Krakatao: primera lección


“Run, Rabbit run/ Dig that hole, forgete the sun,/
and when at last the work is done/ don´t sit down it´s time
to start another one”
Pink floyd

/Amaneciendo/
Las definiciones
son dardos que siempre dan en la víctima.
La venganza de las víctimas
como zombies
engullendo
los cerebros, los dedos
y los deseos,
eso, creo, es poesía.

/Cerca del mediodía/
Si amás,
recordalo,
vas a estar perdido por los siglos de los siglos.
Si amás,
perdés.
Esta es la única enseñanza
que tenés que olvidar.


/Un bache en la siesta/
En el Desierto,
no es que no haya cosas en abundancia,
es que
de tantas y tan cercanas
nos cuesta enfocarlas.
¿O vos las ves,
Krakatao?
Cuando las veás,
algo de mi voz será
hilacha de tejido de abuela.



/El sol sin ser del todo sol/
Y
anotá,
Krakatao,
como última sentencia:
lo que pueda decirte de la vida
será siempre verdadero,
pero con dilay.


/A la noche cuando no hay hora/
Nada,
querido Krakatao,
nada de lo que te dije
es necesario.
Pero aquí hay algo por lo que es peligroso callar.
Algo como una Madre extendiendo sus piernas
y el aullido de un bebé
que trae en su boca
un mundo.

/Amaneciendo, con pereza/
Krakatao,
podés irte.
Si amás, estás perdido.
Y en las llanuras que se vislumbran
atrás de las sierras rocosas
hay silencio.
Mucho,
demasiado silencio.

THERE´S NO FUTURE...FOR YOU!!!

(Los bufones no leen,

sino para despistar mientras

toman por asalto el reino.)

(Aún no lo logran.

Siempre uno deja resbalar un chistido

de risa de rata.

Lo seguirán intentando por lo siglos de los siglos,

o hasta que inventen un chiste mejor.)

FUCKING POESÍA

La poesía

es

una taradez.

Siempre

,recordalo querido Sam,

siempre

hay otro tipo

que se queda con la mina.

Me cago en Borges que me confundió

EMO

EMO Morale

hEMOrroide

¿Somos EMO? PensEMO

¿Qué es una fuckin tribu urbana?

El oxímorno

no transmite nada.

Si al menos las minas anduvieran

con taparrabos

de hojas.

¿Qué es una fuckin tribu urbana?

Por favor, no respondan

UNQUILLO

/1/

Según Abuela,

a su abuelo lo enterreraron en un cajón de madera podrida,

no en un ataud con relieves tallados

sino en un cajón con manchas de mohos;

su abuelo

-que vendría a ser algo así como mi tatarabuelo-

construía hornos de barro en Unquillo

pero no hablaba castellano,

y por eso nunca vendió ninguno:

de pobreza

-dice-

de pobreza y una tristeza muy grande se murió el nono.

A mamá hace unos años la escuché escondido debajo de la cama

que al abuelo de abuela

-que sería como mi tatara y el bisabuelo de mamá-

lo habían bajado de tres tiros en la espalda,

por un presunto robo.

Y por eso la miraban con desconfianza a abuela y

su relato.

Abuela dijo que su abuelo

murió

de tristeza y pobreza.

Y así fue.

/2/

En el cementerio San Jerónimo

mi familia tiene un nicho en el que hay cinco ataudes,

con un muerto en cada uno, solo que en uno

el muerto es un no-vivo,

o sea

un bebé que nació ya muerto y por eso mamá

siempre dijo que en sentido médico estricto

eso era un feto que salió como un bebé pero que no lo era.

Abuela llora cuando mamá afirma eso,

porque en ese ataud descansa el cuerpo de su

no-hermanita no-viva.

Abuela en puerta de casa rozando el lomo de Dolly.

/3/

Al lado de mi habitación

está la de mi hermana.

Todas las noches a las 3:30

paso por su puerta y me quedo mirándola fijo,

jugueteo a que no respira

-me tapo los oidos, no se sienten sus ronquidos ni los sollozos-

En una oportunidad,

a las 3:31 un trueno golpeteó como una fusta las persianas de su pieza

ella se levantó de un golpe y vio mi silueta ahí

estancada en el umbral de la puerta,

mi cuerpo sin respiración

fantasmal

muerto.

/4/

A mi tataraabuelo

le profanaron la tumba;

cavaron y encontraron su cuerpo ya putrefacto

dentro del cajón de madera.

No robaron nada.

Le cortaron el dedo índice

que días después apareció en una bolsa en la puerta

de la casa de Unquillo de mi tatarabuela.

Mamá cuenta

que se dice que el cajón estaba más intacto que cuando

lo enterraron.

/o/

En el fondo de la degradación lo que hay es sólo:

tristeza y pobreza.

Amén.

EROTÓPOLIS- "este poema es un espanto", dicen.

"No nos une el amor sino el espanto" Georgie Borges

/mmm/
Anoche en casa de Maxi
no pude concentrarme en
el Winning eleven,
perdí una y cada uno
de los partidos que jugué;
anoche sólo pensaba en ella,
mientras ella de seguro
ni podía pensar en mí
ni lo hacía.
Eso nos diferencia,
eso
y que yo soy de carne
y ella de goma.

/pfff/
No desearás la mujer de tu prójimo
¿Las muñecas inflables tienen esposos?

/grrr/
Una sociedad sin reproducción
es la meta de cualquier revolución vanguardista.
La imaginación( de latex) al poder.

/grrrrrrpffff/
De adolescente
a la paja con forro le decíamos
“paja de lujo”
¿A quién temíamos embarazar?

/aahhhhhhaaa/
Si masturbarse es como escribir
(y escribir es, entonces, como masturbarse)
¿no te sentís un poco asquerosa
voyeurista
o excitada
en este verso que acaba?

LA POESÍA ES UNA SINTAXIS DE LOS RESIDUOS

Porque a la noche
cuando la casa se apaga viene madre
se posa sobre un vértice de mi cama
acomoda la siempre mal tendida colcha
y arropa
me arropa.

Un día papá se fue y no avisó.
Madre se acercó como siempre
pero antes de irse susurró a mis oidos
Soñá cositas figuras que se
te tatúen en los ojitos al despertar
cosas bellas
Y posibles,
recordá,
bellas y posibles;
sino no valen la pena.

A decir verdad,
madre no dijo eso nunca,
y ya no es tiempo que lo diga
no me atrevo pedirle que cruce mi puerta
cuando pasa caminando hacia su pieza,
y ella de seguro mira de soslayo
algo de mi cuerpo crecido le causa leve temor.
Madre no susurró nada, para no mentir.

Pero un día papá se fue.
La casa se apagó como siempre.
Y madre pasó de largo a su habitación sin arroparme.

Cosas bellas y posibles.

SAN RAMÓN DE LA NUEVA ORÁN

/1/

Las cañas de azúcar eran más altas

en el Ingenio, de chico

alguien contaba hasta cuatro

uno dos tres cuatro

y nos arrojábamos sin piel

a esa selva dulce.

La gracia no era encontrarse

sino perderse

perderse hasta temblar.

/2/

El Jinete sin cabeza

no sólo es una leyenda y

esa película donde Jhonny Deep

encandila a mis amigas nuevamete:

cerca del canal de Yrigoyen

contaban

al caer los soles de las siestas

rondaba algo como un gaucho descabezado,

y cuando esa tardecita se lo conté

a J.

aferró mi dedo índice con la fuerza

de un vacío.

Ahí la besé.

Ahí

sentí unos pasos arrastrados,

y ninguna respiración.

/3/

Si un señor cuenta

que en el fondo del calabozo de un Ingenio

duerme las siestas

un diablo que no habla ningún idioma,

y vos bajás y te encontrás solamente

con un perro hambriento que desmenuza

una hilo de ladrido entre

sus fauces huesudas,

jamás

jamás de los jamaces

te atrevás a pensar que el señor te estuvo mintiendo.

/4/

Madre insite en volver a Salta

visitar la infancia

repite como slogan

y no entiendo.

Nunca hay que volver

al menos no con el cuerpo.

Caminar por Orán, Yrigoyen y el Ingenio

y saber que sencillamete podrían

llamarse Cosquín, Villa maría, Viena.

Visitar

la infancia

y arrojarse

uno dos tres cuatro

Terminar encontrándose

reconciliación sin terror.

Y descubrir que uno es más alto que las cañas de azúcar.

No hay que volver

no al menos con cuerpo.

990(poemas leidos)

Terminada la conversación alguien se nos acerca, camina con nosotros.(A mí).

- Y usted, ¿a qué se dedica?

- Soy poeta.

- Hmm (demostrando interés) ¿y de qué escribe?

- Cualquier cosa. Nada es importante.” Vicente Luy

“Escribir es una forma éticamente elevada de ejecutar venganzas mezquinas.” Pablo Natale

Metegol

08/09/99:

Salsipuedes,
vamos con papá al bar enfrente del departamento alquilado.
Tres escalones de algo que parece barro duro,
un barro cruzado por fragmentos de cal.
En el Bar todo se enlaza con todo
en un punto del tiempo pasado,
alguna fecha fundacional que no alcanzo a ver
y que debió haber sintetizado todo el brillo esmaltado
que ahora,
no sé,
no puedo constatar
pero que está:
en las figuras de cal de los escalones
en los retratos cubiertos de películas de polvo,
en el metegol antiguo.
Papá inserta la ficha y caen seis pelotitas amarillas,
empieza el partido.
No se puede distinguir entre los jugadores de un equipo
y los jugadores del otro equipo:
“¿Boca contra River?” pregunto
“Peñarol de Arguello contra quien sea”
responde desafiante mientras anota el primer gol.
Una sola anciana sentada en un banquito
canturrea un bolero sin letra.
Algo sobre el paso del tiempo,
o sobre que nunca termina de pasar.
Es lo mismo.
Papá insiste en una frase durante todo el partido:
“El metegol es un símbolo”
No levanta la cabeza ni filtra su mirada en mis ojos
cuando la dice,
dispara una voz desde atrás de su garganta
como desde la nuca,
y me distraigo en ese vibratto,
gol de él gol de él.
Abstraigo mis oídos, mi cuerpo
y soy sólo esa paleta de hierro que empuja las demás pelotitas
adentro de su arco repetidamente.
Gano.
Salsipuedes,
bajamos los escalones del Bar,
papá pisa demasiado pesado y destruye parte de esos montículos.
No vi marcharse a la señora,
no percibí el descenso de la tarde,
no puntualicé en el rictus duro de papá:
algo en ese Bar chupa la sensibilidad.
“¿Símbolo de qué es el metegol, papá?”
pregunto antes de subir al Renault 18.
Sus ojos, atravesados por un remolinete en descontrol:
“Esta llave de mierda que se traba. No jodás Javier”

Si alguien me preguntara porqué escribo poesía,
les relataría este suceso.



La voz

Abuelo
hojea La Voz del Interior,
y sin dejar de hacerlo
relata por quinta vez en la semana:
“yo jugaba al fútbol con mi padre
en el patio del fondo de casa,
a veces nos acompañaban sus amigos del Partido.
Una tarde, padre llegó acelerado nervioso
comenzó a enterrar folletos documentos sepias
papeles con dibujos arquitectónicos libros ropas y armas
en el sector del patio donde jugábamos.
El suelo, después, quedó con montañitas irregulares
bultos de tierras que dificultaban el pique,
hacían que la pelota rebotara
estancaba al partido.
Luego, no jugamos más;
luego, paulatinamente, fueron dejando de venir los compañeros de padre.
Luego, y para finalizar, no vino papá.
Patear solo no era divertido,
jugar sin nadie no era jugar
era recordar viejos partidos.
Además, claro, la superficie del suelo había quedado deforme, fea”

Abuelo,
atrás de sus bigotes despeinados, revueltos
deja caer el diario sobre mi torso sin remera.
Algunos titulares:

1_Numerosos pueblos se levantan contra las mineras que la Nación quiere explotar
2_ La violencia entre hinchadas sigue en aumento
3_Incendio: mueren tres personas y un boliviano.


Pienso que el mundo es raro,
y me causa cosquillas.

INSTITUTO

1
Instituto no tiene porristas
con tangas.
El cosmos es simple y justo.
Se merece el lugar en donde está.

2
Instituto se salva del descenso con pena ajena.
Y le seguimos diciendo “La Gloria”
Podrías ser patético.
Lo es.

3
La Gloria es una vecina mía con una prótesis,
solterona de 50 años,
con hijos cuyos rostros no recuerda,
y encima Católica.
Sería una gran metáfora para instituto.
pero es hincha de Juniors.

4
La poesía y el fútbol
no tienen nada que ver desde nunca.
Por eso quizá se llevan bien.

5
Esto no es arte.
Pero Instituto tampoco es fútbol.
Todo bien.

HAY LUGAR PARA CUALQUIERA, SAM

1- Domingo, 17:oo Hs. En 990. Arte, fútbol y metegol. Cosas lindas. Y yo leyendo. En fin
2- Los espero




TEATRO / ARTES ESCÉNICAS Graciela Orellano y Mariana Maradona

Performance sobre texto de galeano, se aborda en un trabajo de interacción teatral y de expresion corporal la temática de cómo ha sido utilizado el futbol por la politica y la ideologia en la historia contemporanea

FOTOGRAFÍA Lola Gómez / Marcos Oviedo
Ensayos en blanco y negro. La esencia del Fútbol / Cuadrangular y Furia nacional.

TIC Espor
Camapaña publicitaria de concientización pro metegol.

LITERATURA (performance)Santiago Pfleiderer y Claudio Villarreal
"Mario Poe y el Metegol: apuntes para una historia inacabada…"
Presentación a cargo de los editores de un ensayo acerca de notas encontradas de un teórico cordobés del metegol. Su vida, su obra, trucos y trampas de metegol, todo al desnudo... menos los editores.

POESÍA María José Oldani / Javier Eduardo Martinez Ramacciotti
Poesía sobre metegol y fútbol. Todo que ver.

"Fútbol y género. Mi texto habla de una cancelación de un deseo (el sexual) a partir de la exaltación de otro deseo/pasión (el fútbol). Porque a veces, hablar de fútbol es un buen pretexto para hablar sobre lo erógeno. Sobre los cuerpos. Y sobre ese 'imaginario social' contruído con fragmentos de realidad, en donde el macho alfa, frete a la tele, un domingo de fútbol, prefiere aletargar 90 minutos (más tiempo suplementario) las ganas de coger."
(MJ Oldani)

VIDEO Juan Cruz Sanchez
Una aproximación subjetiva y parcial al metegol humano vienés.
Fotografía y video proyectado.

Raulov
"Fulbo" Videoarte.
La pelota y la historia argentina.

PINTURA/Cristina Di Salvo
Trabajo en Lienzo con pincel y espátula al óleo.Pintura surrealista que combina metegol y naturaleza muerta.

MÚSICA EN VIVO
Neocambalache/El Lisandro Ponzetti, el Marcos Luc y los de La Revancha, el Pablo Alvarez y el Pedro Quiñónez no saben definir muy bien lo que tocan. Supuestamente hacen folclore, rock y tango, pero... ¿cada uno o todos juntos? ¿o todo eso junto cada uno solo? ¿o algo de eso alguno de todos? Igual que la en la vidriera irrespetuosa de los compraventas de la zona del Mercado Norte se ha mezclao la vida. Dicen que la oferta es mas o menos así: Lisandro Ponzetti.Viene ahora con que quiere tocar en vivo los temas de él que grabó en el disco "Sin tierra", dice que quiere seguir con la canciones de protesta porque el voto no cambia nada y las canciones si.La Revancha Tango Tocará música del siglo XX con el repertorio de berretín, farolito y empedrao viejo que incluye en su último disco "Postales Urbanas".Marcos LucEl fundador de Ma'PerQué presentará su rock and roll, porque es suyo. Él es un inventor de rocanrroles y de originales historias que, si le crees, son increíbles.¡Muchachos! si las canciones cambiaran algo, estarían prohibidas …. Y bueno... si les creímos a los candidatos, cómo no le vamos a creer a los músicos.

MOMENTÁNEAS

A J.

“Está buenísimo no pensar a la mañana siguiente en lo de la noche anterior.Otros hacen mapas con todo lo que les pasa en la vida. Eso se llama guardar cosas y aunque me hace mal nunca dejé de hacerlo”
Increíble. Mariano Blatt


/toma I: 01:43/
Hablo sin fisuras. Hablo en frente de ella, que es la única grieta entre tanta palabra amontonada con plasticola. Va a llegar el momento de respirar, de tragar aire, abrir la boca y succionar una bocha de oxígeno y el riesgo más que cierto de terminar invadido por el vértigo sensible de esa grieta, habitado por esos labios femeninos que de tan cerrados no engañan ni ocultan mi muerte. Hablo sin fisuras porque tengo miedo de callarme . Al frente, ella. Riesgo de un rostro venido de otro mundo para triturar ese collage que llamo mi nombre. Hablo sin fisuras aunque intuyo en el pecho la falta de aire. Y, extrañamente, aunque temeroso, gozo. Quiero, parece que quiero, callarme. Dejo de hablar. Algo y alguien es succionado. Gracias-dice ella al mozo que trae los tragos: un margarita frozen y un pisco-sour.

/Toma II: 03:27/
Yo cuando me iba a dormir rezaba para convertirme: o en una princesa o en una sirena.

Princesa: esperás en tu dormitorio forrado de tulipanes en forma de dioses, esperás algo que no tiene nombre. O cuyo nombre es su entrada por ese ventanal dorado con arenilla de oro.
Sirena: No, no vas a cantar oculta en los recovecos de una gruta intra-marina para seducir los oídos atentos del atado Odiseo. No vas a cantar. Su barca va a decantar directa en tu sexo de pez sin que hagás nada.

Yo cuando era niña me dormía rezando para terminar siendo: o una princesa o una sirena. No lo tenía decidido.
Y ahora sos ambas cosas. Como La Sirenita. Princesa del reino marino. Donde el cuerpo es húmedo y la lengua fluida.

/Toma -LIV: 07:10 ö no time/
… El Patio Olmos, las escalinatas, sentados, la gente pasando, las manos sostenidas, el cruce intermitente de las miradas, una sonrisa una lagrima, el amanecer de Córdoba visto desde una Panchería, lluvias de papas, el fondo de la Bv San Juán anaranjado, las veredas aproximándose en ese punto de fuga, el punto de quiebre, y la confesión: te sacaría una foto ahora.
Como si no lo estuviese haciendo.