Revoluciones + Glamour= ¿?

2009-06-22T17:27:00.000-07:00

NOS MUDAMOS: http://noeranecesariorama.blogspot.com/

2009-01-20T22:48:00.000-08:00

GRACIAS.....PARCIALES!!!

-la cuenta terminó-

Sí, era obvio. Aquí se cierra un ciclo. ¿A nadie le importa? ¿Quién escucha, nadie? Sigamos.

Es mentira lo que dice Spinoza, cada cosa quiere seguir siendo en su ser. O no miente, pero yo me escabullo de su ontología geométrica. Hay que moverse. Frente a nosotros, un pirca enana separa lo que somos de lo que podemos ser. Es demasiado sencillo cruzarla. Hay que moverse, moverse, nunca estarse tranquilo.

Quien abrió este blog no existe más. O existe incómodo, y está dando saltitos nerviosos sobre una pata. Que le abran la puerta para ir a jugar.

Bénjamin parafraseaba una antiquísima parábola judía. Según la misma, una vez acontecido el tiempo mesiánico-en Bénjamin, sinónimo de Revolución- el mundo seguiría siendo tal cual es. Sólo que todo corrido un centímetro a la izquierda.

No me voy. No caduco. Sólo me estoy ladeando un poquito hacia el costado.

Lo importante es esto:

la huida ejerce su valor

sólo en el momento que se vuelve.

Carlos Godoy

[ Ahora sólo voy a leer revistas de chimentos :) ]

2009-01-12T13:30:00.000-08:00

no-summer I :(

Despojado a más no poder
de toda vestimenta, el sol calcina
la copa de helado que alguien olvidó sobre
la mesada, y sin darme cuenta, o casi sin darme cuenta
nada pasa. Esta habitación contiene la respiración,
la aguanta, se pone colorada, terca, obstinada, no expira
, pero tampoco muere, asfixiada. Todo contenido,
la vida se estanca como frente a un cartel de detención.

Voy a comprarme, pienso, un reloj.
Lo voy a colocar al frente mío, y nunca, pero nunca
le voy a poner pilas.
El segundero anclado en una línea, en un micro-segmento
¿será esa toda la eternidad a la que puedo aspirar?

El helado se deshiela. Se deshiela. Se deshiela.

no summer II :)

(...Receta: más de dos "chicos de letras" + no-summer)

2009-01-06T22:53:00.000-08:00

¿Javier Eduard?

-epígonos absolutamente estúpidos-

* Juguemos en el páramo mientras la generación joven no está

¿La generación está?

* Anoche vislumbré en el sopor una brigada que tomaba el control de Casa Verde, decapitaba a profesores de Letras, y se tocaban sus sexos. Todo es mentira. Y no me hace feliz.

* ¿Algún día estaré orgulloso de nombrarme parte de algo? Hay nombres sueltos que me dan la mano en la autopista de la noche. No me la suelten, por favor.

* Es tan patético como pedir companía. Tan débil como escribir.

* Enero es un mes en el que no pasa nada, y no signfica nada para nadie. Sólo se puede crear parejas, tener relaciones. Había tristeza, equilibrada melancolía, en quien me lo confesó. Como un niño que jugó al adulto, y luego, en un imprevisto, no supo cómo volver.

* Un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña. Como veía que NO resistía, fue a llamar a otro elefante: literatura.

2009-01-03T13:10:00.000-08:00

Shh!!: Javier Eduardo Mart

Y al despertar en el alfeizar, alcancé a oír una voz tartamuda, decía algo como que cierta quietud no es una despojamiento de la acción, sino un inusual enrulamiento del movimiento.
Antes, temblando por el terror de intuir que afuera de casa había algo, soñaba que el mundo era un algodón de azúcar, que destruía masticando a mi gusto.
Al despertar, feliz, escuché la voz de ese monje

2008-12-26T02:04:00.000-08:00

Signos vitales: Javier Eduarado Martínez Ramac

-31,30,29,28,27...-

/5/-serie inconclusa-
Sueño con un elefante que se ahorca con su propia trompa.
Una y otra vez.
Al frente, un grupo de cazadores miran, azorados.
Que en nuestra casa reine el olvido,
que las palabras sean imanes sin magnetismo,
y no retengan nada.
El elefante cae en una laguna verde de terciopelo,
el agua se cierra sobre su cadáver.
Como un parpado del tamaño del universo.

2008-12-20T22:44:00.000-08:00

Requiem para un 21 de Enero

Javier Eduardo Martínez Ramacciott.
De ahora en más, voy a hacer una cuenta regresiva. Empiezo con el número 32, y cada número contado es la eliminación de una letra de mi nombre completo. Empecemos: 31
En este momento, me llamo Javier Eduardo Martínez Ramacciott.
Espero, dentro de 31 días, no existir más.
O asumir una forma, trivial o escandalosa, pero distinta.
31, y contando…

2008-12-16T13:06:00.000-08:00

New Córdoba

-residuos-

/2/
Vive en un departamento en Nueva Córdoba.
No estudia nada.
Es de aquí nomás.
A veces cuenta en boliches, mirando fijo a los ojos,
que cursa medicina, que es de Orán, que extraña mucho,
que no le alcanza la plata para el mes, que le costó acostumbrarse a
la soltura de los cordobeses, que dos veces a la semana llama por telefono a
su mamá, que ayer le avisaron que su hermana tiene hepatitis, que viaja pronto, y
mirando a los ojos, cuenta, cuenta en boliches, y ya se lo ve cansado, viajando.
Pero Adrián no estudia nada, es de Córdoba Capital.
Eso sí, su hermana tiene hepatitis. Pero él no va a ir a ningún lado.

/3/

Instrucciones de la siesta:
Buscar la seda, picar la piedra, armar el faso, ni muy grande ni muy chico
poner el Dvd de DragonBall Z donde Gokú por primera vez
logra tomar la forma de un Super Sayayin; tirado sobre el sillón, hace secas al faso
hipnotizados sus ojos no se despegan de la pantalla de la notebook, ni una vez.
A las siestas, todas, o casi todas, mira el mismo capítulo repetidamente,
flashea con una fuerza que le hinche las venas, que le haga tirar chispas de colores por
los costados del cuerpo, una potencia que lo reconcilie con una genealogía como a Gokú,
flashea, y se dormita dejando caer una tuca sobre las baldosas.
El Dvd se corta cuando Majin Boo, obeso, ridículo, sin pasado, fofo, está por derrotar a Gokú.
Hay cosas que ni Adrián está dispuesto a ver, no sin pagar demasiado.

/4/

Tres Rivotril, al lado, una lata de Speed.
Experimentos.
Acelerar para ir en un continuum de frenesí como una bicicleta sin freno por una avenida en bajada, y, luego, mezclar ritmos, trabar el paso, como si estuviera mareado, o, acaso,
confundido sin reconocer su propia habitación, unas tetas asomando entre las sábanas, al lado
el rostro barbudo de un tipo, su pija haciendo carpa, y Adrián que no recuerda a ninguno,
pero no le importa.
Tres rivotril, una lata de speed, tres amnesias en un colchón.
Experimentos, experimentos sin conclusión.

/5/

El edificio tiene trece pisos, cada piso cuatro departamentos.
El número cábala sería, por multiplicación, 52.
5 personas murieron cuando 1 ascensor cayó del 6 piso,
por una falla eléctrica que el dueño debería haber reparado hace 3 meses con
suficiencia por los 60 pesos que pagan los inquilinos todos los meses en mantenimiento.
52 son las veces que podría hacer esa cuenta, 52 veces quedaría igual de anecdótico.
Números, números y cuentas son las vigas sobre las que se mantiene en débil flote
Nueva Córdoba.

/6/

Lo sencillo:
Sentir pena, lástima, tristeza, empatía por Adrián.
Lo rugoso:
Intuir, dar cabida, imaginar una felicidad de dos ambientes en Adrián.

/7/

Bv San Juán y la cañada, cruz. Punto de observación.
Aurelio, tras sus bigotes canosos, describía postales de una rio suquía
sin cauce, desbordado inundando sus laderas, ahuyentando toda vida cercana.
Los bigotes, al llegar el momento de la comparación con la actualidad, se enervan
Y finaliza: “Aún espero que el río un día se vuelva loco, arremeta contra todo lo que tenga a los costados. Que no quede nada, ruinas, ruinas húmedas. Otra posibilidad. Otro cantar.”
Bv San Juán y la cañada, cruz sin redención.
En dirección al Olmos un organismo parpadea luces, respira hablas sin tonadas.
El río, un hilito de meada de un sediento.

Postales desde el paraiso :)

2008-12-13T01:36:00.000-08:00

1968/2008: Bailemos en el bosque mientras la Revolución no está...¿la Revolución está?

Los Soñadores: París, 1968. Dos hermanos, y un norteamericano. Sexo, cine y ¿política?

"Sólo una cosa los estudiantes realmente conocen: el moralismo del padre magistrado o profesional, la violencia conformista del hermano mayor (naturalmente encaminado por la vía del padre), el odio a la cultura de su madre, de orígenes campesinos, aunque ya lejanos. Esto, queridos hijos, es lo que ustedes saben. Y lo aplican a través de dos inderogables sentimientos: la conciencia de vuestros derechos (se sabe, la democracia los toma en consideración sólo a ustedes) y la aspiración al poder. Sí, sus slogans mencionan siempre la toma del poder. Leo en sus barbas ambiciones impotentes, en sus palideces snobismos desesperados, en sus ojos huidizos disociaciones sexuales, en su rebosante salud prepotencia, en su escasa salud desprecio (sólo en aquellos pocos entre ustedes que viene de la burguesía ínfima, o de alguna familia obrera, estos defectos tienen cierta nobleza: ¡conócete a ti mismo y a la escuela de Barbiana!)."

Pier Paolo Pasolini. El PCI para los jóvenes!! : carta a los estudiantes del Mayo Francés.

Los Edukadores: film en la alemania actual. El viejo, raptado por tres adolescentes anti-sistema, en su adolescencia formó parte de las filas de estudiantes que tomaron las universidades.

2008-12-12T04:45:00.000-08:00

Todo amor, nena, es político. Yeah!!

Lucha de clases/Clases de luchas

2008-12-08T18:19:00.000-08:00

Tríptico

“el malestar de familia

nunca fue un grito de guerra,

tampoco una forma de la desesperación,

sólo hemos sido gente simple

tratando de dormir.”
Pablo Natale

/1/

La habitación
de mi Bis-abuela
era un zurcido
de mal olores:
naftalina
orín de gato
pelaje sucio del perro
excrementos,
en los pañales de ella.
Sólo entré
una vez,
por una apuesta.
De noche,
dormía
roncaba.
Cerca,
dos cosas
pude ver:
su rostro caduco,
y
por primera vez
una dentadura.
No los olores tangible
no,
siquiera,
su mórbido rostro,
sino esa dentadura
se me hinca
en la nuca
cuando entro a ese cuarto.
Una cara es una interrogación,
un desafío,
pero un objeto,
un objeto es una afirmación
sin responsable.
Paraliza, un objeto,
la dentadura,
paraliza.
Y
quietos
somos presas perfectas.

/2/

Sentada,
en el centro del Living,
desatendida,
todos pasan,
nadie mira
ni nadie pregunta.
Tampoco
le pregunto nada.
Abuela,
registra, todo el día,
ll fluir de los familiares
sus diálogos.
En el centro,
olvidada,
jamás le voy a preguntar
nada:
en su voz resuenan los ecos
de todas las voces,
escucharla
sería
aspirar todo el polvo
debajo de la alfombra.
Cruzamos las miradas
sólo de soslayo.
A veces
cruel, desdentada,
me sonríe.
Yo,
no.

/3/

El gesto
perentorio
en Madre
de impaciencia:
la percusión, incesante,
con los dedos.
Doble, triple,
cuádruple,
click
para Abrir
un mundo que no es
sino
un archivo vacío.

2008-12-06T12:12:00.000-08:00

Ley Saenz Peña

“La mente dice: creo en la reencarnación y confío volver como una peste que los mate a todos.” Carlos Godoy

Un ademán de levantarse,
pero no,
continúa anclada la vista en uno de los libros
en uno de los tantos que lo rodean
formando un aura pero sin espíritu,
Inútil, gris, arrugada, inútil.

La Revolución está a la vuelta de cualquier esquina

¿Mientras arrojaste por primera vez
el sobre con la boleta de tu elegido,
No pensaste que poner tres petardos
hubiera sido el gesto
más irreverente que vos, Joseph, hijo de las privatizadas,
Pudieras haber hecho en esta democracia?

Deletrea en un ritual sin estruendos
una y otra vez la misma frase
que lee de ese libro:
La Revolución está a la vuelta de cualquier esquina.

La misma frase, mientras su voz se encoge
y se arruga tras sus párpados dormidos.
una brisa entra por la persiana semi-abierta
alborota las páginas de todos los libros,
pero no pasa nada.

En el margen superior izquierdo,
justo por encima de la frase que tachó,
podemos leer en una caligrafía puntillosa:
¿Y qué si vivo en una ciudad de puras calles rectas y paralelas?

Lo que había que decir,
una vez más,
no se ha dicho:
Un engrudo de esquinas ensambladas se hace pelota en la garganta

Un ademán,
mientras Johnny Rotten alega por las grietas
de su grito de niño enfadado
algo que en cierto modo Joseph ya sabe,
There´s no future

Un ademán, un gesto,
aunque más no sea.

2008-12-04T18:29:00.000-08:00

EL EMPERADO ESTA (CASI) DESNUDO. :o!!

"sí, el blog es una semiósfera hipertextual anti-logocéntrica"

LOOSERS!!!!

2008-11-30T18:00:00.000-08:00

Para cerrar el mes de noviembre, mi turno en el bolg de los perdedores:

/1/
Dan(Jude law) mira la cámara muchas veces, demasiadas. Primer primerísimo plano. El rostro no oculta la cámara, la deschava. O me mira, o se mira. En el lugar de la cámara hay un espejo. Se mira, definitivamente se mira. No existe un afuera para él. Se trata de algo pronto a ser digerido, metabolizado. Y, luego, nada. Luego: Dan.

I SEE DEAD PEOPLE

2008-11-28T15:28:00.000-08:00

2008-11-25T10:26:00.000-08:00

New Cba. Destino final.

-primera entrega-

/1/
Aunque nunca deje de haber circulación por la
Bv. San Juán, en este momento el ruido se acerca a su
grado cero, ese limbo final que si se trasapasara, algo
vaya uno a saber qué, pero algo se marchitaría. Una bocina
agita el vidrio que separa el living del departamento de su
balcón, y entonces, Adrián, en cuero y boxers rojos, hace un
ademán de moverse. Pero no, no se mueve. Aplasta el cigarrillo,
se tapa los oidos con las dos manos, grado cero, nada cambia.
Al menos no afuera, al menos no en el boulevard.

/2/
Vive en un departamento en Nueva Córdoba.
No estudia nada.
Es de aquí nomás.
A veces cuenta en boliches, mirando fijo a los ojos,
que cursa medicina, que es de Orán, que extraña mucho,
que no le alcanza la plata para el mes, que le costó acostumbrarse a
la soltura de los cordobeses, que dos veces a la semana llama por telefono a
su mamá, que ayer le avisaron que su hermana tiene hepatitis, que viaja pronto, y mirando a los ojos, cuenta, cuenta en boliches, y ya se lo ve cansado, viajando.
Pero Adrián no estudia nada, es de Córdoba Capital.
Eso sí, su hermana tiene hepatitis. Pero él no va a ir a ningún lado.

2008-11-22T19:05:00.000-08:00

/"...con la comida no se juega..."/

Encuentros dulces, dulces y quebradizos

Sobre la mesada de madera de la casa de campo de abuela, alguien
olvidó el platito con la manteca.
Desde ahí,
desde esa miniatura de plato
-apenas una nave voladora de aliens mascotas-
se podría detectar el irregular movimiento de un doberman
acercándose al gato,
el perro sube y baja de los matorrales altos, como unas contadas olas de petróleo.
La manteca, mientras tanto
se distiende, suda su materia amarilla.
Salta, el doberman
Salta, el gato.
Pero saltan uno hacia el otro
no huyen sino que se buscan, imanes domésticos
impredecibles.
Sobre las ya achatadas margaritas de abuela,
apenas se adivinan dos lenguas sobando pelajes, pelajes y pieles.
Desde ese platito ya no se los puede ver,
se pierden por debajo de la línea del campo visual.
La manteca, ella sí, puede testimoniar,
el calor, el viento, la siesta de Arguello
fueron volcando la materia derretida sobre la mesa:
gotitas, gotitas de agua de manteca van cayendo al pasto,
lentas, de a una, sin amontonarse
se turnan para contemplar la dupla animal,
abajo, allá en medio de tierra seca y pasto
Sí se aglutinan ansiosas por contarse lo que vieron.

Todo, dijo una abuela, sucede a la siesta cuando nadie mira.
Siestas dulcísimas, hermosas, quebradizas:
Membrillo casero cediendo al filo de un cuchillo caliente.

Gregory Colbert

PIJA AZTECA!!!!

2008-11-21T12:38:00.000-08:00

2008-11-17T16:53:00.000-08:00

Let(p)rosos

Littles Gremlins reproduciéndose en los claustros.

Gremlins con una especie de estupor y alegría. Un incomprensible romper a reir

Si tribus bárbaras vienen cargando su propio delirio,su propio argot...

...¿arrastrarán consigo los edificios, o aprenderán su pedagogía?

Let(p)ros@s: seremos Gremlins con correas, loros con minúsculas deformaciones

o vamos a bailar sobre las ruinas que nos vieron crecer.

That´s all,dear!!!

2008-11-15T18:49:00.000-08:00

Ciao

/1/
Voy a escribir una carta
que no diga ni una sóla frase verdadera.
Cuando la leás
juraré que todo lo ahí escrito es mi más intima esencia.

Vas a llorar y abrazarme,
lo sé.
Y te voy a dejar,
eso también lo sé.

Tu confianza ilimitada me abruma.
Me entrega en las manos un poder que no sé manejar.

/2/
Vas a llorar,
contarme las mil y una historias de tus fracasos.
Veo ya una lágrima bordeando la comisura izquierda
perderse por esa grieta,
una lágrima chupada por un vacío húmedo.
Vas a llorar
voy a pensar que todo entre nosotros
fue armado para esa lágrima.
Y voy a sonreir,
que es lo único que sé hacer
cuando no hay nada que hacer.

/3/
Sonreir.

Tirarme sobre las baldosas del patio de invierno.

Recordar una escena,
ponerle una canción
una que no pegue con el ambiente.

Sonreir.

Siempre te molestó eso,
la sonrisa desubicada,
una felicidad en sobredosis.

Sobre las baldosas
pienso
que no soy feliz y sonrío.

Es lo único que sé hacer
cuando no hay nada que hacer:
surfear por las leves superficies de nuestras ruinas.

/4/
Un poema
que hable de vos y de mi
pero sin nombrarnos.
El único modo de entrar a una habitación
es primero saliendo de ella.

/5/
Las últimas formas siempre se retardan
suspenden el tiempo antes de desaparecer.

Por los parlantes
escuchamos
“Stairway to heaven”
Hay una dama que asegura que todo lo que brilla es oro
Y está comprando una escalera al cielo

“Adiós” significa encomendar a alguien con una divinidad.
Así que mejor te digo “chau”
que no sé lo que significa.

Yes there are two paths you can go by

but in the long run

There's still time to change the road you're on

2008-11-13T21:37:00.000-08:00

...Monólogo engrietado...

Madre:

y entonces estabas ahí acostado

acostado

tus párpados ni siquiera dilataban una espera,

imaginaba tus pupilas marrones

empujando su encierro

con la fuerza de un chico perdido en un barrio extranjero,

te decía palabras que en ninguna ocasión

hubiera dejado confesar,

y las pupilas que anclaban el tiempo

orquestaban un cronograma llano y mediocre.

y entonces estabas ahí acostado,

en coma alcoholica,

tus ojitos apenas intentaron zambullirse en su exterior,

tus pupilas levantaron y cayeron

como un disparo

como una disculpa afilada

como una pupila sin músculos por un coma.

ahí

volví al viejo tic

de arrancarme pelos sin notarlo,

arrancarlos hasta llegar a la raiz de un miedo

cuyo rostro es un cariño

en coma,

en coma...

2008-11-11T17:58:00.000-08:00

"1,2,ahí viene por ti;3,4,cierra la puerta..."
-darks escenes-

La cabeza de un conejo violeta al lado del bolls,
lutos de un barrio residencial.

Serruchea la estabilidad de la ropa
que la señora de la casa intenta colgar
en el tendedero
una ventisca cuya forma
-suponiendo que la tenga-
sería la de un bailarín clásico
en su etapa de decadencia en la carrera.

Al lado de la cabeza,
un brazo amarillo de un osito,
la pierna izquierda de un canguro colorado,
el torso marrón de un caballo.
En la habitación contigua al tendedero
un nene apoya la cabeza sobre uno de los ángulos de las paredes,
en línea diagonal
una tele sin volumen reproduce un videocasette.
La señora entra al living-comedor
justo cuando el nene voltea y ríe:
una mano señala la T.V donde se ve "Martes 13"
la otra, el enchastre de cereales destrozados en la mesa.

La ventisca otorga una tregua de un minuto al cordel con ropa.
Luego,
arremete tirándola toda.
Su forma
-imaginémosla-
sería la de un maratonista con cara de niño
riendo a carcajadas
al romper la cinta de llegada.

Lucas Moreno: D.G 29

2008-11-06T20:55:00.000-08:00

La Rabia es una fuerza que sólo potencia.

Tanto el Rabioso como su objeto

hacen metástasis,

se inflan como bombuchas.

La explosión es quizá lo más divertido.

¿Hacia qué fraseo conduce la Rabia?

Un nene una vez,

se puso rojo ciruela,

quiso putearme como nunca nadie lo hizo.

un chillido como de alfiler le raspó

las encías,

luego se desmayó.

Lo miré por veinte minutos,

el sol le exponía su ombligo sucio,

y al despertarse me dió la mano como para que lo levante.

Lo dejé caer.

Reí como un arlequín faseado.

Otra vez,

un nene se puso rojo ciruela...

No sé a donde iba.

Ah!

La Rabia es sexual.

Dicho lo cual,

odiarme y expresarlo

no es una buena estrategia.

¿Que qué es esto?

En la maternidad nacional

una chica de 16 años

tiró al bebé apenas se lo pusieron en su mano.

Madre

lloró,

ella cree en la bondad.

Cuando me lo contó,

sólo pregunté

si sabía lo que era la Rabia.

Madre cree en la bondad.

Pienso en el bebé podrido en algún basurero.

En cuánto tiempo lleva

llenar una bombucha hasta que reviente.

Pienso

No pienso.

2008-11-05T12:48:00.000-08:00

2008-11-03T09:47:00.000-08:00

Si mi blog fuera mi Diario personal, escribiría:

-Me levanté con una resaca terrible. No sabía si era por la cerveza, el fernet, o la mezcla. Luego consideré que podía ser por la patada en el orto que me dió ella.
-Fuí al departamento de una amiga. Me hizo una terapia intensiva, me dio de alta. La quiero mucho más que lo que dice "la quiero". Me dejó dos cosas en claro. Primero: al final, entre todo soy una buena persona. Segundo: la resaca era clavado por la mezcla. Nada más.
-Llegué a casa, y comí una patitas de pollo. La panza me hacía retorsijones. Decidí tirarme una siesta. Soñé algo banal, y terrible. En un pueblo toda la población me perseguía. Creo que había cometido una transgresión, o era un mutante. Una de dos. Escondido en los arbustos de la plaza, llamé a alguien, y una voz robótica me contestaba: "el cliente no es un abonado al servicio..." Derrotado, entre risas y escéptico, salía del escondite, me entregaba a la muchedumbre. No hacían nada. Ya no me querían linchar. "así no. Así no vale la pena"

Si mi blog fuera mi Diario personal, escribiría eso. Pero no lo es.
Y mi vida no es tan interesante.

2008-11-03T09:09:00.000-08:00

La tristeza es un puntito negro. La felicidad, la felicidad es un continuo. Eso está bueno.

Magio "bla bla" Pop cordobés que me hace bien

2008-10-31T19:57:00.000-07:00

A_ Lo extraño de cuando era niño es que no lo sabía. Sólo accedo a mi infancia cuando soy desterrado de ella.

B_ A mi primer perro, un ovejero alemán, le puse King. No lo supe hasta ayer, madre me contó que era hembra. Hoy, si fuera chico de nuevo, le volvería a poner King.

C_ Lo tenebroso de mi infancia fue que hubo muchas ocasiones en donde me porté como un adulto. Lo tenebroso de la escritura, es que encauza esas dos dimensiones, sin escoger ninguna.

A los 8 años, a tres cuadras de mi casa, vi a Padre salir de un departamento con una señora y tres nenas, todas rubias.
Madre nos había llevado en el auto a mis hermanos y a mí, a escondidas, siguiendo a papá. Sé que no entendía del todo lo situación, sé que mis hermanos más chicos tampoco. Madre estacionó detrás de un camión que distribuía lácteos, lo suficientemente grande para taparnos. Me pidió, sin explicarme nada, que bajara del auto y fuera hasta la casa de frente amarillo, la del garage semi-abierto. No pregunté nada. Un guión callado, una mano invisible, curtida, violenta, movía cada parte de los cuerpos. No pregunté nada, no afirmé nada. Descendí, caminé hasta la casa lindera del departamento, y los ví. Padre, sonriente, de la mano de una señora teñida de rubio, detrás de tres nenas, rubias ellas al natural. No sé si él me vió, pero inmediátamente dió una media vuelta y se metió al Depto.

Volvíamos en el auto. Hermanos jugaban al piedra-papel-tijera. Creo que siempre ganaba Hernán. ¿O era Melisa? No sé, perdían los dos, digamos. Los tres. Los cuatros. Volvíamos. Al llegar a casa, madre mandó a los chicos adentro. Una vez solos, me preguntó qué había visto. No miraba al asiento trasero, ni por el espejo retrovisor. Sus ojos estaban puestos a lo largo de la avenida que termina en la entrada del pueblo. O en la salida, según como se vea. Qué viste, Javi. Sé que no entendía la situación, sé que mis hermanos más chicos tampoco. Creo, ahora, que Madre aún menos.

No ví nada, mamá. No vi nada.

Piedra/papel/tijera.

2008-10-28T12:47:00.000-07:00

Como me dijo Álvaro en el primer evento: ¿qué mejor cosa se puede hacer un domingo a la tardecita que metegol, cerveza, algo de arte y sobre todo mucha gente copada para hablar? Nada. Los veo ahí!

2008-10-28T12:12:00.000-07:00

"...el que llega último pierde..."

-retrato sin fe-

El movimiento:
una señora con una batón estampado en flores amarrillas
el paquete que se desliza por la hendidura de la puerta

-raspado en el mármol, los únicos sonidos que escuchamos,
los que vienen de afuera
los únicos que merecen escucharse-

El movimiento:
tritura el papel cartón con una fuerza
que no proviene
que no puede venir
de esas manos machacadas, pliegues de los años

-dos perros ladran a los costados
a veces los fantasmas
son tan mundanos que los saludamos sin darnos cuenta-

El movimiento sin meta:
cae al piso el contenido del sobre
también los brazos descienden en sintonía entre ellos
una brazada de fatiga en una piscina de arena.

-la pantalla del televisor
no reproduce ningún programa,
duplica sobre fondo negro la escena,
testimonia en silencio-

La quietud:
sobre el piso con residuos de tierra, de negligencia
una fotografía en sepia
la imagen está corrida o fuera de foco
pero es antigua.
Una niña sobre los hombros de un señor rústico
colinas, animales de granja, una tormenta avecinándose.
Todo fuera de foco.

A pesar de todo
en el pesar de todo
esa felicidad
que aún, a veces, podemos intuir.

2008-10-24T18:24:00.000-07:00

"Había una vez...truz"

-crónica mínima-

/1/

Frente a su cuerpo tendido en la baldosas
un tacho de plástico,
en un ángulo izquierdo superior una rajadura
baja sin dirección precisa,
unas veces dibujando como una “S”
-una danza árabe detenida en una fotografía-
otras veces una línea recta que desciende sin prisa
-un suicida reflexivo, procesando su caída-
Sus dos manos recorren por el aire
esa geometría en transe,
mientras el pastor alemán lame sus bolas.
Si se pudiera,
habría que interrogar al perro por su mirada desatenta.

/2/
Insiste,
ahora tendido en el parqué del living,
con hacer prácticamente nada.
Las persianas fiscalizan la gradiente de luminosidad
que dispondrá la visibilidad del cuarto.
Una morosidad extendida emerge como la invariante,
apenas unos contados muebles,
semi-circunferencias de luz,
y un tipo recostado en el piso.
En la pantalla del televisor
imágenes se amontonan sobre otras,
un collage distiende las fronteras de los cuerpos fílmicos;
puso la película,
apretó rewind y empezó a tomar latitas de Speed:
sus músculos con espasmos de aceleración
observa una historia remontarse hacia atrás,
piensa que con la paradoja de los ritmos se está burlando de algún destino,
mientras en la otra habitación
el pastor alemán sigue lamiéndose las bolas
y el tacho cada vez se agrieta más.
El tiempo continúa su paso de pingüino asfixiado,
lo que ocurre en las personas
siempre ocurre a su costado.

A los 16 años,todo cambió,salvo el ridículo

2008-10-20T15:37:00.000-07:00

"Vas a ver que tras el arco iris, Javi, hay un duende..."

-Filosofía política sin libreto-

Una revolución
un éxtasis pero sin rostro ni rótulo,
un deja vú inédito.

Se convive con la trémula respiración
de diez nenes de arena,
sus miradas son horcas
van degollando en silencio la consistencia
de las cabezas.
Diez nenes de arenas,
cada uno ubicado en el punto más hondo del mundo
bajo incipiente lluvia
lanzando sus miradas filosas.

Abismales éticas tejiendo capullos de seda para la larga mutación.
Un deja vú sin pasado.

Una revolución no-proletaria
una revolución no-peronista
una revolución no-burguesa
una revolución no-queer
una revolución no-estatal
una revolución no-continental
una revolución no-esteticista
una revolución no-planetaria

Un deja vú siempre desconocido

Una revolución
que devuelva la dignidad de caminar para atrás como los cangrejos,
o de estancarse en un punto como el colibrí mientras aletea
o simplemente colgar de una rama hasta caerse como el Perezoso;
devolver la antesala de los nombres y sus cauces
como si el bautismo fuera siempre ese ritual
que algún pariente retarda.
Una revolución como ese pariente bobo y desorientado.

Una revolución
sin rostro
un deja vú inaudito que nos susurre al oído
que algo hace ruido:
el gato de la Matrix.

Digo revolución, y si hay eco
es porque la miseria es siempre un efecto.

2008-10-17T03:58:00.000-07:00

"...tortita de manteca,para mamá que le da la teta/tortita de cebada,para papá que no le da nada"

-épica filial-

/1/
Orán es un calco de otro pueblo que no conozco:
San Ramón de la nueva Orán.

Al costado de una ruta,
el Renault 12 decompuesto
cerca de las salinas de Santiago.
Un chico
acostado en un suelo sin vegetación
pierde su mirada en el
juego marino e ilusorio
de los suelos blanquecinos.
Efectos de superficie
distensión al costado de una ruta nacional,
de una familia que discute,
al costado de su propio cuerpo.
El niño
cierra cansado los párpados,
no tiene sed ni ansía nada.

/2/
Antes,
hermana pregunta por qué
“de la NUEVA Orán”
Las ventanas están a medio abrir
y el viento distorsiona las voces,
el diálogo se entrecorta
las voces son mitad palabras
mitad un sonido de ramas quebrándose.
Ya no hay radio y no hay cassettes
no hay animales
no hay árboles
ni pueblos.
En el sopor de ese destierro
hermana dormita mientras madre responde su pregunta.
Cada cosa parece enroscarse en su intimidad,
y sólo sonidos agrietados
arrullan tanto desierto como canción de cuna.
/3/

El Renaul 12
recupera la marcha.
Otra vez sobre la ruta
somos nuevamente un destino,
Córdoba.
Atrás tuvimos que dejar
,por sobre peso,
Kilos de choclo que traíamos de Jujuy.
Sé que no es lo único que despachamos
que en un viaje cosas se van perdiendo:
Choclos,
departamentos,
padre,
amigos,
vida.
Algún día haré el camino inverso por la Ruta 9.
Voy a buscar la potencia de esos choclos
dejados al lado.

/4/
San Ramón de la nueva Orán es una ciudad en deuda
con un pueblo en algún rincón de España.

En el viaje a Córdoba
en las fronteras de Orán
el niño tuvo una decaída de su fiebre,
y vió tras el auto
una manada de enfants sauvages
hombres-lobos, primates sin lengua
enanos de mirada desaforada, perversa
arreciar con toda la ciudad.

No tuvo miedo,
un amor de extranjero lo cobijaba
en el estomago de su madre.

Bautismo involuntario

2008-10-15T17:19:00.000-07:00

...Nueve,diez! El que no se escondió se embroma

-Alegoría familiar-

Ninguna fábula debe tener monstruos con rostro humano

Al frente del Monoblokc

donde vivíamos

hay un baldío al que le clavamos dos arcos,

al lado, una casa en construcción abandonada.

Ningún cuento de hadas puede relatar dolores profanos

Varias veces la pelota

caía en ese edificio destruido y penumbroso,

siempre iba yo.

Una vez mandé a mi hermano menor,

volvió sin la pelota

y en completo silencio.

Camino recto hacia nuestro departamento.

Hace dos días

recordé el suceso,

le pregunté qué había visto.

"nada, javi, no ví nada.

Eso fue lo que pasó"

Los niños mueren,

mi hermano murió,

cuando descubren que la magia es algo que nos fue quitado.

sister and brother

2008-10-11T20:28:00.000-07:00

Juguemos a que el lobo no está

-mito personal-

Morir es un verbo imposible de conjugar.

En Orán,

siestas continuas y sin frenos de verano,

38 grados

y un juego que inventamos con Gonzalo:

uno propone al otro el fallecimiento imaginario de alguien,

luego se actúa la reacción.

El juego duró una sesión.

se muere tu mamá

La sensación de aplastar una uva sin culpa,

así fue mi piña sobra la cara de Gonzalo.

Orán,

anocheceres con olor a pasto quemado,

30 grados.

Nadie muere solo.

Toda muerte es plural.

Hermana-piano-vieja navidad

2008-10-09T21:05:00.000-07:00

Reprobé Composición en la secundaria,y aquí estoy.

-lo real es lo que se escribe, lo que tiene sonido-

/1/
Escribe “París”
en el buscador de google
no sin antes hacer un clic en el redondel que
deschava sus incapacidades en otros idiomas,
luego golpea ansioso
el botón de Enter
y constata que existen
19.300.000
(diecinuevemiltrecientomillones)
de links con ese nombre.
En ninguno
encuentra un poema donde
se escenifique un encuentro imprevisto entre él y J.
Intenta escribirlo
y no puede.
Hace trampa.
Habla en tercera persona.

/2/
Cuando no se puede meter un gol con un Messi
se acude sin remordimientos a un Palermo.
La misma ética se traduce a la literatura.

/3/
Los espacios son finitos
-sentenció mi profesor de física-
si uno mete y mete y mete cosas,
algo escapa.
Pienso ahora que

si uno agrega y agrega y agrega cosas
no sale volando algo,
sino que el espacio mismo deja de existir,
se va por una tangente.
No tiene nada que ver,
pero también pienso
que si amontono palabras, ideas y sensaciones
mi brazo izquierdo puede salir eyectado hacia cualquier parte.
París, por ejemplo.

/4/
Si un defensor es claramente incapaz de marcar
a un delantero con más habilidad,
se le ordena que desde un comienzo le pegue patadas
en la pantorrilla cuando no tiene la pelota.
Que lo feo amedrente a lo bello por violencia minúscula y repetida.

/5/
Probá tirar pintura verde sobre un perro.
Por extraño que suene,
resulta un mutante.
No un perro verde,
un tercero,
un monstruito casero.

/6/
Rimbaud sentó a la belleza sobre su rodillas
y la injurió.
No hay problema al respecto,
la belleza siempre fue masoquista.

2008-10-04T20:53:00.000-07:00

Las sobras de una cena nos mirarán desde su purgatorio
-Primera parte: versión preliminar-

Vino.
La puerta de mármol, chirrido de su abertura. Un rayo de luz, otro más, un tercero que amaga, entra, y termina de no pasar. Pero él, él sí entra. Vino, digo, aunque es raro. Raro sus zapatillas Adidas raspando el parqué del depto, su caminar de piernas cansadas, pesadas, ancladas a una gravedad, una fuerza que empuja desde un-muy-abajo; un tirón de un sótano vaya-uno-a-saber-dónde, pero profundo y semi-oscuro, seguro. Caminar, entonces, lustroso. Da una media vuelta, su brazo se alarga hasta el picaporte, empuja. La puerta de mármol, chirrido simétrico de su cierre- algo hay que hacer con esa puerta- Termina de caminar. Su cuerpo en el medio de la sala, un protagonista en una obra de teatro a punto de enunciar su parlamento. No dice, ni va a decir absolutamente nada. No hace falta comprobar. No, vino, y con eso basta. Todo lo que puede traer, lo trae en su cara sin semblante, ni tics, ni mirada. Vino, y es raro.

Vino.
Es extraño, y no tanto, pero digamos que sí, que es inusual. Porque Shorke murió ayer. Yo fui a su velatorio, hice como que lloraba, sí, me contaron que alguien vio que dos lagrimitas algo verdosas, penosas, hacían reconocimiento de territorio por mis pómulos. No les creo, no son mentirosos, pero los espejismos existen. No confío, sería mejor decir, no confío en sus relatos, sobre todo porque no estaba triste frente a su ataúd; era mi amigo, ni lo niego ni lo dudo, pero en mi esternón no tenía un hovillo condensado, sino un tejido deshilachado al viento. Tenía muchas ganas de cantar el himno de Croacia, un himno que con Shorke jamás escuchamos, pero que en unas de las tantas siestas a la vera del arroyo Trístesis inventamos sin pudor, con malicia agregaría. “Croatas de mierda, se creen raros por tener nombres fuertes, y guerras de colores lindos.” Ni Shorke ni yo sabíamos absolutamente nada de Croacia, pero desde que escuchamos por primera vez en segundo grado unos cuantos datos aislados-su nombre, sus guerras, algo de su geografía-, decidimos con alegría odiar ese país. Y, por eso, retomo, tuvimos que inventar su himno, con una malicia de mirada lateral, de gato que salta desde una esquina para arañar mientras revolotea su cola de contentura; al costado de Trístesis, mojando los pies, Shorke gritó para nadie, pues nadie había salvo yo, y no era necesaria la exageración ante mi presencia: “Croatas de mierda, se creen...” Y empezó a chapotear en la profundidad del arroyo, en su profundidad cínica de diez centímetros, mientras sus pupilas azul marino rebotaban por toda la libertad de los ojos, chocaban sin sentido como pelotita de tenis yendo de un lado del campo al otro, solo que a veces esa pelotita se estancaba en un punto y seguí en movimiento; como Shorke, que podía estar inmóvil, y sabía que todo se movía, que todo era sismo; como el arroyo que no necesita congelarse para ser una fotografía; o como la ciudad-pueblo donde morimos y vivimos, que cumple aniversarios de fundación pero que yo sepa siempre se mantuvo en una fecha que confirma cada vértice de su arquitectura; todo está inmóvil, anclado en un punto donde la gravedad se pasa de mambo, pero que a su vez retiene una vibración espantosa pero trivial. Como un himno, desde las pupilas de Shorke hasta la Ciudad-pueblo, todo acá es una potencia con sobrepeso, una potencia cuadripléjica. Una vida que se arrastra.

Vino, vino Shorke. Y ahora parado en el centro de la sala, en medio de una semi-esfera de luz, comienza a entonar nuestro himno de Croacia. Un zombie en mi depto tarareando un himno inventado sobre un país del que nada sabemos. Pienso: algo tengo que hacer con el chirrido de la puerta de mármol. Shorke se desamya, un lento aroma a putrefacción se asienta en los muebles. Tiro unas sábanas sobre su cuerpo sin orden. Algo tengo que hacer con esa puerta. “Vendrán marineros con ojos negros/y una sirenas con piernas y vellos/ vendrá una aluvión de tierra de calle sin asfalto/ y nos petrificará en medio de nuestras llanuras/ ¡viva nuestra Croacia!/ en el poco tiempo que le queda...”
Así empezaba nuestro Himno. Pero en una entonación que nosotros compusimos en el arreglo de nuestras voces, pero que creo no podría reproducir. Sería algo así como un duende cantando la Marsellesa. O una madre llorando a su hijo muerto de sobredosis, mientras por lo bajo mi risa repiquetea en la madera del cajón. Algo así. Pero nada que ver, también.

En resumen. Shorke vino. La puerta chilla. Y el ocaso de Croacia, ahora, es inminente.

THERE´S NO FUTURE...FOR ME!!!

2008-10-02T00:38:00.000-07:00

Hubo una época donde "el escritor" era el-gesto-de-su-ausencia; pero:

La poesìa en las Islas Caimàn

La poesía se bajó los lienzos

¡Pa vó, Darìo, metete la torrrre de marfil en el orto!

pero: yo no nací en esa época. El escritor resucita, zombie, y descerebrado

¡Viva la revolución!

2008-09-29T22:42:00.000-07:00

Krakatao: primera lección

“Run, Rabbit run/ Dig that hole, forgete the sun,/
and when at last the work is done/ don´t sit down it´s time
to start another one”
Pink floyd

/Amaneciendo/
Las definiciones
son dardos que siempre dan en la víctima.
La venganza de las víctimas
como zombies
engullendo
los cerebros, los dedos
y los deseos,
eso, creo, es poesía.

/Cerca del mediodía/
Si amás,
recordalo,
vas a estar perdido por los siglos de los siglos.
Si amás,
perdés.
Esta es la única enseñanza
que tenés que olvidar.

/Un bache en la siesta/
En el Desierto,
no es que no haya cosas en abundancia,
es que
de tantas y tan cercanas
nos cuesta enfocarlas.
¿O vos las ves,
Krakatao?
Cuando las veás,
algo de mi voz será
hilacha de tejido de abuela.

/El sol sin ser del todo sol/
Y
anotá,
Krakatao,
como última sentencia:
lo que pueda decirte de la vida
será siempre verdadero,
pero con dilay.

/A la noche cuando no hay hora/
Nada,
querido Krakatao,
nada de lo que te dije
es necesario.
Pero aquí hay algo por lo que es peligroso callar.
Algo como una Madre extendiendo sus piernas
y el aullido de un bebé
que trae en su boca
un mundo.

/Amaneciendo, con pereza/
Krakatao,
podés irte.
Si amás, estás perdido.
Y en las llanuras que se vislumbran
atrás de las sierras rocosas
hay silencio.
Mucho,
demasiado silencio.

THERE´S NO FUTURE...FOR YOU!!!

2008-09-28T18:52:00.000-07:00

(Los bufones no leen,

sino para despistar mientras

toman por asalto el reino.)

(Aún no lo logran.

Siempre uno deja resbalar un chistido

de risa de rata.

Lo seguirán intentando por lo siglos de los siglos,

o hasta que inventen un chiste mejor.)

FUCKING POESÍA

2008-09-26T00:00:00.000-07:00

La poesía

una taradez.

Siempre

,recordalo querido Sam,

siempre

hay otro tipo

que se queda con la mina.

Me cago en Borges que me confundió

2008-09-23T18:13:00.001-07:00

EMO

EMO Morale

hEMOrroide

¿Somos EMO? PensEMO

¿Qué es una fuckin tribu urbana?

El oxímorno

no transmite nada.

Si al menos las minas anduvieran

con taparrabos

de hojas.

¿Qué es una fuckin tribu urbana?

Por favor, no respondan

UNQUILLO

2008-09-20T19:52:00.000-07:00

/1/

Según Abuela,

a su abuelo lo enterreraron en un cajón de madera podrida,

no en un ataud con relieves tallados

sino en un cajón con manchas de mohos;

su abuelo

-que vendría a ser algo así como mi tatarabuelo-

construía hornos de barro en Unquillo

pero no hablaba castellano,

y por eso nunca vendió ninguno:

de pobreza

-dice-

de pobreza y una tristeza muy grande se murió el nono.

A mamá hace unos años la escuché escondido debajo de la cama

que al abuelo de abuela

-que sería como mi tatara y el bisabuelo de mamá-

lo habían bajado de tres tiros en la espalda,

por un presunto robo.

Y por eso la miraban con desconfianza a abuela y

su relato.

Abuela dijo que su abuelo

murió

de tristeza y pobreza.

Y así fue.

/2/

En el cementerio San Jerónimo

mi familia tiene un nicho en el que hay cinco ataudes,

con un muerto en cada uno, solo que en uno

el muerto es un no-vivo,

o sea

un bebé que nació ya muerto y por eso mamá

siempre dijo que en sentido médico estricto

eso era un feto que salió como un bebé pero que no lo era.

Abuela llora cuando mamá afirma eso,

porque en ese ataud descansa el cuerpo de su

no-hermanita no-viva.

Abuela en puerta de casa rozando el lomo de Dolly.

/3/

Al lado de mi habitación

está la de mi hermana.

Todas las noches a las 3:30

paso por su puerta y me quedo mirándola fijo,

jugueteo a que no respira

-me tapo los oidos, no se sienten sus ronquidos ni los sollozos-

En una oportunidad,

a las 3:31 un trueno golpeteó como una fusta las persianas de su pieza

ella se levantó de un golpe y vio mi silueta ahí

estancada en el umbral de la puerta,

mi cuerpo sin respiración

fantasmal

muerto.

/4/

A mi tataraabuelo

le profanaron la tumba;

cavaron y encontraron su cuerpo ya putrefacto

dentro del cajón de madera.

No robaron nada.

Le cortaron el dedo índice

que días después apareció en una bolsa en la puerta

de la casa de Unquillo de mi tatarabuela.

Mamá cuenta

que se dice que el cajón estaba más intacto que cuando

lo enterraron.

/o/

En el fondo de la degradación lo que hay es sólo:

tristeza y pobreza.

Amén.

EROTÓPOLIS- "este poema es un espanto", dicen.

2008-09-18T18:46:00.000-07:00

"No nos une el amor sino el espanto" Georgie Borges

/mmm/
Anoche en casa de Maxi
no pude concentrarme en
el Winning eleven,
perdí una y cada uno
de los partidos que jugué;
anoche sólo pensaba en ella,
mientras ella de seguro
ni podía pensar en mí
ni lo hacía.
Eso nos diferencia,
eso
y que yo soy de carne
y ella de goma.

/pfff/
No desearás la mujer de tu prójimo
¿Las muñecas inflables tienen esposos?

/grrr/
Una sociedad sin reproducción
es la meta de cualquier revolución vanguardista.
La imaginación( de latex) al poder.

/grrrrrrpffff/
De adolescente
a la paja con forro le decíamos
“paja de lujo”
¿A quién temíamos embarazar?

/aahhhhhhaaa/
Si masturbarse es como escribir
(y escribir es, entonces, como masturbarse)
¿no te sentís un poco asquerosa
voyeurista
o excitada
en este verso que acaba?

LA POESÍA ES UNA SINTAXIS DE LOS RESIDUOS

2008-09-15T23:12:00.000-07:00

Porque a la noche
cuando la casa se apaga viene madre
se posa sobre un vértice de mi cama
acomoda la siempre mal tendida colcha
y arropa
me arropa.

Un día papá se fue y no avisó.
Madre se acercó como siempre
pero antes de irse susurró a mis oidos
Soñá cositas figuras que se
te tatúen en los ojitos al despertar
cosas bellas
Y posibles,
recordá,
bellas y posibles;
sino no valen la pena.

A decir verdad,
madre no dijo eso nunca,
y ya no es tiempo que lo diga
no me atrevo pedirle que cruce mi puerta
cuando pasa caminando hacia su pieza,
y ella de seguro mira de soslayo
algo de mi cuerpo crecido le causa leve temor.
Madre no susurró nada, para no mentir.

Pero un día papá se fue.
La casa se apagó como siempre.
Y madre pasó de largo a su habitación sin arroparme.

Cosas bellas y posibles.

SAN RAMÓN DE LA NUEVA ORÁN

2008-09-10T20:29:00.000-07:00

/1/

Las cañas de azúcar eran más altas

en el Ingenio, de chico

alguien contaba hasta cuatro

uno dos tres cuatro

y nos arrojábamos sin piel

a esa selva dulce.

La gracia no era encontrarse

sino perderse

perderse hasta temblar.

/2/

El Jinete sin cabeza

no sólo es una leyenda y

esa película donde Jhonny Deep

encandila a mis amigas nuevamete:

cerca del canal de Yrigoyen

contaban

al caer los soles de las siestas

rondaba algo como un gaucho descabezado,

y cuando esa tardecita se lo conté

a J.

aferró mi dedo índice con la fuerza

de un vacío.

Ahí la besé.

Ahí

sentí unos pasos arrastrados,

y ninguna respiración.

/3/

Si un señor cuenta

que en el fondo del calabozo de un Ingenio

duerme las siestas

un diablo que no habla ningún idioma,

y vos bajás y te encontrás solamente

con un perro hambriento que desmenuza

una hilo de ladrido entre

sus fauces huesudas,

jamás

jamás de los jamaces

te atrevás a pensar que el señor te estuvo mintiendo.

/4/

Madre insite en volver a Salta

visitar la infancia

repite como slogan

y no entiendo.

Nunca hay que volver

al menos no con el cuerpo.

Caminar por Orán, Yrigoyen y el Ingenio

y saber que sencillamete podrían

llamarse Cosquín, Villa maría, Viena.

Visitar

la infancia

y arrojarse

uno dos tres cuatro

Terminar encontrándose

reconciliación sin terror.

Y descubrir que uno es más alto que las cañas de azúcar.

No hay que volver

no al menos con cuerpo.

990(poemas leidos)

2008-09-07T21:12:00.000-07:00

Terminada la conversación alguien se nos acerca, camina con nosotros.(A mí).

- Y usted, ¿a qué se dedica?

- Soy poeta.

- Hmm (demostrando interés) ¿y de qué escribe?

- Cualquier cosa. Nada es importante.” Vicente Luy

“Escribir es una forma éticamente elevada de ejecutar venganzas mezquinas.” Pablo Natale

Metegol

08/09/99:

Salsipuedes,
vamos con papá al bar enfrente del departamento alquilado.
Tres escalones de algo que parece barro duro,
un barro cruzado por fragmentos de cal.
En el Bar todo se enlaza con todo
en un punto del tiempo pasado,
alguna fecha fundacional que no alcanzo a ver
y que debió haber sintetizado todo el brillo esmaltado
que ahora,
no sé,
no puedo constatar
pero que está:
en las figuras de cal de los escalones
en los retratos cubiertos de películas de polvo,
en el metegol antiguo.
Papá inserta la ficha y caen seis pelotitas amarillas,
empieza el partido.
No se puede distinguir entre los jugadores de un equipo
y los jugadores del otro equipo:
“¿Boca contra River?” pregunto
“Peñarol de Arguello contra quien sea”
responde desafiante mientras anota el primer gol.
Una sola anciana sentada en un banquito
canturrea un bolero sin letra.
Algo sobre el paso del tiempo,
o sobre que nunca termina de pasar.
Es lo mismo.
Papá insiste en una frase durante todo el partido:
“El metegol es un símbolo”
No levanta la cabeza ni filtra su mirada en mis ojos
cuando la dice,
dispara una voz desde atrás de su garganta
como desde la nuca,
y me distraigo en ese vibratto,
gol de él gol de él.
Abstraigo mis oídos, mi cuerpo
y soy sólo esa paleta de hierro que empuja las demás pelotitas
adentro de su arco repetidamente.
Gano.
Salsipuedes,
bajamos los escalones del Bar,
papá pisa demasiado pesado y destruye parte de esos montículos.
No vi marcharse a la señora,
no percibí el descenso de la tarde,
no puntualicé en el rictus duro de papá:
algo en ese Bar chupa la sensibilidad.
“¿Símbolo de qué es el metegol, papá?”
pregunto antes de subir al Renault 18.
Sus ojos, atravesados por un remolinete en descontrol:
“Esta llave de mierda que se traba. No jodás Javier”

Si alguien me preguntara porqué escribo poesía,
les relataría este suceso.

La voz

Abuelo
hojea La Voz del Interior,
y sin dejar de hacerlo
relata por quinta vez en la semana:
“yo jugaba al fútbol con mi padre
en el patio del fondo de casa,
a veces nos acompañaban sus amigos del Partido.
Una tarde, padre llegó acelerado nervioso
comenzó a enterrar folletos documentos sepias
papeles con dibujos arquitectónicos libros ropas y armas
en el sector del patio donde jugábamos.
El suelo, después, quedó con montañitas irregulares
bultos de tierras que dificultaban el pique,
hacían que la pelota rebotara
estancaba al partido.
Luego, no jugamos más;
luego, paulatinamente, fueron dejando de venir los compañeros de padre.
Luego, y para finalizar, no vino papá.
Patear solo no era divertido,
jugar sin nadie no era jugar
era recordar viejos partidos.
Además, claro, la superficie del suelo había quedado deforme, fea”

Abuelo,
atrás de sus bigotes despeinados, revueltos
deja caer el diario sobre mi torso sin remera.
Algunos titulares:

1_Numerosos pueblos se levantan contra las mineras que la Nación quiere explotar
2_ La violencia entre hinchadas sigue en aumento
3_Incendio: mueren tres personas y un boliviano.

Pienso que el mundo es raro,
y me causa cosquillas.

INSTITUTO

1
Instituto no tiene porristas
con tangas.
El cosmos es simple y justo.
Se merece el lugar en donde está.

2
Instituto se salva del descenso con pena ajena.
Y le seguimos diciendo “La Gloria”
Podrías ser patético.
Lo es.

3
La Gloria es una vecina mía con una prótesis,
solterona de 50 años,
con hijos cuyos rostros no recuerda,
y encima Católica.
Sería una gran metáfora para instituto.
pero es hincha de Juniors.

4
La poesía y el fútbol
no tienen nada que ver desde nunca.
Por eso quizá se llevan bien.

5
Esto no es arte.
Pero Instituto tampoco es fútbol.
Todo bien.

HAY LUGAR PARA CUALQUIERA, SAM

2008-09-05T16:18:00.000-07:00

1- Domingo, 17:oo Hs. En 990. Arte, fútbol y metegol. Cosas lindas. Y yo leyendo. En fin
2- Los espero

TEATRO / ARTES ESCÉNICAS Graciela Orellano y Mariana Maradona

Performance sobre texto de galeano, se aborda en un trabajo de interacción teatral y de expresion corporal la temática de cómo ha sido utilizado el futbol por la politica y la ideologia en la historia contemporanea

FOTOGRAFÍA Lola Gómez / Marcos Oviedo
Ensayos en blanco y negro. La esencia del Fútbol / Cuadrangular y Furia nacional.

TIC Espor
Camapaña publicitaria de concientización pro metegol.

LITERATURA (performance)Santiago Pfleiderer y Claudio Villarreal
"Mario Poe y el Metegol: apuntes para una historia inacabada…"
Presentación a cargo de los editores de un ensayo acerca de notas encontradas de un teórico cordobés del metegol. Su vida, su obra, trucos y trampas de metegol, todo al desnudo... menos los editores.

POESÍA María José Oldani / Javier Eduardo Martinez Ramacciotti
Poesía sobre metegol y fútbol. Todo que ver.

"Fútbol y género. Mi texto habla de una cancelación de un deseo (el sexual) a partir de la exaltación de otro deseo/pasión (el fútbol). Porque a veces, hablar de fútbol es un buen pretexto para hablar sobre lo erógeno. Sobre los cuerpos. Y sobre ese 'imaginario social' contruído con fragmentos de realidad, en donde el macho alfa, frete a la tele, un domingo de fútbol, prefiere aletargar 90 minutos (más tiempo suplementario) las ganas de coger."
(MJ Oldani)

VIDEO Juan Cruz Sanchez
Una aproximación subjetiva y parcial al metegol humano vienés.
Fotografía y video proyectado.

Raulov
"Fulbo" Videoarte.
La pelota y la historia argentina.

PINTURA/Cristina Di Salvo
Trabajo en Lienzo con pincel y espátula al óleo.Pintura surrealista que combina metegol y naturaleza muerta.

MÚSICA EN VIVO
Neocambalache/El Lisandro Ponzetti, el Marcos Luc y los de La Revancha, el Pablo Alvarez y el Pedro Quiñónez no saben definir muy bien lo que tocan. Supuestamente hacen folclore, rock y tango, pero... ¿cada uno o todos juntos? ¿o todo eso junto cada uno solo? ¿o algo de eso alguno de todos? Igual que la en la vidriera irrespetuosa de los compraventas de la zona del Mercado Norte se ha mezclao la vida. Dicen que la oferta es mas o menos así: Lisandro Ponzetti.Viene ahora con que quiere tocar en vivo los temas de él que grabó en el disco "Sin tierra", dice que quiere seguir con la canciones de protesta porque el voto no cambia nada y las canciones si.La Revancha Tango Tocará música del siglo XX con el repertorio de berretín, farolito y empedrao viejo que incluye en su último disco "Postales Urbanas".Marcos LucEl fundador de Ma'PerQué presentará su rock and roll, porque es suyo. Él es un inventor de rocanrroles y de originales historias que, si le crees, son increíbles.¡Muchachos! si las canciones cambiaran algo, estarían prohibidas …. Y bueno... si les creímos a los candidatos, cómo no le vamos a creer a los músicos.

MOMENTÁNEAS

2008-09-02T16:55:00.000-07:00

A J.

“Está buenísimo no pensar a la mañana siguiente en lo de la noche anterior.Otros hacen mapas con todo lo que les pasa en la vida. Eso se llama guardar cosas y aunque me hace mal nunca dejé de hacerlo”
Increíble. Mariano Blatt

/toma I: 01:43/
Hablo sin fisuras. Hablo en frente de ella, que es la única grieta entre tanta palabra amontonada con plasticola. Va a llegar el momento de respirar, de tragar aire, abrir la boca y succionar una bocha de oxígeno y el riesgo más que cierto de terminar invadido por el vértigo sensible de esa grieta, habitado por esos labios femeninos que de tan cerrados no engañan ni ocultan mi muerte. Hablo sin fisuras porque tengo miedo de callarme . Al frente, ella. Riesgo de un rostro venido de otro mundo para triturar ese collage que llamo mi nombre. Hablo sin fisuras aunque intuyo en el pecho la falta de aire. Y, extrañamente, aunque temeroso, gozo. Quiero, parece que quiero, callarme. Dejo de hablar. Algo y alguien es succionado. Gracias-dice ella al mozo que trae los tragos: un margarita frozen y un pisco-sour.

/Toma II: 03:27/
Yo cuando me iba a dormir rezaba para convertirme: o en una princesa o en una sirena.

Princesa: esperás en tu dormitorio forrado de tulipanes en forma de dioses, esperás algo que no tiene nombre. O cuyo nombre es su entrada por ese ventanal dorado con arenilla de oro.
Sirena: No, no vas a cantar oculta en los recovecos de una gruta intra-marina para seducir los oídos atentos del atado Odiseo. No vas a cantar. Su barca va a decantar directa en tu sexo de pez sin que hagás nada.

Yo cuando era niña me dormía rezando para terminar siendo: o una princesa o una sirena. No lo tenía decidido.
Y ahora sos ambas cosas. Como La Sirenita. Princesa del reino marino. Donde el cuerpo es húmedo y la lengua fluida.

/Toma -LIV: 07:10 ö no time/
… El Patio Olmos, las escalinatas, sentados, la gente pasando, las manos sostenidas, el cruce intermitente de las miradas, una sonrisa una lagrima, el amanecer de Córdoba visto desde una Panchería, lluvias de papas, el fondo de la Bv San Juán anaranjado, las veredas aproximándose en ese punto de fuga, el punto de quiebre, y la confesión: te sacaría una foto ahora.
Como si no lo estuviese haciendo.

"SI ME EQUIVOCO CONTRADÍGANME CON AMOR/PORQUE CON AMOR DIGO"

2008-08-30T11:41:00.000-07:00

A los de siempre. La ponzoña

Córdoba, basura que sobró cuando levantaron las carpas del Circo, del último circo que instalaron en el ex-Abasto. Ni siquiera cornetas y animalejos. Bosta, residuos. Rencor

Y, sin embargo, algo pasa en medio de las ruinas. O creo que algo fluye. Una sensación general. Algo pasa: Vicente Luy, por ejemplo.

Córdoba, album de figuritas reptidas y devaluadas.

Luy, Vicente. Entro otros, justifica el Circo. O lo que queda: nosotros.

SHE SAID TO ME

2008-08-29T09:49:00.000-07:00

"Ahora que me siento indignada y mortal creo que puedo trasmitirles algun mensaje acerca de lo que es vivir"

Me encataría que gustes de mí Dalia Rosetti

Ella dijo:

/primero/

Uno más dos, es tres.
Así leí los grafos de tiza
sobre el fondo verde del pizarrón
el tercer día de mi primer grado.
Uno más dos es tres:
1+2= 3
Perfecto, arengó la maestragordacarademonja
perfecto, repliqué.
Si mal no recuerdo,
ahí empecé a fingir mis orgasmos.

/después/

Mirás,
detrás de un piletón rojo en el patio
entre una rasgadura
tus ojos rasgaduras horizontales
achinadas
pero de una horizontalidad de cuchillo.
Mirás.

Se fue, dijo mamá
se fue y no va a volver
no puede volver.
Y tiene razón mamá cuando dice esas cosas
vos te fuiste, te esfumaste.
Mirás,
pero te fuiste
y mirás ya no detrás de ningún objeto
ya casi sobre mis ojos,
vos acá y yo acá
mirás
justo
a
mis
ojos
detrás de un piletón rojo en el patio
en un otoño donde tres perros no ladran.

ICONISMO

2008-08-23T22:59:00.000-07:00

Trota tamborileando con sus pacitos

pero no hay ecos,

ecos

ecos ni sombras ni horizontes:

diría que no avanza que el paisaje viene hacia ella.

Oasis

resplandece

su piel una textura de neones nerviosos

ficciones de brillantina

Trota tamborileando con sus pacitos:

no puedo seguirte

salvo con mi mirada caníbal.

Fotos: Ryan McGinley

RESTOS

2008-08-13T13:52:00.000-07:00

A...¿hace falta decirlo?

"Que no sos nada, que nunca serás nada pero querés ser algo, y encima no tenés ningún sueño de este mundo"
El Estado y él se amaron, Daniel Durand

/1/
Los satélites artificiales son naves espaciales de la tierra
enviadas al espacio exterior para monitorear.
-origen: guerra fría
afilamiento de la percepción con causas bélicas,
fin justifica medios-
Tras su vida útil los satélites artificiales pueden quedar orbitando
pero como basura espacial:
reivindiquemos ese residuo.

/2/
Atravieso el umbral de la puerta corrediza, que cede
una bocanada de aliento de oso
-o quizá lenguas de lagartijas, festones de brisas tibias
lamiendo mi torso desnudo,
levedad de piel erizada-
Atravieso y entro al patio de invierno,
apenas un rectángulo sobrecargado de macetas irregulares,
geometrías del tiempo
basura q persiste, digamos.
.

(los satélites artificiales son como las cabras montañesas,
privilegio de equilibrio y posición)

Un día de verano que ostenta
su calor,
salgo o entro
-relativo a coordenadas-
al patio de invierno,
y soy el juguetito dentro de la cápsula de un Kinder,
pero no espero que nadie
rompa las capas de chocolate,
me voy a estancar en la degradación de macetas, revoques despintados y
suciedad acumulada.
Feto en un útero sin parto,
continuo,
un día de verano donde todo pasa en otro lado.
Afuera
O
adentro
-depende de las coordenadas-

(en un arenero nena señala eufórica el cielo
un objeto azul magneto,
Es una estrella, es un satélite, es superman.
Infla los cachetes y saca trompita
tironea el pelo de javi-nene por no mirar.
Él,
estaba trazando con una ramita de sauce
el contorno de ella, sus ojos hiper abiertos.
Es una estrella, es un satélite, es J.)

Vuelvo a entornar la puerta con dificultad
me siento sobre las baldosas pedregosas,
todo en el suelo es memoria de que soy un cuerpo
con el torso desnudo bajo el espectro amarillo
de un sol
que recae sobre mí porque no le queda otra
-todo sucede en otra parte,
O eso me gustaría creer-

Pucky,
gata-gordita-de-mi-corazón,
ronronea enrejada tras unos helechos,
haces de ronroneos,
ronroneos a medio ronronear,
y al frente de Pucky un montoncito caoba que pienso
Un barro imposible,
finalmente una deposición de mi gata
-su mierda, bah-
“Soy un exiliado en mi patio de invierno,
En una tarde de clubes, piletas, plazas y grupos con birras,
Soy un exilado,
Un ostracista,
LA RI LÍ/ LA RI LÍ/ LA RI LÓ”
-vocifero sin ritmo,
Con voz de niño adulto-

Me levanto,
Pateo la puerta de madera corrediza
me estanco en el umbral,
y doy media vuelta para ver cómo Pucky lame la mierda
sobre la que inscribí con mi dedo:
“Todo sucede en otra parte, J.
Espero que un día me llamés para indicarme dónde.
Quizá Vaya”

/3/
Sé que hay cosas que pueden aterrorizarte o asquearte
J.
Pero son olas de ternura
Vistas desde cierto lugar:
Una estrella, una cabra, un satélite, esos pubs.

/4/
Percepción afilada desde la trinchera de lo residual.

¿POESIA DE QUÉ?

2008-08-09T11:25:00.000-07:00

A J.

/1/

Como si algo fuera una metáfora.

Miraste el árbol,

y lloraste en unos pastos oxidados.

Lo observaste,

y diste cuenta de una insuficiencia.

/2/

Como si algo fuera una metáfora.

Pero no lo es.

/3/

Entonces,

no quedaba más que vivir.

Como quien respira,

asmático.

ALICATE

2008-08-06T04:18:00.000-07:00

El alicate ya arrojado a su quietud plateada

estancado en penitencia

junto a las occisas

me contempla

Los domingos en su epílogo de ocaso en bostezo

hay en la ciudad dos o tres locos

una media docena de suicidios

y alguien que logra besar una zona erógena en la novia de otro.

corto mis uñas con ferocidad

con meticulosidad quirúrgica

paranoicamente:

no quiero extenderme, quiero aferrarme a mi finitud.

Me las corto hasta sangrar.

El alicate, arrojado

y un gallo que nunca canta.

Living is easy. The fish are jumping.

LA FILOSOFÍA POLÍTICA DEL EMO/GLAM/FLOGGER

2008-08-04T11:50:00.000-07:00

"Yo sólo hago Pop.Ésa es mi verdad, ésa es Mi Lucha" Micky Vainilla/Capusotto

En un mundo post-Auschwitz,post-Esma y post-La Perla, las energías de la política se distienden. Y lo que alguna vez fue la tragedia del Pólemos político, deviene parodia irrisoria. Pregunta: ¿Decadencia o posibilidad? Los ejercicios del micro-fascismo aún permean de modos más invisibles las capas de adolescente "impolíticos". Entonces, ¿persisten por algún lado núcleos de micro-revolucionarios, niños anarquistas que ocultan sus pervertidos esfuerzos disolutivos en lúdicos juguetes y animés deformantes? A veces, creo que no. Pero, de vez en cuando, pienso que sí. La respuesta la tienen otros. En un mundo Post-Auschiwtz, hay que pensar la politicidad de los Emos, los floggers, los glam y demás ebulliciones urbanas a las puertas de un Shopping. Tarea de la Filosfía política anarquista.

Prisioneros de Auschwitz Prisioneros del Abasto

POÉTICA A DUO

2008-07-31T05:46:00.000-07:00

Se escribe por una Causa

o para causar,

o se trazan letras yuxtapuestas para superarse,

pequeñas prótesis azabaches.

escribo porque tengo tiempo de sobra:

(aunque quizá todo sea una mentira)

Vendrá una ola magnífica

-confesaste sin mirarme-

arrastrará todos los cimentos de la ciudad

nos arrastrará a nosotros dos

para dejarnos desparramados pies al cielo

en otras arenas,en otras playas que nunca visitamos:

tendremos que aprender a hablar nuevamente.

Escribo porque tengo mi tiempo en sobras,

y así lo recaliento.

OJALEAR

2008-07-21T19:11:00.000-07:00

Amantes- cuadro de Magritte

“¿De qué te disfrazás?
y ella contesta:
De feliz.
Pero esconde dos lentejuelas
negras detrás del antifaz”

María Alicia Dillon

A J.

/Alfa/

Spinetta se filtra con sus vibratos
en el ovillo en que ronroneo una tristeza
sin subrayado ni mayúsculas;
las letras se escurren por los poros
de los auriculares
de Spinetta
y los míos
Tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo

“Ojalá entendás.
No me queda más que ojalear”

El mail no tiene remitente.
Respondo lo mismo:
No tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo

Spinetta eclipsa su voz,
se acomoda en las esquina con pelusas de los finales.

El buzón de entrada indica
ahora

una respuesta a mi mail.

“Entonces, nene ,ya concluyó”

Supe recordar que una vez me tiré de un tobogán
y mamá se distrajo,
caí sobre un colchón de arena que terminé disfrutando.
También
aquella ocasión que conté por primera vez los números
del boleto de un colectivo:
Diecinueve
1+9=10
“J”
JAVIER, silbé a mi amiga
“Estúpido. Es la inicial de con quien vas a estar”
Quien avisa no traiciona,
y la estupidez puede ser la voz de Tiresias.

Selecciono esa dirección como correo no deseado.
Aritméticamente,
el número de la bandeja va en aumento.
Un único Asunto:
la repetición confiesa una falta

A veces mi memoria zigzaguea
en sintonía con el tono caprichoso del Flaco.

/Omega/

Entre un punto del Norte y Córdoba hay
12 hs
un número de kilómetros que por cábala no se puede nombrar
una traición y un reproche.

(Era como el éxodo de Belgrano
-creo que recordó una imagen en Anteojitos-
también ellos incineraban lo que dejaban a las espaldas)

¿Cómo se ingresa a una ciudad?
Sencillo,
no se puede.
Siempre se está al frente del cartel:
“Bienvenidos a Córdoba”
Apenas llegados bajan en plena Terminal,
y el nene pregunta a vendedor ambulante de praliné:
¿Vendés Praliné?
-No, lo regalo.
El nene estira la mano, suplicante
con una sonrisa que satura el número de kilómetros prohibidos.
Madre tira del sweater al hijo,
trata de explicarle
¿Cómo se ingresa a una ciudad?

(Era como cuando descreyó de Papá Noel
también ahí fantaseó ver a sus juguetes cortándose las venas)

Y ahora,
en la Terminal de nuevo,
él despide a J. :
Entre un punto de Córdoba y otro punto de Córdoba hay
dos nombres
y
un salto.
Él piensa despedirla,
Ella piensa despedirlo.
J. estira la palma de su mano abierta:
-¿Querés que te dé la mano?
-No, quiero que me choqués los cinco
Él siente como un roce invisible en la manga de su pulóver,
un remolino de plumas pestañea en sus córneas.
Al fin y al cabo,
lo que cuesta en el doble sentido
es el primero:
el guiño de la desnudez

¿Cómo se ingresa a una ciudad?
¿Cómo se ingresa en otro cuerpo?
Sencillo,
no se pude.
A lo sumo, es un perpetuo sitio.

CALEIDOSCÓPICOS

2008-07-19T10:09:00.000-07:00

Me estiré para alcanzar/una porción de la locura/y así traer/lo que a vos te es invisible /lo que nunca percibiste /lo que bajo tus narices /nunca entenderías. /Y conocé /que la vida no termina /donde vos lo ves /ser así no cuesta nada. /Mi viaje sin humildad /al corazón de la basura /lo hice por mi /como me sobra, reparto/no me guardo el secreto / y te convido con palabras las mil maravillas

Babasónicos. Gratis

Foto: YO epifánicas

EX.-TASIS: "Que sepa abrir mis puertas para salir a jugar"

2008-07-15T21:20:00.000-07:00

"Se trata de una relación de tensión; esta hospitalidad es cualquier cosa menos fácil y serena. Soy presa del otro, el rehen del otro, y la ética ha de fundarse en esa estructura de rehén"

Derrida

Completá el formulario sobre el fantasma en cuestión

Nombre: ….. ¿
Apellido: ….. =
D.N.I: ….. ?
Anhelos: …..
Fantasías: …..

THE END?

2008-07-13T11:09:00.000-07:00

"Nadie se baña en el río dos veces porque todo cambia en el río y en el que se baña."

Heráclito de Éfeso

Arrimamos al tiempo un anecdotario más
y siempre seremos agradecidos.
No todos los días
dos existencias asumen materia de narrables.

¿Dormirías una noche a mi lado
sin mirarme ni tocarme,
sólo para refutar en acto
a las piruetas del deseo?

Arrimamos al tiempo una métrica novedosa
y siempre seremos recordados.
Infiltramos en los relojes
entre los segundos ya acomodados
un mesías a nuestra imagen y semejanza.

Sos, Javi, una piel
más que un cuerpo
virutas de sensación
la resaca de un orgasmo

Hicimos lo que pudimos
y fue bastante.
En vano la labor de domesticar calendarios,
aunque en eso andemos,
maquillando brisas.

Asumiste un final sin epílogo
“Besos, Javi”
Y afásica
me inmovilizaba en tu beso que no cabe
en ninguna traducción de la palabra “Besos”

Javi:
Sobre la pantalla del cine
no apareció ningún THE END
¿Tengo que dejar de esperarlo?
Pensaba,
al respecto,
¿no implica la existencia de una carrera como
Ingeniería Hidráulica
un despropósito a nuestra contingencia?
Fue, Javi, la idea más triste que pude tener.

ALETHEIA(des-velamiento o Verdad)

2008-07-09T12:38:00.000-07:00

“el ocultarse, el ocultamiento [Verborgenheit], la Léthe , pertenecen a la Alétheia , no como un mero añadido,como las sombras a la luz, sino como corazón de la Alétheia”.
Heidegger

Madre
dispone utensillos en la loza
de la cocina

¿Seremos dignos habitantes
de una frontera alguna vez?
¿Papeles pepeles pepeles
siempre una y otra vez?

Tic taconeo
de metales herrumbrados y otros no tantos
el grado menos uno
de un cariño
de un lazo de parentesco:
Para la milanesa necesitás,
bifes de lomo
agarrás dos huevos y los batís con ajo y perejil,
tirás harina para espesar
los bifes los humedeces ahí
y luego rebozás en pan rallado.
Y a freír.
¿Escuchaste, Javi?

¿Nuestras voces sólo son accidentes del territorio
o rulos de humo,
seremos dignos de correr tras la aduana
de nosotros mismos?

-¿Papá hoy viene a casa?

Ni hijo levanta la cabeza de
la billiken
ni madre detiene
el “suplemento-de-grietas-aceitado”

Javi, Javi
escuchá…de nuevo:
Bifes de nalga
tres huevos batís con perejil y ajo
luego
luego
rebozás los bifes en el huevo y tirás harina y pan rallado
y al horno.
¿Escuchaste, javi, escuchaste?!!

No hay reconciliación posible
sólo festín de petardos
existencia de cañitas voladoras
hacia
otra nada con rostro

¿Seré digno alguna vez
de desempañar el espejo?

¿Me contará alguien alguna vez
“La-verdad-más-allá-de-la-milanesa”?

FÉMINAS

2008-07-06T00:09:00.000-07:00

“ese mysterion que todo hombre instituye por tener una infancia”.
Giorgio Agamben

A todas. Absolutamente todas.Pero sobre todo...

Madre ingiere un sorbo milimétrico
de un té de tilo
mientras amonesta a javi-nene:
las Barbies son de tu hermana

Mi habitación
es su color claroscuro
un intersticio
entre un útero arrullador
Y
el neón arremolinado de una avenida.
En una esquina
en una penitencia legada por nadie
contemplo el espectáculo

Javi-nene
aferra sin notarlo el cuerpecito plástico
de una muñeca,
no replica a madre
pero esconde en el fondo del placard
dos Barbies viejas.

Un ritual
no requiere la monotonía de la serie.
Una por una va entrando sin detenerse
en observar el ángulo
desde el cual regenteo la simpleza de la operación.
Una
Tras
Una
va pasando a mi habitación
y cada una ensaya un ligero pasecito de baile:
es una cadena de versiones amputadas
repetición de lo diverso.

Anochece
y madre deja la taza vacía
sobre el televisor
para gesticular el castigo a javi-nene:
dedo índice zigzagueante
Arriba,abajo,centroizquierda,centroderecha,arriba…
Madre abandona la habitación
con una bolsa en su mano
repleta de Barbies.
La puerta se detiene y queda entornada.

Una tras una
desfilan a lo oscuro de mi pieza
se arrojan sobre mi cama
e intentan lubricar el todo
para engranarse,
cada una es una dinámica esculpiendo un hueco.
Una
tras
una
se tira sobre el acolchado
y con un dedo me llama,
me invitan.
La puerta autómata se cierra,
sobre mi cama una pirámide de anatomías
congestiona el espacio,
ya no cabe ninguna más.
No resta lugar
pero tampoco para mí.
En la esquina
contemplo esa masa informe
Los milagros son panfletos testimoniando algo superficial.

Javi-nene,
debajo de la cama
usa las Barbies escondidas
para representar un partido de fútbol.
Sus articulaciones
así lo permiten.

MUJER (DES)ENAMORADA

2008-07-03T17:29:00.000-07:00

Por el bien de los dos

dejemos esto bien en claro:

no soy un vapor evanescente

a la otra orilla del río

danzando geometrías no-euclideanas,

no soy un misterio y nunca lo fuí,

por eso dejá en el suelo ese tramontina

no hay velo de maya que rasgar

soy esta seda surcada en vuelos

que se obstina en la superficie.

Eso,

soy esa

y no te espero ni te esperaré

al umbral de ningún milagro

con mi futuro tendido

a tus proezas.

No te espero

si venís, si nos cruzamos

bueno, mejor.

Por el bien de los dos,

por mi bien,

dejemos esto bien en claro.

DISCURSOS DE LA AUSENTE

2008-07-01T14:42:00.000-07:00

"No soy de barro

soy de ausencia"

Gabriela robledo

Nada, nada nuevo bajo el sol.

Cuando dijiste:

me gustás,

sabés que sí,

lo sabés

Pero tuviste que agregar:

otra vez será,

ahora tengo un compromiso

Y citaste una película que no había visto

ni volveré a ver:

en otra vida,

cuando seamos gatos.

Aromas tersos de un té de rosas

se deshilachan

por una hendidura de mi ventana.

Buscan una dirección.

Buzón de entrada de mi celular:

me gustás sabés que sí, lo sabés pero otra vez será ahora tengo un compromiso, en otra vida cuando seamos gatos(como en Vanilla sky)

Guardé el mensaje

como coleccionista de epitafios

propios,

sin transitividad

sin proyección.

Nada de nada.

En otra vida cuando seamos gatos

Tus ojos no fueron

persianas a medio abrir

en ocaso meridional

como los de Penélope Cruz.

Nada.

Sintaxis arrebatada

en una pantalla enana

una despedida

que no tuvo que trepar por el temblor de tu garganta.

Ahora,

no encuentro la opción de "borrar"

en el menú de entrada,

y es el único mensaje

que titilea

señas de luces de una huella:

me gustás sabés que sí, lo sabés pero otra vez será ahora tengo un compromiso, en otra vida cuando seamos gatos(como en Vanilla sky)

Melodramas

de tira y ajuste

entre presencias y ausentes,

reciclaje de historias

sin firma original.

Mediadas

ahora

por mi celular.

Nada, nada nuevo bajo el sol.

OPEN YOUR EYES

OBJECT TROUVE

2008-06-28T21:33:00.000-07:00

A quienes recorren la ciudad como quien la ahueca...

Plaza San martín,
la cruzo diagonalmete porque gusto de retardarme
una vez que llego a una de las puntas sigo
una cuadra hacia abajo
y la vuelvo a traspasar por otra de sus diagonales y así
hasta que se me cansan las piernas o alguna señora
observadora amonesta mi obsesivo turismo urbano,
no soporto las miradas de sticker, esas que se separan
de las órbitas y se pegotean primero en el cuello para
derretirse camino abajo hasta que como un aceite
inquisitorial embadurnan toda la superficie de un cuerpo
listo a hervirse sobre la fogata de la amonestación rojiza
de la señora de tapado de piel
-falso, tiene que ser falso, como su disimulo,
un corrimiento de rostro que finge hurgar vértices de la plaza
donde no hay nada en particular que pueda chupar la atención,
pero cuando la señora la cuarta vez que le devuelvo y contraataco su
vicio de flaneur mediterránea,
acomoda su cara en pasa de uva a un ángulo desiértico,
ahí un brillo esmaltado anexa mi mirada, mi mirada
que ahora también nómade se retira de mis ojos
y serpentea en esa chapa abandonada en medio de unos arbustos
sepias, a medio ir y venir entre el verdor y el inevitable deacaimiento
de un otoño residual, justo por entre unas hojas de un marrón tibio
sin declararse del todo, como aguantando la respiración,
ahí donde el pudor de la vieja sólo revolvía un escondite
en esa superficie aparecida sin necesidad, ahí mi mirada
recorre táctilmente una geografía hipnótica,
una chapa con ideogramas trazados en grasa,
residuos retazos sobras que se anclan con fervor
en un camuflaje vegetal para resistir su borramiento,
la chapa debía ser de las que sobraron a algún choripanero
temporal, apenas un relieve incorrecto en el terreno alisado
de la urdidumbre municipal,
un destello de luciérnaga en un pozo,
eso,
pero la chapa continuaba ahí como quien de algún modo
dejara testimonio del advenimiento de una marea de un huracán
de una catástrofe de la que nadie tomó cuenta,
de la que nadie pudo experimentar, ahí
mi óptica ya autónoma se regodeaba en lamer
los reticentes pero intactos efluvios de un chorizo
que se pasó de cocción porque el dueño del negocio
habrá estado esquviando con cintura de marginado
la colmena de miradas espantadas de señoras y señores
que empujan una aristocracia paródica y pasada de fecha,
vencida, una aristocracia que reniega para alcanzar
con las monedas el cospel, qué más harían en la plaza
San martín,
unas miradas falsas, como decía, falso deber ser el tapado
de la señora que ya renuncia a observar mi inquietante
devenir en la plaza, y se levante y se va no sin antes
escobearme de arriba a abajo,
como un jurado
como un profesor
como un inspector-

Plaza San Martín:
Me alejo por la 27 de Abril directo para Velez Sarfield,
y en el camino un negocio montado en una bicicleta
arenga a los gritos vender postales de Córdoba.
Pido una, la que sea,
y al verla la hago un bollo, la tiro a un tacho:
La Catedral.
Si tuviera un puesto de postales,
vendería puras fotografías de esa chapa herrumbrada
asomando su existencia entre un arbusto avejentado.

LITTLE POEMA MALO

2008-06-26T18:16:00.000-07:00

Didascalia:

Mesa de café
un celular
un chico esperando

El perro de Pavlov

nuca fue el mero producto

de una serie articulada

de reflejos condicionados.

Segunda didascalia:

Pantalla de computadora

un escupitajo encima

una ventana de messanger

sin parpadear naranja.

El perro de Pavlov

no segregaba flujos salivales

gesticulaba erotismo,

nunca fue el mero producto

de una campana

y un cuadrado conductismo.

El perro de Pavlov anhelaba

a Pavlov,

y él lo sabía.

Los experimentos eran un histeriqueo

una dilatación,

lo científica que se quiera

pero una dilatación.

ENCUENTRO /1/

2008-06-22T14:37:00.000-07:00

Lo real

ese silbido por lo bajo

La cañada

-4:00, 4:46, 6:00 am-

un montaje en inercia

y ellos

personajes franceses verborrágicos

en una cinta sin sonido.

Lo imaginario

esa esfera de aluminio húmeda

La cañada

-18:04, 15:23-

postal con mancha de maquillaje

en ángulo izquierdo inferior

índice

recordación

Lo simbólico

esa pirueta cirquense de humo.

La cañada

-mañana, dentro de tres días-

un café humeando conjugaciones

en futuro anterior

dos sillas reclinadas sobre la mesa

reservando

invitando

solicitando un azar de anatomías precisas

Real, imaginaria y simbólicamente

La cañada anoche fue agrietada.

HAIKUS DEL DON

2008-06-18T18:47:00.000-07:00

"Haiku no es más que lo que está sucediendo en este lugar, en este momento"

Matsuo Bashô

Es la frontera

soplo en mi espalda suave

al frente, ella

El destello es

figura de contornos

en tiza verde

Rubricamos un

hilo de seda fósil

en el desierto

En la frontera

sólo huellas en agua

ya vapor sin voz

Un extranjero

pidiéndole cobijo

sin detenerse.

Ella es ahora

su diccionario en este

desierto de dos.

/7/

Yo, en mi cama

cuerpos de arena tibios

sueño con otra

Sin más que decir. Sólo hacer.

EDUCACIÓN SENTIMENTAL

2008-06-15T22:03:00.000-07:00

"Escucha casi sin hablar, escucha por amor al mundo, por deseo de saber, por concavidad; también, a pesar suyo, por piedad- no puede no haberla cuando se recibe la pasión sin sentirla a su vez."

Diego Tatián Lugar sin pájaros

A la sonrisa de gato de alicia en el país de las maravillas, destello al otro lado de la frontera.

Saltar

La cuestión

-casi susurrando confesás-

no es sólo saltar

sino a dónde.

Saltar

a una nada de rostro difuso

a la cuenca de una palma en terbopol.

Saltar al otro

mientras el otro

salta hacia uno.

chocar,

y encajarse a la fuerza como

piezas de puzzles distintos.

Saltar,

el a dónde

es posterior

es algo que siempre se descubre en el aire.

/2/

Saltar

Pero

-¿acaso lo decías tiritando

con temor de plumaje arrasado?-

hay que incitar al otro a saltar.

Porque sino la valentía no es nada,

nada de nada.

Sería feo saltar para caer en el mismo piso de siempre.

Feo, feo.

Saltar.

Rodillas flexionadas

la membrana ya futuro imperfecto,

sin vueltas

sin rewind que valga.

El otro es inconmensurable

un mp4

con libro de instrucción en arameo:

el otro no es programable.

Saltar

no es tranquila caminata por peatonal

hacia un lugar de encuentro

agendado por dos.

siempre

choque aleatorio

violencia de los encuentros por intuición.

Saltar

sin cartas de invitación

rodillas flexionadas

y tensos los abdominales de la imaginación.

Saltar

siempre

ya de por sí la incitación al otro.

/3/

Tengo miedo

a qué mentir

si pudiera

te arrancaría

la lengua

para cubrirme como cuando chica:

hacer de tu lengua mi frazada

y espiar por entre ella

¿Saltar, decís?

/4/

Clavadista olímpico.

Se arroja desde el trampolín

piruetas geométricamente imperfectas.

Cae a la piscina,

sin agua.

Sale de la misma,

húmedo.

Eso

Ocaso de cierto saber.

ANTEOJOS

2008-06-12T19:21:00.000-07:00

No hubo,nada, nada, que hacerle.

Médico miró a mamá

a los anteojos

olvidados sobre su cabeza;

madre

deja reposar esas gafas

ahí

como si de ellas dependiera algún

tierno y coqueto equilibrio,

y cuando

oimos sus gritos caninos

"¿donde dejaron mis anteojos?"

reirmos

y miramos por arriba de sus cejas,

y ella sonríe

y no pide disculpas

porque no hay culpas en el rito familiar,

y ella sonríe,

pero ahora médico

anoticia de defunción

y mira las gafas aleopardadas

no sus ojos de zinc oscuro

mira

esas gafas que trazan

una vertical en descenso,

y una armonía

un hilo

una sonrisa,

ella no sonríe.

Ella

no sonríe más.

Trozos esparcidos

en loza atizada,

abandono,

basura.

POEMAS DE BUKOWSKI

2008-06-11T18:55:00.000-07:00

Gracias J. por el descubrimiento tardío. Muy tardío.

/Sí Sí/
cuando Dios creó el amor no ayudó mucho
cuando Dios creó a los perros no ayudó a los perros
cuando Dios creó las plantas no fue muy original
cuando Dios creó el odio tuvimos algo útil
cuando Dios me creó a mí, bueno, me creó
cuando Dios creó al mono estaba dormido
cuando creó a la jirafa estaba borracho
cuando creó las drogas estaba colocado
y cuando creó el suicidio estaba deprimido

cuando te creó a vos durmiendo en la cama
sabía lo que hacía
estaba borracho y colocado
y creó las montañas y el mar y el fuego
al mismo tiempo

cometió algunos errores
pero cuando te creó a vos durmiendo en la cama
consiguió de veras algo para Su Bendito Universo.

/Atrapado/

no desvistas mi amor
podrías encontrar un maniquí.
no desvistas el maniquí
podrías encontrar
mi amor.

hace mucho que ella
me olvidó.

ahora se está probando un
sombrero nuevo
y luce más coqueta
que nunca.

ella es una
niña
y un maniquí
y
la muerte.

no puedo odiarla por eso.

no hizo nada
inusual.

sólo que yo la quería.

De Poemas. editora AC

PÁRPADOS

2008-06-08T00:53:00.000-07:00

"¿Qué seremos esta noche,qué seremos

en el olvido central rojo sanguíneo? ¿Qué seremos

en las caras del olvido que miran también apenas

a esa otra cara de niña inofensiva?"

Arturo Carrera

/1/

No cierra los párpados

reta al mundo

lo invita a filtrarse

por sus poros.

No cierra los ojos,no

retiene la piel del mundo

para sí
como un secreto para otro.

/2/

Y ahora,

callar.

The rest is silence

Pero un conejo escarba

el mosaico

a las 4:26 A.M

En ciertas coordenadas

cualquier cosa

puede ser un vaticinio:

el conejo

su pelo

una negativa.

/3/

No mira la cámara

el foco está corrido.

Ella es la realidad.

/4/

The rest is silence

Un retrato

letras

Cerremos las persianas,

el mundo

su afasia.

MONÓLOGO DE NENA DE 9 AÑOS

2008-06-07T10:03:00.000-07:00

a Agostina, nena de mi pasado Orán, que me podría haber dicho ésto. Pero no...

"Ahí estás,

tirado,

te miro.

Estoy callada

porque tengo la boca llena

de soniditos

como gusanos.

Ahí estás,

en shorts,

nada más,

y quiero dibujarte

palabras por toda tu piel:

tu belleza

desnuda

me da como chuchitos de miedo."

TRIVIALIDADES

2008-06-05T18:20:00.000-07:00

a lo que no es, en el miedo.

"- Soy poeta.
- Hmm (demostrando interés) ¿y de qué escribe?
- Cualquier cosa. Nada es importante"
Vicente Luy

3/4 de una Budweiser

sobre la tabla marfil

sentencia con dedo acusador

vos sabés

-dice y dice-

tu speech

me puede

me calienta

2/4 de una Budweiser

ya en suelo empedregado

sigue con un dedo infinito

señalando

hablás

-agrega y agrega-

y mis rodillas

se agelatinan

me tracicionan

Una Budweiser

ya despedazada de rabia

en fragmentos

aún acusa pero multiplicada

Tu speech me calienta

Y reposado sobre

una silla de plático

la observo alejarse avenida arriba

con mi "habla"

Todas me abandonan

por otro

Esto es el colmo.

UN TAL 3 DE JUNIO DE 1985. Natalicio.

2008-06-02T17:58:00.000-07:00

A mí...

El día más frío del año,
afirma Abuela.
Todos los años lo re-afirma

Nunca debió haber nacido

Padre
rebotaba de un punto burocrático
a otro,
documentos,papeles,cifras
y unas manecillas de reloj
que no detenían su curso.
Padre no llegaba,
no daban las matemáticas.
Padre me miró detrás
de un vidrio húmedo
O sus ojos los humedecían.

Nunca debió haber nacido

El día más frío del año,
insiste Abuela.
Temblaba.
El clima, o por vos
Todo se confundía,
tu vidita, el clima
mi primer nieto
-que podía no ser-

Nunca debió haber nacido

Madre no recuerda nada.
Un día la noticia del embarazo,
ocho meses después
la otra noticia:
problemas.
En el medio,
nada.
Una madre.

Nunca debió haber nacido.

Año 2000.
Maternidad Nacional.
Madre presenta al obstetra
que la notificó del "percance"
del bebé.
Me mira con ojos de converso.
Agarro los auriculares del walkman,
los enchufo a mis orejas.
Madre cuchichea sordas frases
con obstetra.
Doy media vuelta
finjo no escuchar:
Nunca voy a entender
Lo veo y no lo creo
- tartamudea obstetra-
nunca debió haber nacido
Aprieto el botón "On"
Radiohead.

Abuela atenaza mi dedo índice,
el día más más frío del año,
repite.
El más helado que sentí en toda mi vida.

KANDINSKY

2008-05-31T09:51:00.000-07:00

"Comiste palitos, ¿No?"

J.E.M.R

Una estepa salitrosa.

La niña

mira al costado derecho

luego al izquierdo.

Salinas.

Eso

Piensa

No hay diferencia

entre este paisaje

y él.

Imágenes

al costado del camino,

desvíos

caprichos de la visión

y el paladar.

Lagunas atizadas.

La niña mira,

eso,

sólo observa.

Salinas.

Elegir es tirar una piedra a un glaciar.

FILOSOFÍA HINDÚ EN ARROYO CORDOBÉS

2008-05-28T15:21:00.000-07:00

"If there’s a bustle in your hedgerow,don’t be alarmed now,it’s just a spring clean for the may-queen.Yes, there are two paths you can go by,but in the long run,there’s still time to change the road you’re on.And it makes me wonde"
Stairway to heaven Led Zepellin

Dos budas
uno frente al otro
sentados en trance yoguístico
sobre delgada capa de arroyo congelado

Nunca hice un muñeco de nieve
Una vez
amontoné barro de mi patio
y dibujé algo así como un humano.
Tiré todo un paquete de sal
Dos Anclas
sobre él.

Dos budas
uno sobre el otro
arropados en palabras unánimes
undiéndose en grieta naciente de arroyo congelado

Frente a mi casa se acumuló nieve.
Salí
percibí huellas anormales
formas de animales exóticos, selváticos.
Me saqué mis zapatitos
pisé sobre ellas
eran mi pie.

Dos budas
acoplados uno en otro
hipotérmicos y felices
nirvana.

FILOSOFÍA GRIEGA EN ARROYO CORDOBÉS.

2008-05-21T20:15:00.000-07:00

El tiempo no es un río

-me susurró-

Nuestros pies chapoteando

a la vera de un arroyo.

El tiempo no puede ser un río

si lo fuera

nuestros pies se desgranarían

río arriba

lejos de esta eternidad.

Un pececito violeta

surcaba nuestros dedos enlazados.

HERRRMOSO DOMINGO

2008-05-18T21:42:00.000-07:00

/19:45/
Ella y él se encuentran,
un libro pasa de una mano a otra,
de una dueña a un dueño;
se encuentran
y un libro recorre una elíptica diferencial.
Nada nuevo bajo el sol;
ellos siguen siendo ella y él,
sus documentos aún repiten sus nombres respectivos.
/20:33/
Ella al lado de él,
sentados frente a un micrófono,
y alguien recitando poemas.
la cicatriz vacía de la vida los une y desune
Una buena frase si él la escuchara,
pero está tratando de oir el lento y rugoso
deslizar del dedo de ella sobre su jean.
Alguien recita un verso sobre la distancia
él descubre una rima oculta en la cavidad interna
de la rodilla derecha de ella.
No están más uno al lado del otro,
alguien diría que estan montados,
a una música de tela.
/00:57/
Un chau puntual y seco
y el chasquido púdico de un beso en la mejilla.
En todo domingo la realidad pierde
más substancia de la que gana.
Un libro pasa de una mano a otra,
y en un principio es un devenir retórico.
Un chau,
Ella se pierde en una avenida
él por la otra:
pero ambos están perdidos.
Quién ella y quién él.
Un recitado, una cerveza,
una infinitesimal anexión de anecdotas
una música en una pierna
un libro.
Nada se movió sin sacudir los adoquines,
las bases de todos los edificios de nueva córdoba.
Ella y él
él y ella
ell@s se encuentran.
Y dejan algo en el paseo de las artes,
pero vuelven con otra cosa.
En los herrrmosos domingos
las cosas mutan o mueren.

PATIO DEL FONDO

2008-05-16T15:00:00.000-07:00

/0/
Dignidad de las cosas

su saberse comprometidas

/1/
Naranjo del patio

unas frutas en descomposición

cercan a abuela,

esplendores enmohecidos arden

circulantes alrededor de esa figura anciana

Abuela planta y desplanta

debajo de un naranjo.

Miro,

con la nariz tapada.

/2/

que haga todo por vos, con esa casate

Cotty, mi perra

tres gorriones patinan en su agua

dos ladridos

un tercero faltante que es un carraspeo

tres gorriones y dos ladridos rituales

Cotty está más cerca de morir que de vivir

En este patio todo deviene otra cosa.

/3/

y esa que hace todo por vos, y se olvida de ella...

Abuela desplanta,

arranca malezas, malos yuyos y la paciencia

patina con una fruta machacada

y cae.

En este patio todo deviene otra cosa.

Todo fallece,

y yo pensando en rasgarte los párpados.

/4/

Dignidad de las cosas

en sus relaciones desnudas

Estar a su altura

PROLEGÓMENO...

2008-05-16T03:01:00.000-07:00

a algo así como J.

...que se entienda,
un vino tinto en un vaso de plástico
es un aforismo,
una verdad material;
...a ver,
quiero que se entienda
dos dedos en percusión con mi hombro
mientras tu cuerpo en enlace con el suyo,
es otra verdad,
menos aforística cuanto tartamuda;
... veamos,
una voz que obliga un poema
es un poema que obliga rendirse ante una voz:
que se entienda,
un vino tinto que mancha una remera,
mancha,
y por eso vale la pena,
porque deja su huella
porque me remite a lo que olvidé en casa,
y no extrañaba hasta su balbuceo.
Que entendás,
me olvidé mi biblioteca en el pub,
pero me quedé con tu fraseo...
Eso,
un "hasta luego"...

PROFANACIONES TRIVIALES

2008-05-12T18:19:00.000-07:00

Javier

Javier Javier Javier

y debajo

Alejandra

(o cualquiera que disfrute)

Hoy podría escribir los versos más tristes

pero soy feliz

Lasciate ogni speranza voi ch´entrate

Así me recibía mi suegro

¿No es Divino?

EXPERIENCIAS JUJEÑAS

2008-05-08T16:50:00.000-07:00

Ls sociología del gusto tiene postulados: los esquemas de percepción y apreciación acerca de los productos simbólicos/artísticos son relativos a un cuerpo social. Ok. Pero la sociología del gusto, lo sé ahora, volviendo de Jujuy, tiene sus límites. En Palapalá, primera noche de boliche, horario central, pista llena: suena "Mueve el ombligo" de Christell. Esfuerzo por no escupir entre dientes la cerveza barata, mietras veo a todo, y digo TODO el boliche-chetos, villeros, punkies, extraterrestres, y descendientes de incas- emulando el pasito del baile. En fin, pensé, sociología del gusto. Pero, epifanías de las alturas argentinas, la sociología del gusto tiene sus límites. Última noche en Palapalá. De nuevo, la canción. Una sociología sagrada del gusto debería explicar la dinámica por la cual un sujeto salta la persiana de su esquema social para fundirse por un micro-segundo en el gusto del otro. De nuevo, decía, la canción. Y mis hermanos y yo respetando defectuosamente los pasitos, en pleno disfrute. Todo bien Bourdieu, pero la sociología del gusto tiene su punto ciego: "mueve el ombligo" de Christell.
P.d: Observen por favor los ojos hiper abiertos de la pendeja. Es hipnótico. Intuyo que se snifeó como cien lineas de merca. O que es una fucking enviada, un paquete divino. O simplemte debo aplacar mi paranoia.

VACAS(MULAS Y LLAMAS)IONES

2008-04-29T20:05:00.000-07:00

En estado de pause por vacaciones obligadas de mi parte.

Una fucking semana sin internet.

En sintonía con pachamama, cumbia norteña, y alguna que otra escultura de aquella zona.

Una semana allá donde la brújula señala, extenuada.

Allá, con alegría, voy a llegar.

En estado de pause.

¿A quién le escribo? ¿A quién le pido que me vaya a extrañar?

Que mire al Norte. Allá donde señalo, en estado de gracia.

(FRAGMETOS DE) ENSAYO

2008-04-19T00:51:00.000-07:00

Sábado-4:50 Hs Inteligencia remojada en fernet

1-Empujarla en una hamaca. Una, dos, diez veces. Si a la undécima no cae en mis brazos, entonces la hamaca es poética.
2-Frente a mi asiento, un bebé. Llora, y saluda. Intermitente, sin decidirse. Una anciana, a mi lado, hace muecas arruguienta. La realidad no es piadosa. El bebé le corre la cara. Vomita un chorrito. Vieja con rostro estuperfacto. La realidad está en versos.
3-Sonríe. A veces una amistad está mal deletreada. Sonríe y abraza. Me abraza. A veces la amistad es un contenedor, un dique. Y sus labios ponen en juego lo inconmesurable. Milímetros de carne sin definición.
4- La poesía-le afirmo con firmeza impostada- la poesía no sirve. Sí, sí y sí. Adjunta razones a su triple afirmación. Mueve su dedo índice en la tierra haciendo circulitos. La poesía no sirve de nada, y no lo creo. No por sus argumentos. Su dedito trazando figuras, y su caprichosa voz. Su vocecita: sí sí sí
5-Una hamaca. Sube apresurada, infantil, con saltitos de liebre enana. No la empujo. No se mueve. Tengo su ropa en mis brazos. La realidad a veces es piadosa.

ANHELOS CORTAZARIANOS

2008-04-17T12:51:00.000-07:00

Un cronopio. El personaje de "El otro cielo". Ser un personaje Cortazareano, cruzar una puerta, una avenida, cerrar los ojos, y cicatrizar kilómetros de agua atlántica. Aparecerme en la céntrica París. Esperarla en una esquina a Elizée-la cantante del video- y, sin explicar nada, arrebatarle con velocidad de choro cordobés un beso. Y mientras me esfumo, volviendo a córdoba, gritarle en una fonética mestiza jé t´aime, sos mi otro cielo. Córdoba. De nuevo. Ser un personaje de Cortazar. O ahorrar euros para un boleto a París.

p.d: Vean "mademoiselle Juliette". Ahí su belleza llega a la hipérbole.

PRESENTACIÓN DE REVISTA

2008-04-14T19:44:00.000-07:00

Re Revista producida por estudiantes de Letras, con ensayos, críticas, narrativas y poemas de los mismo estudiantes. Un órgano de captación y difusión de las inquietudes y producciones del alumnado: un espacio de escritura y visibilidad que no puede desperdiciarse. Por esto los invito a que se peguen una vuelta, y le pidan a sus padres unos 12 pesos para (bien) gastar. Los invito por eso, y porque- ya en el plano de las mezquindades individualistas- hay un artículo de mi autoría en la revista. Por qué ocultar el orgullo, ¿no? Los espero.

ZOMBIE(reformulación)

2008-04-09T14:08:00.000-07:00

El cuento fue mutilado. Un poco, pero demasiado cualitativamente. Agradezco a Pablo que fue el primero en señalar las pequeñas virtudes, y también en indicar lo que sería reiterativo: el fallido del final. A F. e Y. por leer el cuento, y subrayar su simpatía sin dejar de ser criteriosas. Y aunque tod@s me condujeron a focalizar el mismo punto modificable-el final- debo hacer un breve apartado: F. fue capaz de responderse sóla su pregunta acerca de la posibilidad de que el arte se piense a sí mismo-independientemente de la intención de un sujeto- al señalar que lo que arruinaba el cuento era la intromisión arbitraria de mi parte en la dinámica narrativa del cuento-al final- para "salvar" del patetismo al personaje homónimo. El cuento, su angustia fragmentaria, se autodeterminaba a sí mismo su cierre, y YO-ego- no ha´cía más que arruinar eso. A F. entonces, que no sólo se respondió la pregunta que me formuló a mí, sino también que me la explicitó. Una vez más, y van...

“Escribir es una forma éticamente elevada de ejecutar venganzas mezquinas.” Pablo Natale

-0

Mi pieza tiene las paredes desnudas, sin fotografías ni cuadros célebres. Pero hay una inscripción escrita con tiza violeta en el ángulo inferior derecho, bajo la mesada de luz, en caligrafía mínima: el amor es una piedra suspendida en dirección a una calesita, y una meada sobre una columna blanca. La frase tuvo un antecedente, un dibujo sin destreza. Está a su lado. No sé cuál ilustra a cuál. Sé que sólo yo conozco esa huella. Que esposa lo ignora. En la mesada, dentro de uno de sus cajones, hay un mapa de la provincia de Salta. Una ciudad marcada con un punto. Violeta, el punto. Más que rojo-pasión. Violeta-piedra-meada. Orán.

Orán es una ciudad. Listo. Pero Orán es esa foto ya sepia sobre mi almohada, también. Mis dos hermanos y yo sentados en una tapiecita de ladrillos que recorría las cuatro cuadras de la plaza, cercándola. Un sitio inocente, simbólico. Mis hermanos miran la cámara, sonríen. Es el recuerdo que van a dejar a Papá una vez que nos vengamos a Córdoba, repite mamá al lado del fotógrafo. Hermanos atraviesan el lente de la cámara hacia las pupilas de Papá, sonríen. Yo, nene, la cara distraída. Levemente, para que Mamá no rete, ni Papá desconfíe. Orán es esa foto de unos hijos diciendo adiós, pero sobre todo ahora es el fondo apenas sumergido en la oscuridad de lo desenfocado. Un fondo que llama la atención justamente por la tensión en el semblante del niño Javier, el mío. Una a cada costado del arenero central, las calesitas. Dos calesitas cada una con un dueño propio, tan similares físicamente y de carácter, pero tan enemistados y con bronca mutua. Una bronca que obviamente anclaba cierto origen en el bolsillo y la billetera, pero que lo superaba por una confrontación con tintes éticos. Una lucha que se extendió a todos los chicos de la ciudad, al menos los que íbamos a la plaza. Como una tradición, elegir una calesita era ser marcado a fuego, tatuado, individualizado. Cada calesita tenía industrialmente una morfología, sus personajes, su música. Si la de Ernesto resplandecía en brillantes colores empalagosos, con todos los personajes de Disney en su plantel, y la música era temáticamente infantil; la de Hugo era una provocación, una apuesta a madres sin los pruritos de la pedagogía infantil de nuestras abuelas: una pintura opaca, umbría, imperfecta por desmembramientos de parcelas pintadas, yuxtapuesta a personajes de series terroríficas o fantásticas, como Frankenstein, Drácula, Zombies, todo orquestado por algo que ahora sé es un rock anglosajón al estilo de Radiohead, pero un poco más enfiestado. Una confrontación sin tregua la de Ernesto y Hugo; un choque que tenía sus secuelas entre los chicos que al elegir una calesita, elegíamos a su vez con quién íbamos a compartir la Coca y con quién íbamos a sentir el disgusto placentero de un puño rompiendo un diente. Intuitivamente, como por un mecanismo de relojería, corrí desenfrenado la primera vez a la de Hugo. Orán era Mamá llorando a escondidas en el garaje por Papá. Oran no podía ser simultáneamente Javier montando a Mickey en el destello alucinatorio de una melodía feliz. Sin permiso a Mamá, sin siquiera desafiarla, me arrojé al punto negro de la calesita de Hugo. Ahí un pibe, Gon, me instruyó en la épica del odio. Al día siguiente pude observar cómo tres de los pendejos afiliados a Ernesto arrinconaban a Gonzalo para castigar su camino de diversión desviado. La calesita de Hugo. Eran más grandes, estaban provistos de las armas de los chicos, palos y piedras. Desventaja total. Las rodillas asumieron un movimiento propio, el miedo; pero al observar a media cuadra, lejos pero interpelante, mi figura preferida, el zombie, también mis brazos y boca y garganta asumieron una dinámica propia, la fidelidad. Corrí hacia ellos, y ahí supe cuanto gozo hay en una derrota compartida. Orán es una ciudad, dice el mapa que guardo a escondidas de esposa, al Noreste de Salta, casi lindando con Bolivia. Sí. Pero sobre todo, Orán es Gonzalo y yo cagados a palos esgrimiendo la venganza mientras nos limpiamos la sangre, él arriba de Drácula y yo del Zombie. Todo eso que en la foto para Papá se puede ver en la leve distracción del Javi niño.

Una americana es como un boliche pero sin alcohol. El deseo, el histeriqueo y la traición son los mismos. Lo que cambia entre la infancia y la adolescencia no son los valores sino el alcohol. Las americanas del San Antonio de Padua eran todo lo que se quisiera menos un respeto al nombre religioso del colegio. Ahí se aprendían varias cosas, que las minas desde chicas no quieren ser santas ni objetos de devoción, quieren ser besadas; que la mejor mentira es una verdad dicha brutamente; y que la amistad nunca es absoluta sino relativa a una concha. Saberes que son más bien consignas difusas que con el tiempo uno termina por valorar más que las innumerables páginas que fuimos acumulando en el San Antonio. Quizá porque en una lo que se juega es el cuerpo. Orán es el título que le pondría a un libro de aprendizajes si alguna vez lo escribiera, con un subtítulo que dijera “Americanas del San Antonio”. Como con la calesita, elegir la chica que te gusta instituye afiliaciones y peleas. No hizo falta mucho para que me decidiera. El primer día pasaron dos cosas; la primera, cuando la maestra de Literatura estaba dando su clase una alumna bostezó, y cuando la maestra le preguntó Por qué bostezás sin mirarla y todavía con la boca en circunferencia le respondió por preguntas como esa.; la segunda, cuando espiábamos el baño de las nenas con Gonzalo escuché a una confesarle a la amiga nunca nadie me dijo que soy una chica fácil, que vida triste la mía. Irreverencia y despojo moral, y en ambos casos un mismo nombre: Florencia. Una vez impuesta Florencia, Gonzalo-ya mi aliado en calesita y mejor amigo- dibujó la escena, mis rivales y chances. Pocas, demasiado pocas. Mi trabajo, entonces, debía ser de hilado fino. Sutil, a largo plazo. Y fue así hasta esa americana. Todo decidido. Había desterrado a los otros chicos, como en la lucha con los de Ernesto. Una americana es como un boliche, con el deseo, el histeriqueo, la traición. Orán, su acento agudo es esa americana, el patio interno de la escuela, donde estaban los repuestos de las gaseosas. Florencia, luego de haber bailado con ella más de lo que mis piernas podían, se había esfumado. Cuando una mina no está con uno, está con otro. Apoyada sobre una columna blanca, retorciendo su boca aún torpe en otra boca un poco más experta. Quizá la más entrenada, la que me enseñó. Gonzalo sentenciándome que un beso no se desprende ni espera la escenografía y la situación perfecta, un beso se arrebata. Un beso violento, para una chica fácil, que bosteza ante la expectativa estúpida. Las rodillas asumieron una dinámica propia, el miedo; la mano de Gonzalo descendiendo trémula hacia la cola, la misma que me levantó en aquella paliza entre bandas, hicieron que mi voz asumiera también una dinámica propia, lealtad. Hacia mí. Di media vuelta y no dije nada. Mi mirada sobre la tanga de mi esposa tiene toda la fuerza del silencio de años. El libro de aprendizajes titulado Orán se lo dedicaría a Gonzalo y a Florencia. Porque la misma mano puede limpiar la sangre y perderse en el mullido culo de la mina querida. Ningún cura del San Antonio me enseño eso.

Esposa, parada al filo de la cama, remera larga hasta la zona fronteriza de los muslos, me llama. Pregunta por mi viaje. Volví de Orán. Fui, según sabe Esposa, a visitar a un amigo. Allá hice dos cosas. Ni bien bajé de la Estación tomé un taxi hasta la plaza. Parado en el arenero, en la frontera, agarré una piedra considerable, pesada pero arrojable. Hice mi mayor esfuerzo y la proyecté hacia el zombie. Antes de que se estrellara, dí media vuelta y enfilé hacia la escuela. Pude escuchar el ruido latoso. Pero lo que importaba era mi fuerza al arrojar la piedra, y la parábola en el aire. El choque era superfluo. Una vez al frente del San Antonio, violenté la cerradura. En trance, recto, sin vacilar, caminé hacia el patio interno. Apoyé primero mi espalda a la columna blanca, imaginé a Flor experimentando ese arcaico temblor del goce, el abdomen impulsivo de Gonzalo que le arrebató un beso como la chica fácil que quería ser, la nariz de él rascando sus pómulos sin la tibieza amanerada de la caballerosidad de Javier. Entendí que alguien se había equivocado. Pero no supe quién. Me di vuelta, saqué la pija y meé la columna. No sé si existe en la geometría una figura para una certeza desesperante. Pero ahí la tatué. Un orín atizado. Luego, al salir, un móvil policial, la comisaría, multa por daño a la propiedad y otros tecnicismos legales, la estación, el ómnibus, casa. Y Esposa, el extremo inferior de la remera onduleando, preguntas. Le digo que vaya a buscar los forros, y mientras tanto corro la mesada de luz, y en la pared dibujo una piedra y la circunferencia de mi meada. Insatisfecho, escribo al costado, el amor es una piedra suspendida en dirección a una calesita, y una meada sobre una columna. Acomodo todo. Sobre el alcolchado, la foto de Javi-nene y sus hermanos. Esposa se tira pesada en la cama, la foto se voltea tangencialmente, descubriendo parte de su reverso. "Eduardo, son tus hijos y te quieren. Recordalos" Esposa mira mis manos, siempre mis manos.´Y ensancha sus piernas, los muslos rebalsando la contención fina de la remera. La lampara de la mesada titilea con intermitencia. Flashes. Claroscuros. A esta hora en el vidrio de la ventana se empaña toda la ciudad. Orán es el muslo delgado pero curvado de Esposa tajeando la frase de la foto. "..... Recordalos" Y tres mosquitos del lado de afuera de la ventana, chocando tercamente. Beso a Esposa que se expande desde los párpados, los pómulos, las comisuras, la garganta misma.

DE LA POESÍA COMO MANIPULACIÓN

2008-04-04T21:26:00.001-07:00

Biografía del poema: aturdido el viernes de "análisis textual", una materia soporífera, recordé una frase de Oscar del Barco, a saber, el arte no sirve para nada; luego, me vino a mente un descripción que F. hizo sobre lo que sería la esencia de mi producción artística: lo tuyo no es la poesía sino el chamuyo, y lo peor de todo, es que CONVENCÉS. Me parecía, en medio de la alocución insignificante de una profe sin nombre, me parecía que entre las dos frases había una contradicción pero un imantismo misterioso. O sea, justamente la pregunta es si mi poesía sirve para algo- para levantar y manipular minas- o si, como puedo llegar a creer, justamente no sirve para nada. Pero no como lo piensa Del Barco, la inutilidad del arte como resguardo de la obra en un mundo funcionalista- ser es servir para algo-, sino más llano, más mezquino: que si mi poesía no logra lo fundamental, anclar el deseo de ELLA en mi persona, entonces serviría de poco, ni siquiera de un chamuyo que, al parecer, no convence a nadie. O, mejor, a todas menos a quien importa. En resumen, una clase aburrida, dos frases reminiscentes, un presencia espectral con aroma a perfume hiperdulzón de mujer, y una lapicer sobre un cuaderno. Y una duda cabalgando una certeza.

1
Tomémonos como ejemplo
a mí:
finalizo una oración
sólo como manera de
ostentación.

Entonces,
soy un olimpista de mi arrogancia
como elíptico modo de decir
"quereme"

Tengo todos los versos
de un poema extenso
pero ignoro el arte de hablar
frente a tu cara.

2
Si mezclo los naipes
con velocidad inusitada
es posible que gane el juego,
que las cartas tiradas en la mesa
revelen con sus números en los ángulos
su celular su cumpleaños
y la ecuación de su deseo.

3
Tropezás

Fernet sobre mi camisa
"Ay, no, no sale el fernet"
lamentás,
y pienso
frente a las arrugas de
arrepentimiento infantil de su cara
"ay, no, no sale..."
me digo que tampoco
tampoco tu timbre de voz sale,
que es inlavable.

4
Hay modalidades de demostración.

Una,
encadenar silogismos y citas híbridas
para finalizar con una conclusión de neón:
"La poesía es un mero discurso social más..."

La segunda,
sus labios, rostro, estómago
perdiéndose en la boca
de un tipo anónimo
y arítmico,
durante mi recitado de obra:
la poesía- concluyo entonces-
la poesía no sirve para nada.

SALIDA

2008-04-04T02:13:00.000-07:00

Hubo como dos elecciones.
te ibas con otro
o te quedabas conmigo.
El azar quiso
que vos
y tu pelo recogido
fueran del tiempo.
Un bostezo es la acrobacia
de nuestra seducción.
Vos,
o tu pelo retenido
y entonces una ladera sin recorrer
una vereda que no me señalaste.
Algo como tu nombre,
pero en mayúscula.

CALESITAS

2008-04-01T18:11:00.000-07:00

Al profe de estética, (en) cuya clase desbarrancó mi cerebro hacia cualquier cosa menos Kant. Y a J. y F., por eso de que el medio ambiente condiciona cualquier germinación. Por estar ahí.

Una ejemplo sin ejemplificación. Una alegoría sin intérprete.
1
Madre, Orán, la plaza de la ciudad
y yo.
Una plaza con dos calesitas,
una plaza paradójica,
superpoblada.
Entrar en su tierra era
siempre
elegir,
la elección siempre.
¿Cómo elige un niño?
Por colores

2
Una plaza escindida en dos
territorios,
con una soberanía mezclada,
confusa.
-la falta de claridad es una mirada actual
en ese entonces la lógica era clara para nosotros-
Calesitas que circulan y
no se mueven,
pero movilizan a los chicos.
Elegir.
¿Qué hace un chico con la elección?
Busca risas.

3
Un sonido chirriante de metal
oxidado
se viene a acoplar sin rivalidad
con una música almidonada de
Disney, de fábula
monorítmica.
A la vez que nos mareamos
en el eterno retorno de
la misma calesita
-lo mismo una y otra vez, pero distinto-
nos mareamos al cubo
en el sube y baja de
nuestros vehículos artificiales.
¿Qué hace un niño en esa dinámica?
Se fuga

4
Madre y yo nos vamos.
A la espalda del niño
quedan dos ámbitos irreconciliables
dos calesitas:
en el medio
un banco con la pintura blanca
arruinada,
un ciruja y su hijo duermen ahí.
¿Qué hace un chico en la frontera?
Se le fugan risas y colores.

0
Madre, plaza, calesitas, Orán
todo almacenado,
archivado,
pieza de museo.
Ahora mi cabeza rueda
con la fuerza unida de dos calesitas
alrededor de esa banqueta indecorosa.

DEDICATORIA

2008-03-30T12:36:00.000-07:00

“si hay don, lo dado del don (…) no debe volver al donante. No debe circular, no debe intercambiarse, en cualquier caso, no debe agotarse, como don, en el proceso de intercambio.” (Derrida)

El cariño es una dedicatoria en un libro. Una huella.

Como siempre, sin excepción
ante un examen:
un perro refregando su cuerpo ocioso
en el mármol mugriento de la facultad,
un piso escarchado de pegajosas manchas;
como siempre, sin excepción,
ese piso es un lugar deseable
utópico
frente a la puerta en vaivén que lleva
a las preguntas y las respuestas
que se ignoran.
El perro insiste
intencional, curvado, barriendo su cuerpo;
en el bolso un libro pesado que me regaló
me aleja del examen las mismas cuadras
de distancia a las que está el canino.
Tapas blandas, blancas
un dibujo críptico, aislado,
adjunto a un nombre certero y lacónico.
Porque quiero,
¿desde cuándo tengo que cargar razones
para regalarte algo?
Sonrisa parcial, fragmentaria
de a cuotas, la suya;
la parábola imperfecta de su comisura derecha
ante un examen
-pero siempre también, siempre-
es esa parcela de mundo
en que quiero estacionar un rato.
Como el piso donde ahora el perro se levanta,
se aleja
y la voz que pronuncia mi nombre,
y el coloquio.
Un "splash" hueco,
el libro al suelo y desde arriba la mirada
descubre una caligrafía manual, conocida
su letra,
una breve dedicatoria
-fragmentos, como su sonrisa, ella es esquirla-
De nuevo la voz nerviosa, eléctrica
se detiene en la repetición de mi nombre.
Olvido, finjo olvidar el libro ahí tirado
recostado
ocioso
con una dedicatoria suelta a la vista:
el cariño bruto es una dedicatoria
en un libro regalado porque sí,
abandonado a su suerte.
Como siempre, sin excepción
ante un examen:
dos perros aturden con sus ladridos
los silencios del alumno ante el tribunal.

YO DICHO POR OTRO: ACERCA DE LOS HECHOS...

2008-03-27T16:41:00.000-07:00

Un gobierno hipotecado, una crisis de largo alcance

Cristina Kirchner ha logrado con su discurso arrogante y provocador lo que solamente De la Rua había conseguido antes de ella: suscitar una rebelión popular. La presidente ataca el paro de los grandes pulpos y pequeños y medianos productores agropecuarios desde la ‘caja’ de De Vido, los fondos de Santa Cruz, la reprivatización de YPF y la creciente entrega del petróleo, los sobreprecios de Skanska, la 4x4 que Varizat tiró contra los docentes de su provincia, el pago de la deuda externa con la plata del Anses, una inflación imparable, los techos salariales y, por último, desde las patotas de la burocracia que ella ungió como sus aliadas, que van al ataque de los trabajadores que luchan, o desde los piquetruchos como D’Elía, que encubren las fechorías del oficialismo.
El paro agropecuario expresa el agotamiento definitivo de la política de devaluación monetaria y de intervencionismo arbitrario del gobierno en beneficio de la ‘burguesía nacional’ adicta.
Estamos ante una lucha por el reparto de la renta económica entre diversos sectores capitalistas, cuyas consecuencias las paga el pueblo con carestía y superexplotación. La Federación Agraria Argentina e incluso muchos chacareros autoconvocados han desvirtuado el carácter independiente de su lucha al aliarse a la Sociedad Rural y a los pulpos agrofinancieros, que serán los mayores beneficiarios de la reivindicación de suspender los aumentos de las retenciones a las exportaciones. Los pulpos y los terratenientes tienen valuaciones fiscales irrisorias con la complicidad de los Kirchner, los Scioli, los Schiaretti o los Binner.
Estos grandes pulpos son los que sustentan, en América Latina, la ofensiva de Bush contra los procesos populares o de liberación nacional.
El componente popular de los cortes de ruta agrarios está desvirtuado por la dirección política y los reclamos del movimiento, que son los de la gran propiedad capitalista agraria.
El Partido Obrero quiere destacar el derrumbe completo de la política económica oficial, que es también una expresión de la crisis capitalista mundial.
La salida a este derrumbe no pasa por tomar partido por cuál sector capitalista se queda con el fruto del trabajo de la clase obrera y de los productores independientes.
Pasa por impulsar la nacionalización de la gran propiedad agraria y su arrendamiento a los chacareros necesitados de tierra y al servicio del poblamiento agrario, o de los obreros del campo.
Pasa por la nacionalización del comercio exterior y por sobre todo de los puertos privados (por donde los grandes pulpos contrabandean la exportación sin pagar retenciones), bajo control de productores y obreros, para asegurar que los beneficios de la producción sirvan a la industrialización agraria y a superar las grandes carencias sociales.
Ante la crisis abierta llamamos a los trabajadores a no permitir que la burocracia siga manejando las paritarias y a intervenir en ellas para imponer un salario mínimo igual al costo de la canasta familiar y el fin de la flexibilización laboral.
Se ha abierto una crisis de largo alcance, económica pero por sobre todo política. El nacionalismo burgués concluye en un fracaso. El gobierno matrimonial está definitivamente hipotecado. Impulsemos una alternativa obrera y socialista.

Jorge Altamira

ROSTROS SIN JUSTICIA. Epílogo para una penalística del milagro.

2008-03-22T17:13:00.000-07:00

Una respuesta paradójica. Te dije que tenías razón en la discusión, pero creo que en realidad ambos la teníamos. Este texto, viejo, lo constata. Ni rigidez ética ni relativismo de la pasión ególatra: consenso intersubjetivo, milagro del don del Eros fraterno. En fin, prolongación de un diálogo, liberado al público.

Es así, la justicia no es un equilibrio distributivo: eso a lo sumo es una ficción del Estado moderno. Pero entre personas, entre cuerpos finitos y mortales, la única justicia es la de la palabra, la que emerge en el diálogo, en su instancia de actuación, en un hic et nunc efervescente. Entre dos rostros mirándose, ser justo, ético, no pasa por un presunto equilibro, por una economía de las acciones: dos ojos posándose en los otros no piden un ticket, ni el prontuario de las actitudes del otro. No se trata, en esa soledad al cuadrado, de “yo hice esto y vos deberías haber hecho entonces aquello”: aunque sea obvio, la lógica con su encadenamiento no rige los afectos de dos seres que comparten sus palabras enchidas de silencios arremolinados. Entre dos rostros aunados en las manos, no existe un tribunal; el juez tiene jurisprudencia entre partes, fragmentos, con su rencor y resentimiento de víctima: pero entre dos mortales que no son esquirlas olvidadas de otra cosa sino signos unitarios y exultantes, el juez empalidece y su voz deviene ronca, impotente; como una implosión de luces, como un rayo frío y púrpura, nuestro textura, nuestra textualidad, borronea el contexto: no hay afuera, bienvenidos al desierto de lo real de dos semblantes en reconocimiento. Y, por esto, la justicia no es un equilibro distributivo, porque no existe un tercero que estipule y juzgue, como un padre celoso, o un Estado endiosado, cómo se distribuye y quién fallo en esa intercambio. Una madre alimenta con su seno a su hijo, y no espera nada sólo vibra en sintonía con sus pezones y el goce de su cría; un amante le regala a ella una visión irreal de un paisaje de una estepa cubierta de un colchón de margaritas cruzada por colibrís lúdicos, y no espera nada sólo empalidece y deviene una exhalación salitrosa en la comisura de los ojos de ella. Son presencias que no acusan contextos, que se pliegan a sí mismas y no requieren de un tercero. Un amigo dona a su amiga la inhallable dicha de vivir muchas vidas por gracia del arte, y no espera nada, realmente no espera; sólo disfruta de constatar el núcleo fantástico de todo lo real. No hay terceros, y la justicia muta entonces en la palabra, es el espacio donde los dos tantean y garabatean su precaria justicia, como todo mortal. Por eso, pretender que haya un “equilibrio” entre lo que se da y lo que se recibe es un axioma demasiado mezquino, burgués. Uno da, lo que vuelve es siempre extranjero, gratuito, un eco nómada. Una madre, un amante, una amiga. Entre rostros enfrentados en la verdad de su piel sin códigos lo que hay es dones. Una magia perecedera. Un milagro. No justicia.

2008-03-18T16:49:00.000-07:00

"Nunca me decís lo que pensás" 18/03/08. Y perdón por el humor de mal gusto.

En el espacio de la inevitabilidad, no hay ética
un ámbito o situación indecible requiere una decisión
ergo, un estar ante la nada de las opciones,
en el espacio de la indecibilidad, hay ética
por lo tanto.....
hablaba, está claro, de mí y de vos

una abstacción apesta de rencor concreto

hablaba, está claro, de aquel día

y vos lo sabías....

THE OTHER SIDE OF THE WORDS

2008-03-18T16:29:00.000-07:00

los 30 centímetros que van de mi cara a tu cara, de mi ansias a tu indeferencia, se cicatrizaron por la escritura: mientras me hablabas, fraguaba 3 poemas, de 10 centímetros de locura cada uno. Algo falló. . Tu aliento húmedo, mi fracaso. La matemática no es exácta. Me quedé a un centímetro de tu hocico.A vos, entonces...algún día voy a llegar.

1
Una frase total
al lado de la letra unos labios
más que una Boca
un labio
y
otro labio
anestesiado
una frase total-
mente nula
como debe ser un poema
2
Más que un Rostro
labios con gradación en sensibilidad
de derecha a izquierda
de placer a deseo
labios total-
mente desentonados
como debe ser un poema
3
Frase total
tus labios con sus cien idolectos
mestizándose
en mis dientes imperiales
como deber ser un poema
su superación.

ESPERANDO UNA RESPUESTA A UNA PREGUNTA ELIDIDA: PARTE 2 Y PROVOCATIVA

2008-03-16T00:35:00.000-07:00

"Fan/ de todo lo que nos pasó/Fan, el día que te conocí/ me encandiló tu mala onda" Fan, Emmanuel Hourvilleur

"Acostumbrarme a la idea/ que no somos pareja/ y disponer de mi tiempo/ sabiendo que no me esperas/ ¿Quién extenderá tu cama?/ ¿quién besará tus mañanas?/ ¿quién tendrá hoy tus miradas?/ ¿quién acomapaña tu marcha?" Quién extenderá tu cama, Dani Umpi

Siempre me dijo: ni bien volvás de bailar te vas a la cama, nada de escribir. La explicación siempre fue lustrosamente evadida, por alguna razón más que lógica, seguro. No escribás luego del boliche. Entiendo porqué lo dice. Llego de Dorian Gray, y escribo:
Luces azules enmarcan la entrada más que Glam de Dorian. Una cola considerable hace esperar una pista atestada de gente, creo que para mi bien. Pero también es cierto que vine al pedo: un derroche se mide por la cantidad disminuida de expectativas con que se mira un culo prominente en un chupin ajustado. Y yo no miro; o miro y veo su rostro espectral enmarcado por los flequillos desmechados de su pelo. La pista de Pop, y registro con impaciencia el rincón donde se estanca cada vez que viene, que va. Un chabón con una vincha baila re loca, nada que ver con ella. No vino, ya me di cuenta. Me di cuenta desde las diez de la noche de ese día, ya sabía que no la iba a topar y hablar de cualquier asunto que se cruce, sin jerarquias y en desorden dialógico. Y sin embargo, la esperaba. Rodri insiste en la música de siempre, y dóciles bailamos sin musitar un parco reclamo. Rodri insiste, los flashes insisten, las contorsiones de cintura insisten: todo me refleja, todo insiste como insisto asnamente en conjurar tu no venida. Tu ausencia de chica dormida que ignora, que se despreocupa de mi venida estratégica. No pudiste ir, venir, y mientras la mina con mejores labios me cuenta sobre su rutina en el gym yo pongo un mute imperceptible a mi alrededor, y repito para mí que un boliche sin sus pasitos,tus pasitos de baile mestizo es un boliche meramente repleto de angelinas jolies que me detallan sus series de cintas y cuclillas. Vine a Dorian a comprobar que ella me debe una palabra, antecedida de mi pregunta.

Quien me afirmó ese secreto de no confesarme luego de bailar por la noche tenía extrema razón. Algo dejé desfilar sin ropas en mi texto. Algo menos que una afirmación; una pregunta elidida. Una interrogación que ya hice, que repito y que voy a volver a formular. Pronto, luego de mi próximo fracaso en Dorian.
Domingo, 5:30 hs

ESPACIOS POP: EL AMOR EN TIEMPOS DE SINTETIZADORES Y "PUNCHI PUNCHI"

2008-03-15T14:56:00.000-07:00

El primer video se corresponde con una canción melo-dramática del año 1979 de un dúo argentino hace ya rato esfumado en la nada del pasado. Entre sus hitos de circulación social cuenta con una aparición como música de fondo en una escena romántica en una película de Palito Ortega.
El segundo video es una remake del cantante-escritor-performancer-cocinero-campeón mundial de vestimente hiperbizarra Dani Umpi; en el video lo acompaña en el dúo el inefable Ale Sergi, quizá la voz más original del Pop latino.
El primer video empuja a la desazón melosa, la mirada extraviada en un punto que cristaliza un efímero recuerdo: la escena melodramática del estereotipo romántico del follletín o novela popular.
El segundo video energiza lo anterior con una vibra electrónica, por la cual la desazón se convierte en desenfreno corporal, en contorsiones de cinturas y manos creando un vértigo que aúna música y danza en complicidad homicida de la nostalgia amorosa.
Quizá estos videos, su juego intertextual, sus reminiscencias y traiciones nos digan algo de la experiencia del amor en el imaginario Pop de aquellas y de estas épocas.
ENJOY IT!!!

NECROLOGÍA ACTUAL.

2008-03-12T17:10:00.000-07:00

1
Morí
y
reencarné
en un archivo
2
Morí
para
que recordés
mi pasado
registrado
3
Y
morí
y
nadie
fue a mi velorio
nadie
4
Morí
y
resuscitó
mi
su
archivo

VIDEO-CLIP MAIS TRISTE DU MUNDO

2008-03-10T08:50:00.000-07:00

Tan biónica. Tema: Arruinarse (Link)
Video: Por fin un video-clip focaliza la desolación romántica como propieda no-exclusiva de las mujeres. El llanto sin tamiz y con la libertad de la hipérbole grotesta que permite la privacidad. Canción y video en los que abrevo en momentos de angustia, sólo para o acrecentarla o- mayoritariamente- para reirme de mí mismo.
Añadido-Glamour: ¡Qué buena onda de vestuario el cantante! Y en otros videos-clips igualmente. Sería estrella de Rock sólo para vestirme así.

P.d: No sé subir fuckings videos. Alguien- Exe- que me diga cómo.