boo, obeso, ridículo, sin pasado, fofo, está por derrotar a Gokú.
Hay cosas que ni Adrián está dispuesto a ver, no sin pagar demasiado.

/4/

Tres Rivotril, al lado, una lata de Speed.
Experimentos.
Acelerar para ir en un continuum de frenesí como una bicicleta sin freno por una avenida en bajada, y, luego, mezclar ritmos, trabar el paso, como si estuviera mareado, o, acaso,
confundido sin reconocer su propia habitación, unas tetas asomando entre las sábanas, al lado
el rostro barbudo de un tipo, su pija haciendo carpa, y Adrián que no recuerda a ninguno,
pero no le importa.
Tres rivotril, una lata de speed, tres amnesias en un colchón.
Experimentos, experimentos sin conclusión.

/5/

El edificio tiene trece pisos, cada piso cuatro departamentos.
El número cábala sería, por multiplicación, 52.
5 personas murieron cuando 1 ascensor cayó del 6 piso,
por una falla eléctrica que el dueño debería haber reparado hace 3 meses con
suficiencia por los 60 pesos que pagan los inquilinos todos los meses en mantenimiento.
52 son las veces que podría hacer esa cuenta, 52 veces quedaría igual de anecdótico.
Números, números y cuentas son las vigas sobre las que se mantiene en débil flote
Nueva Córdoba.

/6/

Lo sencillo:
Sentir pena, lástima, tristeza, empatía por Adrián.
Lo rugoso:
Intuir, dar cabida, imaginar una felicidad de dos ambientes en Adrián.

/7/

Bv San Juán y la cañada, cruz. Punto de observación.
Aurelio, tras sus bigotes canosos, describía postales de una rio suquía
sin cauce, desbordado inundando sus laderas, ahuyentando toda vida cercana.
Los bigotes, al llegar el momento de la comparación con la actualidad, se enervan
Y finaliza: “Aún espero que el río un día se vuelva loco, arremeta contra todo lo que tenga a los costados. Que no quede nada, ruinas, ruinas húmedas. Otra posibilidad. Otro cantar.”
Bv San Juán y la cañada, cruz sin redención.
En dirección al Olmos un organismo parpadea luces, respira hablas sin tonadas.
El río, un hilito de meada de un sediento.

Postales desde el paraiso :)

Ley Saenz Peña

“La mente dice: creo en la reencarnación y confío volver como una peste que los mate a todos.” Carlos Godoy

Un ademán de levantarse,
pero no,
continúa anclada la vista en uno de los libros
en uno de los tantos que lo rodean
formando un aura pero sin espíritu,
Inútil, gris, arrugada, inútil.

La Revolución está a la vuelta de cualquier esquina

¿Mientras arrojaste por primera vez
el sobre con la boleta de tu elegido,
No pensaste que poner tres petardos
hubiera sido el gesto
más irreverente que vos, Joseph, hijo de las privatizadas,
Pudieras haber hecho en esta democracia?

Deletrea en un ritual sin estruendos
una y otra vez la misma frase
que lee de ese libro:
La Revolución está a la vuelta de cualquier esquina.

La misma frase, mientras su voz se encoge
y se arruga tras sus párpados dormidos.
una brisa entra por la persiana semi-abierta
alborota las páginas de todos los libros,
pero no pasa nada.

En el margen superior izquierdo,
justo por encima de la frase que tachó,
podemos leer en una caligrafía puntillosa:
¿Y qué si vivo en una ciudad de puras calles rectas y paralelas?

Lo que había que decir,
una vez más,
no se ha dicho:
Un engrudo de esquinas ensambladas se hace pelota en la garganta


Un ademán,
mientras Johnny Rotten alega por las grietas
de su grito de niño enfadado
algo que en cierto modo Joseph ya sabe,
There´s no future

Un ademán, un gesto,
aunque más no sea.

New Cba. Destino final.

-primera entrega-

/1/
Aunque nunca deje de haber circulación por la
Bv. San Juán, en este momento el ruido se acerca a su
grado cero, ese limbo final que si se trasapasara, algo
vaya uno a saber qué, pero algo se marchitaría. Una bocina
agita el vidrio que separa el living del departamento de su
balcón, y entonces, Adrián, en cuero y boxers rojos, hace un
ademán de moverse. Pero no, no se mueve. Aplasta el cigarrillo,
se tapa los oidos con las dos manos, grado cero, nada cambia.
Al menos no afuera, al menos no en el boulevard.

/2/
Vive en un departamento en Nueva Córdoba.
No estudia nada.
Es de aquí nomás.
A veces cuenta en boliches, mirando fijo a los ojos,
que cursa medicina, que es de Orán, que extraña mucho,
que no le alcanza la plata para el mes, que le costó acostumbrarse a
la soltura de los cordobeses, que dos veces a la semana llama por telefono a
su mamá, que ayer le avisaron que su hermana tiene hepatitis, que viaja pronto, y mirando a los ojos, cuenta, cuenta en boliches, y ya se lo ve cansado, viajando.
Pero Adrián no estudia nada, es de Córdoba Capital.
Eso sí, su hermana tiene hepatitis. Pero él no va a ir a ningún lado.

/"...con la comida no se juega..."/

Encuentros dulces, dulces y quebradizos

Sobre la mesada de madera de la casa de campo de abuela, alguien
olvidó el platito con la manteca.
Desde ahí,
desde esa miniatura de plato
-apenas una nave voladora de aliens mascotas-
se podría detectar el irregular movimiento de un doberman
acercándose al gato,
el perro sube y baja de los matorrales altos, como unas contadas olas de petróleo.
La manteca, mientras tanto
se distiende, suda su materia amarilla.
Salta, el doberman
Salta, el gato.
Pero saltan uno hacia el otro
no huyen sino que se buscan, imanes domésticos
impredecibles.
Sobre las ya achatadas margaritas de abuela,
apenas se adivinan dos lenguas sobando pelajes, pelajes y pieles.
Desde ese platito ya no se los puede ver,
se pierden por debajo de la línea del campo visual.
La manteca, ella sí, puede testimoniar,
el calor, el viento, la siesta de Arguello
fueron volcando la materia derretida sobre la mesa:
gotitas, gotitas de agua de manteca van cayendo al pasto,
lentas, de a una, sin amontonarse
se turnan para contemplar la dupla animal,
abajo, allá en medio de tierra seca y pasto
Sí se aglutinan ansiosas por contarse lo que vieron.


Todo, dijo una abuela, sucede a la siesta cuando nadie mira.
Siestas dulcísimas, hermosas, quebradizas:
Membrillo casero cediendo al filo de un cuchillo caliente.

Gregory Colbert

Ciao

/1/
Voy a escribir una carta
que no diga ni una sóla frase verdadera.
Cuando la leás
juraré que todo lo ahí escrito es mi más intima esencia.

Vas a llorar y abrazarme,
lo sé.
Y te voy a dejar,
eso también lo sé.

Tu confianza ilimitada me abruma.
Me entrega en las manos un poder que no sé manejar.

/2/
Vas a llorar,
contarme las mil y una historias de tus fracasos.
Veo ya una lágrima bordeando la comisura izquierda
perderse por esa grieta,
una lágrima chupada por un vacío húmedo.
Vas a llorar
voy a pensar que todo entre nosotros
fue armado para esa lágrima.
Y voy a sonreir,
que es lo único que sé hacer
cuando no hay nada que hacer.

/3/
Sonreir.

Tirarme sobre las baldosas del patio de invierno.

Recordar una escena,
ponerle una canción
una que no pegue con el ambiente.

Sonreir.

Siempre te molestó eso,
la sonrisa desubicada,
una felicidad en sobredosis.

Sobre las baldosas
pienso
que no soy feliz y sonrío.

Es lo único que sé hacer
cuando no hay nada que hacer:
surfear por las leves superficies de nuestras ruinas.

/4/
Un poema
que hable de vos y de mi
pero sin nombrarnos.
El único modo de entrar a una habitación
es primero saliendo de ella.

/5/
Las últimas formas siempre se retardan
suspenden el tiempo antes de desaparecer.

Por los parlantes
escuchamos
“Stairway to heaven”
Hay una dama que asegura que todo lo que brilla es oro
Y está comprando una escalera al cielo

“Adiós” significa encomendar a alguien con una divinidad.
Así que mejor te digo “chau”
que no sé lo que significa.

Yes there are two paths you can go by

but in the long run

There's still time to change the road you're on

"1,2,ahí viene por ti;3,4,cierra la puerta..."
-darks escenes-

La cabeza de un conejo violeta al lado del bolls,
lutos de un barrio residencial.

Serruchea la estabilidad de la ropa
que la señora de la casa intenta colgar
en el tendedero
una ventisca cuya forma
-suponiendo que la tenga-
sería la de un bailarín clásico
en su etapa de decadencia en la carrera.

Al lado de la cabeza,
un brazo amarillo de un osito,
la pierna izquierda de un canguro colorado,
el torso marrón de un caballo.
En la habitación contigua al tendedero
un nene apoya la cabeza sobre uno de los ángulos de las paredes,
en línea diagonal
una tele sin volumen reproduce un videocasette.
La señora entra al living-comedor
justo cuando el nene voltea y ríe:
una mano señala la T.V donde se ve "Martes 13"
la otra, el enchastre de cereales destrozados en la mesa.

La ventisca otorga una tregua de un minuto al cordel con ropa.
Luego,
arremete tirándola toda.
Su forma
-imaginémosla-
sería la de un maratonista con cara de niño
riendo a carcajadas
al romper la cinta de llegada.

Lucas Moreno: D.G 29

"...el que llega último pierde..."

-retrato sin fe-

El movimiento:
una señora con una batón estampado en flores amarrillas
el paquete que se desliza por la hendidura de la puerta

-raspado en el mármol, los únicos sonidos que escuchamos,
los que vienen de afuera
los únicos que merecen escucharse-

El movimiento:
tritura el papel cartón con una fuerza
que no proviene
que no puede venir
de esas manos machacadas, pliegues de los años

-dos perros ladran a los costados
a veces los fantasmas
son tan mundanos que los saludamos sin darnos cuenta-

El movimiento sin meta:
cae al piso el contenido del sobre
también los brazos descienden en sintonía entre ellos
una brazada de fatiga en una piscina de arena.

-la pantalla del televisor
no reproduce ningún programa,
duplica sobre fondo negro la escena,
testimonia en silencio-

La quietud:
sobre el piso con residuos de tierra, de negligencia
una fotografía en sepia
la imagen está corrida o fuera de foco
pero es antigua.
Una niña sobre los hombros de un señor rústico
colinas, animales de granja, una tormenta avecinándose.
Todo fuera de foco.

A pesar de todo
en el pesar de todo
esa felicidad
que aún, a veces, podemos intuir.

"Había una vez...truz"

-crónica mínima-

/1/

Frente a su cuerpo tendido en la baldosas
un tacho de plástico,
en un ángulo izquierdo superior una rajadura
baja sin dirección precisa,
unas veces dibujando como una “S”
-una danza árabe detenida en una fotografía-
otras veces una línea recta que desciende sin prisa
-un suicida reflexivo, procesando su caída-
Sus dos manos recorren por el aire
esa geometría en transe,
mientras el pastor alemán lame sus bolas.
Si se pudiera,
habría que interrogar al perro por su mirada desatenta.

/2/
Insiste,
ahora tendido en el parqué del living,
con hacer prácticamente nada.
Las persianas fiscalizan la gradiente de luminosidad
que dispondrá la visibilidad del cuarto.
Una morosidad extendida emerge como la invariante,
apenas unos contados muebles,
semi-circunferencias de luz,
y un tipo recostado en el piso.
En la pantalla del televisor
imágenes se amontonan sobre otras,
un collage distiende las fronteras de los cuerpos fílmicos;
puso la película,
apretó rewind y empezó a tomar latitas de Speed:
sus músculos con espasmos de aceleración
observa una historia remontarse hacia atrás,
piensa que con la paradoja de los ritmos se está burlando de algún destino,
mientras en la otra habitación
el pastor alemán sigue lamiéndose las bolas
y el tacho cada vez se agrieta más.
El tiempo continúa su paso de pingüino asfixiado,
lo que ocurre en las personas
siempre ocurre a su costado.

A los 16 años,todo cambió,salvo el ridículo

"Vas a ver que tras el arco iris, Javi, hay un duende..."

-Filosofía política sin libreto-

Una revolución
un éxtasis pero sin rostro ni rótulo,
un deja vú inédito.

Se convive con la trémula respiración
de diez nenes de arena,
sus miradas son horcas
van degollando en silencio la consistencia
de las cabezas.
Diez nenes de arenas,
cada uno ubicado en el punto más hondo del mundo
bajo incipiente lluvia
lanzando sus miradas filosas.

Abismales éticas tejiendo capullos de seda para la larga mutación.
Un deja vú sin pasado.

Una revolución no-proletaria
una revolución no-peronista
una revolución no-burguesa
una revolución no-queer
una revolución no-estatal
una revolución no-continental
una revolución no-esteticista
una revolución no-planetaria

Un deja vú siempre desconocido

Una revolución
que devuelva la dignidad de caminar para atrás como los cangrejos,
o de estancarse en un punto como el colibrí mientras aletea
o simplemente colgar de una rama hasta caerse como el Perezoso;
devolver la antesala de los nombres y sus cauces
como si el bautismo fuera siempre ese ritual
que algún pariente retarda.
Una revolución como ese pariente bobo y desorientado.

Una revolución
sin rostro
un deja vú inaudito que nos susurre al oído
que algo hace ruido:
el gato de la Matrix.

Digo revolución, y si hay eco
es porque la miseria es siempre un efecto.

"...tortita de manteca,para mamá que le da la teta/tortita de cebada,para papá que no le da nada"

-épica filial-

/1/
Orán es un calco de otro pueblo que no conozco:
San Ramón de la nueva Orán.

Al costado de una ruta,
el Renault 12 decompuesto
cerca de las salinas de Santiago.
Un chico
acostado en un suelo sin vegetación
pierde su mirada en el
juego marino e ilusorio
de los suelos blanquecinos.
Efectos de superficie
distensión al costado de una ruta nacional,
de una familia que discute,
al costado de su propio cuerpo.
El niño
cierra cansado los párpados,
no tiene sed ni ansía nada.

/2/
Antes,
hermana pregunta por qué
“de la NUEVA Orán”
Las ventanas están a medio abrir
y el viento distorsiona las voces,
el diálogo se entrecorta
las voces son mitad palabras
mitad un sonido de ramas quebrándose.
Ya no hay radio y no hay cassettes
no hay animales
no hay árboles
ni pueblos.
En el sopor de ese destierro
hermana dormita mientras madre responde su pregunta.
Cada cosa parece enroscarse en su intimidad,
y sólo sonidos agrietados
arrullan tanto desierto como canción de cuna.
/3/

El Renaul 12
recupera la marcha.
Otra vez sobre la ruta
somos nuevamente un destino,
Córdoba.
Atrás tuvimos que dejar
,por sobre peso,
Kilos de choclo que traíamos de Jujuy.
Sé que no es lo único que despachamos
que en un viaje cosas se van perdiendo:
Choclos,
departamentos,
padre,
amigos,
vida.
Algún día haré el camino inverso por la Ruta 9.
Voy a buscar la potencia de esos choclos
dejados al lado.

/4/
San Ramón de la nueva Orán es una ciudad en deuda
con un pueblo en algún rincón de España.

En el viaje a Córdoba
en las fronteras de Orán
el niño tuvo una decaída de su fiebre,
y vió tras el auto
una manada de enfants sauvages
hombres-lobos, primates sin lengua
enanos de mirada desaforada, perversa
arreciar con toda la ciudad.

No tuvo miedo,
un amor de extranjero lo cobijaba
en el estomago de su madre.

Bautismo involuntario

...Nueve,diez! El que no se escondió se embroma

-Alegoría familiar-

Ninguna fábula debe tener monstruos con rostro humano

Al frente del Monoblokc

donde vivíamos

hay un baldío al que le clavamos dos arcos,

al lado, una casa en construcción abandonada.

Ningún cuento de hadas puede relatar dolores profanos

Varias veces la pelota

caía en ese edificio destruido y penumbroso,

siempre iba yo.

Una vez mandé a mi hermano menor,

volvió sin la pelota

y en completo silencio.

Camino recto hacia nuestro departamento.

Hace dos días

recordé el suceso,

le pregunté qué había visto.

"nada, javi, no ví nada.

Eso fue lo que pasó"

Los niños mueren,

mi hermano murió,

cuando descubren que la magia es algo que nos fue quitado.

sister and brother

Juguemos a que el lobo no está

-mito personal-

Morir es un verbo imposible de conjugar.

En Orán,

siestas continuas y sin frenos de verano,

38 grados

y un juego que inventamos con Gonzalo:

uno propone al otro el fallecimiento imaginario de alguien,

luego se actúa la reacción.

El juego duró una sesión.

se muere tu mamá

La sensación de aplastar una uva sin culpa,

así fue mi piña sobra la cara de Gonzalo.

Orán,

anocheceres con olor a pasto quemado,

30 grados.

Nadie muere solo.

Toda muerte es plural.

Hermana-piano-vieja navidad

Reprobé Composición en la secundaria,y aquí estoy.

-lo real es lo que se escribe, lo que tiene sonido-

/1/
Escribe “París”
en el buscador de google
no sin antes hacer un clic en el redondel que
deschava sus incapacidades en otros idiomas,
luego golpea ansioso
el botón de Enter
y constata que existen
19.300.000
(diecinuevemiltrecientomillones)
de links con ese nombre.
En ninguno
encuentra un poema donde
se escenifique un encuentro imprevisto entre él y J.
Intenta escribirlo
y no puede.
Hace trampa.
Habla en tercera persona.

/2/
Cuando no se puede meter un gol con un Messi
se acude sin remordimientos a un Palermo.
La misma ética se traduce a la literatura.

/3/
Los espacios son finitos
-sentenció mi profesor de física-
si uno mete y mete y mete cosas,
algo escapa.
Pienso ahora que

si uno agrega y agrega y agrega cosas
no sale volando algo,
sino que el espacio mismo deja de existir,
se va por una tangente.
No tiene nada que ver,
pero también pienso
que si amontono palabras, ideas y sensaciones
mi brazo izquierdo puede salir eyectado hacia cualquier parte.
París, por ejemplo.

/4/
Si un defensor es claramente incapaz de marcar
a un delantero con más habilidad,
se le ordena que desde un comienzo le pegue patadas
en la pantorrilla cuando no tiene la pelota.
Que lo feo amedrente a lo bello por violencia minúscula y repetida.

/5/
Probá tirar pintura verde sobre un perro.
Por extraño que suene,
resulta un mutante.
No un perro verde,
un tercero,
un monstruito casero.


/6/
Rimbaud sentó a la belleza sobre su rodillas
y la injurió.
No hay problema al respecto,
la belleza siempre fue masoquista.

Krakatao: primera lección


“Run, Rabbit run/ Dig that hole, forgete the sun,/
and when at last the work is done/ don´t sit down it´s time
to start another one”
Pink floyd

/Amaneciendo/
Las definiciones
son dardos que siempre dan en la víctima.
La venganza de las víctimas
como zombies
engullendo
los cerebros, los dedos
y los deseos,
eso, creo, es poesía.

/Cerca del mediodía/
Si amás,
recordalo,
vas a estar perdido por los siglos de los siglos.
Si amás,
perdés.
Esta es la única enseñanza
que tenés que olvidar.


/Un bache en la siesta/
En el Desierto,
no es que no haya cosas en abundancia,
es que
de tantas y tan cercanas
nos cuesta enfocarlas.
¿O vos las ves,
Krakatao?
Cuando las veás,
algo de mi voz será
hilacha de tejido de abuela.



/El sol sin ser del todo sol/
Y
anotá,
Krakatao,
como última sentencia:
lo que pueda decirte de la vida
será siempre verdadero,
pero con dilay.


/A la noche cuando no hay hora/
Nada,
querido Krakatao,
nada de lo que te dije
es necesario.
Pero aquí hay algo por lo que es peligroso callar.
Algo como una Madre extendiendo sus piernas
y el aullido de un bebé
que trae en su boca
un mundo.

/Amaneciendo, con pereza/
Krakatao,
podés irte.
Si amás, estás perdido.
Y en las llanuras que se vislumbran
atrás de las sierras rocosas
hay silencio.
Mucho,
demasiado silencio.

THERE´S NO FUTURE...FOR YOU!!!

(Los bufones no leen,

sino para despistar mientras

toman por asalto el reino.)

(Aún no lo logran.

Siempre uno deja resbalar un chistido

de risa de rata.

Lo seguirán intentando por lo siglos de los siglos,

o hasta que inventen un chiste mejor.)

UNQUILLO

/1/

Según Abuela,

a su abuelo lo enterreraron en un cajón de madera podrida,

no en un ataud con relieves tallados

sino en un cajón con manchas de mohos;

su abuelo

-que vendría a ser algo así como mi tatarabuelo-

construía hornos de barro en Unquillo

pero no hablaba castellano,

y por eso nunca vendió ninguno:

de pobreza

-dice-

de pobreza y una tristeza muy grande se murió el nono.

A mamá hace unos años la escuché escondido debajo de la cama

que al abuelo de abuela

-que sería como mi tatara y el bisabuelo de mamá-

lo habían bajado de tres tiros en la espalda,

por un presunto robo.

Y por eso la miraban con desconfianza a abuela y

su relato.

Abuela dijo que su abuelo

murió

de tristeza y pobreza.

Y así fue.

/2/

En el cementerio San Jerónimo

mi familia tiene un nicho en el que hay cinco ataudes,

con un muerto en cada uno, solo que en uno

el muerto es un no-vivo,

o sea

un bebé que nació ya muerto y por eso mamá

siempre dijo que en sentido médico estricto

eso era un feto que salió como un bebé pero que no lo era.

Abuela llora cuando mamá afirma eso,

porque en ese ataud descansa el cuerpo de su

no-hermanita no-viva.

Abuela en puerta de casa rozando el lomo de Dolly.

/3/

Al lado de mi habitación

está la de mi hermana.

Todas las noches a las 3:30

paso por su puerta y me quedo mirándola fijo,

jugueteo a que no respira

-me tapo los oidos, no se sienten sus ronquidos ni los sollozos-

En una oportunidad,

a las 3:31 un trueno golpeteó como una fusta las persianas de su pieza

ella se levantó de un golpe y vio mi silueta ahí

estancada en el umbral de la puerta,

mi cuerpo sin respiración

fantasmal

muerto.

/4/

A mi tataraabuelo

le profanaron la tumba;

cavaron y encontraron su cuerpo ya putrefacto

dentro del cajón de madera.

No robaron nada.

Le cortaron el dedo índice

que días después apareció en una bolsa en la puerta

de la casa de Unquillo de mi tatarabuela.

Mamá cuenta

que se dice que el cajón estaba más intacto que cuando

lo enterraron.

/o/

En el fondo de la degradación lo que hay es sólo:

tristeza y pobreza.

Amén.

EROTÓPOLIS- "este poema es un espanto", dicen.

"No nos une el amor sino el espanto" Georgie Borges

/mmm/
Anoche en casa de Maxi
no pude concentrarme en
el Winning eleven,
perdí una y cada uno
de los partidos que jugué;
anoche sólo pensaba en ella,
mientras ella de seguro
ni podía pensar en mí
ni lo hacía.
Eso nos diferencia,
eso
y que yo soy de carne
y ella de goma.

/pfff/
No desearás la mujer de tu prójimo
¿Las muñecas inflables tienen esposos?

/grrr/
Una sociedad sin reproducción
es la meta de cualquier revolución vanguardista.
La imaginación( de latex) al poder.

/grrrrrrpffff/
De adolescente
a la paja con forro le decíamos
“paja de lujo”
¿A quién temíamos embarazar?

/aahhhhhhaaa/
Si masturbarse es como escribir
(y escribir es, entonces, como masturbarse)
¿no te sentís un poco asquerosa
voyeurista
o excitada
en este verso que acaba?

LA POESÍA ES UNA SINTAXIS DE LOS RESIDUOS

Porque a la noche
cuando la casa se apaga viene madre
se posa sobre un vértice de mi cama
acomoda la siempre mal tendida colcha
y arropa
me arropa.

Un día papá se fue y no avisó.
Madre se acercó como siempre
pero antes de irse susurró a mis oidos
Soñá cositas figuras que se
te tatúen en los ojitos al despertar
cosas bellas
Y posibles,
recordá,
bellas y posibles;
sino no valen la pena.

A decir verdad,
madre no dijo eso nunca,
y ya no es tiempo que lo diga
no me atrevo pedirle que cruce mi puerta
cuando pasa caminando hacia su pieza,
y ella de seguro mira de soslayo
algo de mi cuerpo crecido le causa leve temor.
Madre no susurró nada, para no mentir.

Pero un día papá se fue.
La casa se apagó como siempre.
Y madre pasó de largo a su habitación sin arroparme.

Cosas bellas y posibles.

SAN RAMÓN DE LA NUEVA ORÁN

/1/

Las cañas de azúcar eran más altas

en el Ingenio, de chico

alguien contaba hasta cuatro

uno dos tres cuatro

y nos arrojábamos sin piel

a esa selva dulce.

La gracia no era encontrarse

sino perderse

perderse hasta temblar.

/2/

El Jinete sin cabeza

no sólo es una leyenda y

esa película donde Jhonny Deep

encandila a mis amigas nuevamete:

cerca del canal de Yrigoyen

contaban

al caer los soles de las siestas

rondaba algo como un gaucho descabezado,

y cuando esa tardecita se lo conté

a J.

aferró mi dedo índice con la fuerza

de un vacío.

Ahí la besé.

Ahí

sentí unos pasos arrastrados,

y ninguna respiración.

/3/

Si un señor cuenta

que en el fondo del calabozo de un Ingenio

duerme las siestas

un diablo que no habla ningún idioma,

y vos bajás y te encontrás solamente

con un perro hambriento que desmenuza

una hilo de ladrido entre

sus fauces huesudas,

jamás

jamás de los jamaces

te atrevás a pensar que el señor te estuvo mintiendo.

/4/

Madre insite en volver a Salta

visitar la infancia

repite como slogan

y no entiendo.

Nunca hay que volver

al menos no con el cuerpo.

Caminar por Orán, Yrigoyen y el Ingenio

y saber que sencillamete podrían

llamarse Cosquín, Villa maría, Viena.

Visitar

la infancia

y arrojarse

uno dos tres cuatro

Terminar encontrándose

reconciliación sin terror.

Y descubrir que uno es más alto que las cañas de azúcar.

No hay que volver

no al menos con cuerpo.